Леха Никонов - Галлюцинации

до следущего года, воля к власти,

где рефлекс

участвует в игре

свободных сил,

где в декабре

ты тормозил

такси, просил

тебя везти в холодный дом...

Не помню, что потом.

Случайность - сука перед течкой,

четырнадцать часов.

Четверг, как будто бесконечный.

02.47.11.12.07.

Это как после недельного торча

неузнаваемо,

это выстраивается в очередь

рабочая окраина

за горем любви -

признаний расплату

за ночи и дни,

рассветы, закаты -

нам будет урок

не ждать больше смысла

где бегают сны,

как серые крысы,

где тихо впотьмах шевелится лето,

где мы в середине

чужого проспекта

не знаем, как быть,

кому дальше верить,

рисунок судьбы

не перепроверить,

не перевирать,

не врать, не позорить,

не помнить, не знать

ни счастья, ни горя.

20.00.10.08.07.

Золото зари,

повторяя строчку

яростно гори,

оставляя прочный,

звонкий звукоряд -

он почти гипноз.

Миллиарды спят

и гудит мороз.

Солнце, разорви

белый панцирь рек,

золотом зари

обливая снег.

02.15.07.02.06.

Неужели ты всё забыла?

Здесь у неба пепельный цвет.

Петербург - это просто могила,

как признался один поэт.

Под бордовым шатром заката,

под напором прошедших лет

серый снег, точно мокрая вата,

облепил городской силуэт.

Словно кем-то поставлена метка,

и поэтому кажется сном,

что изгиб фиолетовой ветки

притаился за бледным окном,

что фасады домов сверкают

жарким инеем февраля,

что трясётся у нас под ногами

недоступная счастью земля.

03.06.

Мы сознательно живём

только половину жизни.

Даже эта половина

из-за долгой зимы проходит в квартирах.

Всё, что у нас есть.

Я понимаю - нечего лезть

в проблему изначально неразрешимую

и подчиняясь любому режиму

действительности,

я иногда (или мне только кажется)

вижу решение.

Дело в том, что наше положение,

есть исключительная удача,

и разве могло быть иначе?

Кто из нас может быть уверенным хоть в чём-то?

-  Месячные у неё по нечётным.

22.20.26.12.05.

Это лучшее, что есть в нас.

И даже наоборот.

Что было раньше, то и сейчас.

И поворот.

Влево ли, вправо

- Откуда?

            Кто вы такие?

                        Зачем?

Этой дорогой, этой отравой,

этим ничем

мы напоили страну до блёва -

вот что такое слово!

Вот как может подействовать песня

на одного и на всех вместе.

Толку-то, но что может известней,

чем свист хозяина, что ищет суку.

В грязном подъезде,

в дурацкой песне

мальчик протянет девочке руку.

15.30.16.03.08.

Поди спроси, как там дела.

Черёмуха еще не зацвела.

Апрель наглеет.

Иди с холодного двора

в холодные аллеи.

Потом из парка по Фурштатской

туда, где снег,

где на весну клыками лацкает

прошедший век,

который прожит или пережит

на четверть, треть,

ты слышишь этот жуткий скрежет?

Грохочет медь.

И снова маленьким

огнём в ночи,

цветочком аленьким - 

в руке ключи.

16.00.16.03.08.

Что же делать? что же делать?

я попал в капкан

и придуманные песни

провалились в океан.

Точно дуло автомата

пялится в меня Ничто

и какие-то ребята

шарят по пальто.

Где я? С кем? Какого года

пропустил из нулевых?

Это обморок свободы

выворачивает стих.

Так же как над бездной,

так же в никуда,

в Лету, в неизвестность,

где горит звезда.

16.00.12.08.08.

Скажи мне, чего ты хотел найти

на своём ненормальном пути?

Пропасть, которую перешагнёшь?

Это обычная ложь.

Точно такая же, что и всегда:

мерцающие поезда,

время, что не остановишь,

не пожалеешь, всего лишь

выстраиваешь прогноз

на будущее без слёз,

на будущее без драк.

Чего ты добился, дурак?

и что ещё впереди у тебя?

За домом налево-направо.

Кривляются чёрные тополя

в дырявых оконных рамах.

01.50.31.03.08.

тебя так долго нет.

Я только что выкинул книжку,

в которой одни слова.

Я бы выкинул и кровать,

но она слишком тяжелая.

О, этот счастливый день,

вспышка молнии,

которая для нас

точно мигание глаз.

Одно и то же.

Я знаю, что может

пустота.

я стою перед ней.

один из нас.

06

Собой украшая не то, чтобы город -

окраину в сером асфальте,

сквозь унылого вида ханыг

и скупщиков краденого, прорываясь -

продираясь сквозь слов бесполезный картон,

сквозь толпу, охуевшую с холода

я украшаю собою район

одной из окраины города.

13.00.09.11.06.

Я звал людей, а не скотов!

а мне - ты снова пишешь про любовь,

но улицы в огне уже не загорятся

искусственным проклятым светом,

и знаешь... хватит притворяться

непонятым поэтом.

07.07.

Пытаюсь писать между строк -

помню, что было жарко,

когда появился Бог.

Испуганная официантка

оцепенела с пустыми

глазами. Кафе провалилось в ад,

прохожие тоже застыли

у входа в универмаг...

Потом всё пошло по-прежнему -

они торопились жить,

и только какая-то сумасшедшая

продолжала истошно вопить.

01.40.11.08.06.

Теперь плевать,

теперь мне похуй.

Вам лучше знать,

что хорошо, что плохо,

вы точки расставляете над и,

но нет у вас ни веры, ни любви.

Вы судите меня,

но кто вы сами? -

грязь у поэта под ногами!

Живёте, чтобы заработать

и отдыхать в субботу,

ужравшись пивом в кабаке...

А у меня зажаты в кулаке

все тайны мира и звезда,

и если бы вы видели меня, когда

я это понимаю...

тогда б возможно...

Конечно, нет!

Что может заслужить поэт

в начале обезумевшего века -

лишь оскорбления и грязь из интернета,

аплодисменты на концертах

и штамп невролога в рецепте.

Но в час, когда всё снова плохо,

когда кончается трава,

когда плевать, когда всё похуй,

вдруг появляются слова

и мир кружится, ночь светлеет,

из вязкой ямы бытия

сверкает, появляется мгновение -

мечта моя.

06.00.02.09.08. 

... всё это просто условные вещи.

Красный стоп-кран в руках соседа.

Он прав. Потому что с точки зрения вечности

никто никуда не уехал. 

07

Реки текут, звёзды блестят,

люди идут вперёд и назад.

Время диктует другие законы,

люди расходятся в разные стороны;

с белыми глазами,

в пиджаках или цветных кроссовках,

уверенные в существовании настолько,

что строят планы не только на завтра,

нет!...дальше!...гораздо дальше!...

00.00.04.08.05.

Перед кем я выёбываюсь?

Вот слон в посудной лавке,

закусывает водку жевачкой,

а рядом какая-то злобная шавка

лает, как и положено настоящей злобной шавке.

вон - бляди сидят, уже обнюханные,

хорошо - кокаином, а не спидами,

и тут же строит из себя умницу

доходяга с обколотыми руками

и, типа, интеллигенты в клетчатых пиджаках,

немного нервные

и при деньгах -

чё им здесь надо?

Я понимаю - это засада!

Но ведь поэт - не тот, кто читает.

Поэт - кого слушают,

так что пусть себе бухают

или ещё лучше - нюхают.

22.50.01.06.07.

Ничто не исчезает

и корчится везде.

Смотри, как небо тает

в прозрачной бирюзе,

как долго это длится,

как все ползет собой,

как улетают птицы,

и падает прибой.

06

Оглянись перед тем, как уйти

и запомни, что навсегда.