исчез.
Крестами забита поляна чудес.
В поэзии, как-то так вышло, душа
Изломана сотней метафор и тем.
В стихах весь мой жизненный путь отразился;
Все чувства, вся боль, равнодушье, любовь –
Всё это изложено в сборниках, зритель.
Безумно несётся бытьё — понимаю,
Кому-то же столь интересна моя
Местами бездумная жизнь без познанья.
Читатель, наверно, такой человек,
Следящий за бытом поэтов других.
А вспомнят ли эту жизнь чрез сотни лет?..
Далёкая звёздочка — солнечный зайчик.
Наверно, ты просто такой человек.
Ищу оправданий — себя не заставить
Опять ошибиться, обжечься, слететь.
14:30–15:31, 24 апреля 2024.
Неверный характер, неверное слово,
Неверная внешность, неверные мысли,
Неверно смотрю — в непонятках сызнова:
Наверно, повторы случайны, без жизни.
Неверно грущу и неверно кому-то
Надежду даю — в непонятных мытарствах.
Наверно, какие-то лишние шутки –
Общаясь со мной, не пытаешь ты жалость?
Какие-то шалости жизни, тут просто –
Являешь вниманье — внимаешь ответ,
За этим нет знаков и зайчика солнца.
То просто случается, личности — лесть.
Помимо вороны и феникса, сцены,
И города-призрака, грусти, могилы
Во тьме появляется главный наместник,
Страшней он богов сотнеруких и мглы всей.
Наместник тот правит в аду маяком,
Он правит единственно-важным мне — светом,
Он сумерки режет и ждёт лишь чертОм,
Когда приплывут корабли — да, делец он.
Дела — восседать на престоле, тушА
Заочно — «не верю! Неверный слуга!», –
Он должен шагать средь толпы королём,
Получится вверх ли подняться чрез хтонь?..
Убить неверность, сжечь маяк,
Чтоб пламя тьму светило всю,
Покажет время лишь — и май.
00:14–01:16, 28 апреля 2024.
Тараканы в голове. Послесловие Апрельского затишья
У меня
тараканы в голове,
Глянь,
они берут числом,
Они скребутся
каждый день
во мне,
Внутри сплетенье
мыслей пустых и слов.
И словно
собою недоволен,
Среди
сотен недомолвок
Не знаешь даже
чем себя занять,
Безделье –
признак слабости, часть.
Опять тщедушное чувство –
Опять
не делаю то, что другие,
Опять
неловко считаю секунды,
Вот-вот
и сгинут дни все.
Прожигаю своё бытие
Даже сейчас,
в этом стихе,
В любви неудачи,
В творчестве мрак,
А маска в подарок,
Смотри, читатель,
как
Из скуки рождается стих,
И никому не нужен в тишь,
Тараканы в голове не дают,
Не дают устроить мне уют.
Считаю –
обсчитался подчистую,
Крик же:
«протестую!», –
Всего лишь пустые слова,
Всё, мол, зависит от меня,
Но,
видно,
я делаю что-то не так,
Раз
до сих
пор считаю,
что простак.
Наверно,
чувства притупились,
Раз внутри остались
лишь пустоты,
Ножы тараканьи
столь тупые,
До сих
не смогли монстра,
Сидящего внутри
убить.
И как легко средь сотен битв
Сказать:
"Любовь ненавижу" 7,
А после сквозь мысли:
"Кричи, одиночество, рви нараспев!" 8.
Да,
это
тараканы в голове,
От них никуда не деться,
Они скребутся в головах каждый день,
А мы поддаёмся,
как малые дети.
Что думает обо мне
человек напротив?
Да думает он,
конечно,
о том,
Какая завтра будет погода,
Да что приготовить
по возвращенью домой.
Так странно по течению плыть,
Не пробуя новый надрыв…
29 апреля 2024.
* * *
Грозовой перелом; посмотри же — там Зевс
Всё глядит на меня, всё зовёт на Олимп,
Но — прости — я решил, что останусь лишь здесь,
Средь земных подделок, не подходит мне нимб.
Из дали всё кликает ужасный Харон,
Всё глядит на меня, приглашает чрез Стикс,
Но — прости — я решил, что мне адова хтонь
Средь тщедушья, подобно удушью, акстись!
Мне Антей пригрозил и в сраженье вступил,
Всё глядит на меня, всё кипит кулаки,
Но — прости — я решил, что не хватит мне сил
Притворяться, играть для тебя в поддавки.
И пожалуй, весь ваш пантеон для души
Никуда не годиться, порывы чисты –
Изменить все конструкты, смеяться всю жизнь
Над проблемами, образом твари внутри.
По податливым молниям, с хвостика — в хвост,
Воссиять и в забвеньи Икара забыть,
Так нагрелася майская буря, что воск
Весь давно разложился на атомы, быль.
00:31–01:29, 30 апреля 2024.
Каждый поэт в протяжении жизни
Должен глаголы хоть раз рифмовать,
Чтобы никто не сумел смысл понять.
Каждый поэт в рассуждении шифры
Должен оставить, чтоб жить на века,
Чтобы никто не дошёл до конца.
Каждый поэт в рассмотрении битвы
Должен увидеть не бой, а бедлам,
Чтобы никто не сказал: «он солгал».
Каждый поэт
Маяковские ритмы
Должен
пытаться воззвать
в свой стишок,
Чтобы
никто
не забыл
Рагнарёк.
Каждый поэт в обязательствах рыхлых
Должен писать о своём божестве
Музе прекрасной, любви иль судьбе.
Каждый поэт во смятениях крика
Вовсе не должен стремиться нести
Истину, образы — хочешь что ты.
1-2 мая 2024.
Думаешь, я вдруг на белом коне
С неба спущусь к муравьям и жукам?
Конь накануне в мечтаньях исчез,
Помнится, я и убил, он страдал.
Бог настоящий — убийца богов,
Вера во лживые сказки зовёт,
Вместо страданий — тут задранный нос,
Ненависть только — избитый мной троп.
Я обязательно образ свой в тлен,
В мразь лицемерную всем лишь назло
Сделаю; сделаю, чтобы в метель
Или в застой вспоминали всю боль.
Бог воплоти, архидьявол внутри,
Игрища словно в руках лишь моих,
Путы любви развязал — ты гляди –
Явно смеюсь над театром, людьми.
Взрыв — эпатаж — пред тобою тут Бог.
Крик — помолись, чтоб не сгинуть в летах.
Бога синдром — да — убьёт естество.
Похуй на тварь, поебать на дела.
Похуй на всё, и тебе не понять,
Думает что божество по утру,
Ты не поймёшь — не дано — и лишь часть
Знания дастся, пока не умру.
3-5 мая 2024.
Ещё с раннего детства я понял великую и непоколебимую силу мечты. Ничто так не окрыляет как стремление к заветной цели. Но бывает так, что иным судьба шепчет правильные слова для осуществления задуманного, над другими же жизнь несправедливо смеётся. И уж, если кто-то и руководит нашим бытием, то он, без сомнений, — очень жестокое существо.
К
