облака всё летели куда-то,
а я, отказываясь умирать,
решил всё вернуть обратно:
скорая, мусора, батарея,
верёвка, стихотворение,
и прочее, прочее, прочее.
Получив непонятно чьё одобрение,
я проснулся в объятиях чёрной ночи.
Это щас, а потом?
нулевые, среда.
Облака летят за моим окном
никуда, никуда, никуда.
02.35.15.07.08.
Это было под Выборгом
в день сентября.
Так чего же мы выбрали,
радость моя?
Пересудов и сплетен,
что весь город поёт.
Так чего же мы выиграли,
горе моё?
Мы построили памятник
без народной тропы,
не большой и не маленький
из обломков судьбы,
без иллюзий надежды,
без нечаянных слов.
Посмотри, как и прежде -
между нами любовь,
что похожа на шлюху
в ожиданьи расплаты,
протяни же мне руку,
где рассветы, закаты,
где прошедшее время,
где улыбка твоя.
Это было под Выборгом
в день сентября.
13.40.24.03.08.
Но разве не значат слова,
произнесённые вслух
тех, что едва-едва
шипят на губах старух.
14.33. 23.08.07.
Это больно, как время года
Это больно, как время года,
как беспечное время торча,
как альбомы, что вышли из моды,
как привычное многоточие...
Это, видимо, чей-то смех
обрывается в нас кулаками,
и луна, одинаковая для всех,
снова прячется за облаками,
фонари беспощадных звёзд
разрывают на части вату,
превращая пространство в гипноз
ошарашенного заката.
Лес вцепился в кровавый гранит
и говядину чернозёма,
а напротив него висит
созвездие из картона.
01.30.13.03.06.
Обезьяны вокруг меня
судят цены на молоко,
окончание этого дня
далеко, далеко, далеко.
Не вылезая из предыдущих,
он представляет собою
религию простодушных -
огромную, как любовь,
и отрезая ломоть
рваного облака, рвёт небо на части.
А мне остаётся только что,
как только и восхищаться.
06.09.11.07
Видишь, память кидается в прошлое
недоверием вырванных фраз,
мы запомнили только хорошее,
но запомнит ли кто-нибудь нас?
из раздавленных светом подвалов,
чердаков и публичных домов...
а девчонка опять доставала
два билетика - страх и любовь.
Первый - это, конечно, удача
и сияние глаз в темноте,
а второй (разве может иначе?)
свобода в другой широте.
Так что хули искать виноватых?
И запомнит ли кто-нибудь нас.
Видишь, память бросается в прошлое
недоверием вырванных фраз.
20.30.17.04.08.
Я хотел рисовать, как Ван Гог
Я хотел рисовать, как Ван Гог.
Я хотел рисовать закат.
Я хотел видеть жизнь, как предлог.
Я глотал твою пыль, Ленинград.
Я жду ареста со дня на день
так же, как Мандельштам или Селин,
Я завязал нюхать амфетамин.
Я себя представляю учеником Марциала.
Воспеваю унылую мерзость Питера.
Например, одна моя подруга видела,
как сестра у брата сосала
прямо перед своими родителями.
15.40.24.08.07.
Кажется, тянет омутом.
Чья же в этом вина?
Стихов бесполезное золото
вышвырну из окна.
02.00.24.04.07.
В небе неприлично криво
засверкало. Грохнул гром.
Надо мною плачет ива
безупречным серебром.
Это всё, что в жизни надо,
остальное - трын-трава,
очередь из автомата
и слова, слова.
23.43.21.07.08.
Если ехать в метро до Автово
Если ехать в метро до Автово,
развязав с героином и даже с мечтами, -
точный до того,
что самого тошнит от собственной точности.
Если же вы читали мои предыдущие сборники,
уважаемые товарищи в потёмках,
то понятней не стало,
а это значит, что жизнь много, много больше,
чем можно себе представить.
Вот повод для гордости,
печали и страха - какая разница?
Всё это просто - ерунда.
Не Рим, не Троя, не Орда,
не утро и не ночь -
Империя лежит у наших ног,
красивая и гордая шалава
в одежде бедной. Пусть
ты вечно пьяная и в непотребном виде.
И видите?
Как падает на плечи бледный свет
и ничего такого нет.
Ни ночь, ни день,
ни даже вечер
или утро,
так безрассудно
галлюцинировать не год - тринадцать лет,
ни Рим, ни Троя, нет, нет, нет -
холодная пронзительная ночь,
которую готовила судьба.
Ужасные дела!
Признать своё же поражение
в стихотворении.
Какая катастрофа!
Но девочкой обиженной Европа
седлает ритуального быка -
у грязных луж вдоль Невского проспекта,
где вновь рождается последняя строка,
в горячих лапах северного лета.
16.00.24.07.07.
Гремит июль ударами грома,
мне это знакомо.
Ты в призрачном парке.
Здесь, недалеко, пройдя через арку
и набрав определённый код
можно попасть на чердак, где живу.
Год какой-то свиньи, год кентавра.
если честно - мне похуй.
В жалком, подложном свете луны
здесь вдоль проспекта стоят проститутки.
Я - Никонов Лёха,
из моего окна видны
только крыши.
Ко мне повернулся водитель маршрутки
- Можно, пожалуйста, потише?
- Иди ты в жопу, о житель горячего юга!
Меня уже три часа ждёт подруга...
И знаешь, неважно - жара ли, метель,
Она меня будет ждать весь день.
15.00.24.07.07.
Мне с вами детей не крестить
Мне с вами детей не крестить,
в окопы не падать и даже
мне с вами не говорить
о купле-продаже.
Что солнце и чёрный страх?
Что ваши смешные советы?
Что цифры на ваших деньгах?
И ваши дурные газеты?
На это одно - удар!
Строкою, размером, словом!
Грабёж, ритуал, пожар.
И ничего другого.
12.27.16.03.08.
Он лизал ей между ног,
а она стонала -
это был немецкий порнофильм.
С русыми волосами, маленькой грудью
она, запрокинув голову,
дергалась от его языка.
И смотрела в камеру сумасшедшими глазами...
Мне сказали,
что моя репутация - хуже некуда и что так
я не останусь в литературе.
Хули,
это было понятно сразу...
Пацан уже трахал эту заразу,
в белых, как снег, носках,
а потом он опять лизал
ее скользкий розовый клитор...
Тот, кто это когда-нибудь видел
понимает, о чём я.
Между тем
девчонка продолжала орать,
как зарезанная свинья.
02.00.07.02.06.
О, как же я счастлив,
когда колбаса, что вы разменяли
на Свободу с визгом, собачьим воем
подорожала вдвое.
Но было бы много круче
в десятки, в десятки раз!
Мне не хватило бы авторучек
радоваться за вас.
Потому что известно,
во что верите -
жизнь очевидно проста,
так что требуйте, требуйте, требуйте
пряника и хлыста.
17.00.11.07.
Он чем-то похож на крысу, -
сказала моя знакомая, -
и все его, блядь, министры
какие-то бестолковые.
03.06.
Я по-прежнему пишу дурные слова
Я по-прежнему пишу дурные слова.
Что делаешь ты?
Слушаешь музыку, читаешь книжку
или всё-таки думаешь обо мне?
или с отчаяния привела пацана,
и он тебя трахает. Ах, не надо, это всё лишнее.
У меня температура тридцать восемь.
Здесь давно непонятно,
куда делось лето.
Здесь давно неизвестно,
куда спряталась осень.
22.10.20.04.05.
Не говори мне о любви -
вчерашний день проспался,
и пряник Спаса-на-Крови
в канаве кувыркался,
фасадом меряясь с зарёй -
он безусловен, жуток
и выглядит пустым враньём
любое время суток.
Ты говоришь, что невозможно...
что мы знакомы два часа...
и кажутся такими безнадёжными
испуганные небеса.
03.25.07.04.06.
Четырнадцать часов из четверга...
Четырнадцать часов из четверга...
На площади пустой
разорванный лоскут седьмого года.
Играется свобода
испорченной мечтой -
где жизнь без правил,
грязный секс,
наркотики, которые оставил
до следущего года, воля к власти,
