***
Игра в слова, что «фенечки» из бисера:
Настолько ж бесполезны, сколь прекрасны,
В них след мечты, как полосы от глиссера,
Речную гладь смутившего напрасно…
Реакция на книгу Е.Е. Боева под названием
«Кураж канатоходца»
Ох, нет у меня куража,
И мне не ходить по канату.
Пегасу б достать фуража,
Уму – обеспечить палату.
Посмотришь вокруг – ну, не жизнь, а бардак.
Внутри от него – диссонанс, кавардак.
Но, отразив безобразие в четверостишье,
Хотя бы на время душе обеспечишь затишье…
Должна была бы идти полоскать свои тряпки,
Пока есть вода – не успели ещё отключить.
Посуда не мыта, а я всё чешу самолюбию пятки
И рифмы ищу – как к пропавшему счастью ключи…
Лучшие строки, счастливые сны,
Запечатленные кем—то, не мною,
Вы – словно хвойная свежесть сосны
В праздничный вечер зимою.
Казалось мне, я жизнь свою постигла,
Но что—то ночью на меня нашло.
Я думала, бессонница настигла,
А это вдохновение пришло.
Даст Господь – стихи попишем,
А не даст – «сыграем в ящик».
Кто всю жизнь чего—то ищет,
Что—нибудь к концу обрящет.
Не часто отлепить сознание от тела
Мне удаётся, на себя взглянув извне:
О чем я думала, чего ждала, хотела,
Как уксус зрел в когда—то марочном вине…
В юности я увлекалась Спинозой,
Тайны пытаясь постичь бытия.
Жизнь отцвела. Вынимая занозы,
Лишь о шипах её думаю я.
Суета сует опять закружит,
На «потом» оставив тайны бытия.
Как с луной светило дня не дружит,
Так мой быт и философия моя.
Как не пройтись мне по себе, любимой:
Люблю читать я «Жития Святых».
Но жаль – советы их проходят сквозь и мимо,
И вместо точки на грехе наставлю запятых…
Хорошо в мечтах быть Божьею овечкой,
И, впадая в прелесть, «Жития» читать.
Но попробуй в жизни мне сказать словечко,
Я тебе разобъясню, кто ты и твоя мать…
Когда—нибудь я заплачу по долгам
Заёмных удач и везений.
Когда—нибудь. А пока – птичий гам
И круг в карусели весенней.
Хотелось бы жизнь изменить радикально:
Не ту, что снаружи, – в душе у меня.
Но импульс закончится, знаю, банально —
Лишь мебель местами смогу поменять…
Мне не хватает лёгкости. Я как тяжеловес,
Который вышел, чтоб сразиться с жизнью насмерть.
Песчинке, в глаз попавшей, придаю трагичный вес.
О, сколько светлых дней я променяла на ненастье!..
Ленивые мысли в ленивом Тельце или теле.
Будильник звенит, но душа о делах не болит.
С утра в воскресенье, включить можно телек
И прямо с дивана попасть, ну, хотя б, в рай Бали.
Хожу и жую, разгоняя тем скуку,
И свой депресняк одолеть не могу:
Грызу психологию – псевдонауку,
Но денег мне дай – предпочту я рагу.
Люблю я кушать рыбу—фиш:
Мозгам ведь фосфор очень нужен.
Но если в них там битов шиш, —
Поможет вряд ли фишкин ужин…
Привыкла я в жизни себя утешать:
Ну—ну, потерпи, ничего, обойдётся.
Уныньем и мраком объята душа,
А рот – по привычке – смеётся.
Бывают минуты, что птицею с ветки
Сердце вспорхнёт в бирюзовую высь,
Но годы для чувств – словно прутья у клетки,
И разум остудит: напрасно, не рвись.
Сыплет листья жёлтые ясень.
Золотом светятся кроны берёз.
Осень. И путь мой прозрачен и ясен —
Как путь актёра на фабрике грёз…
С годами избирательнее уши.
И я на слух свой никогда не обижалась.
С тобой мне легче говорить, чем слушать, —
Прости за монолог меня, пожалуйста…
И свет. И тепло. И цветы.
Весна всё милей год от года.
О Франции зря грезишь ты —
И там осень лет – непогода…
Уж холодом веет с вокзала,
Где сходятся в точку пути.
Три слова я жизни б сказала:
Люблю. Безнадежно. Прости.
Дикая роза совсем облетает,
Сыплет свои лепестки
В блокнотик, где прошлое снова листая,
Перебираю стихов я листки…
Как в уксус превращается вино,
Ещё понятна мне метаморфоза.
Но чтобы истина легла в стакан на дно?
А мудрость шла бы в паре со склерозом?!.
Несмотря на множество растрат
Энергетики души моей и тела,
Не хочу себе признаться, что кастрат
Всё ж пригодней для любви, чем я – для дела.
Как быть? Что делать? Где искать свой путь?
Не разрешить сомненья и тревоги.
Так долго думала о том, что в путь обуть,
Что мрак успел покрыть мои пути—дороги.
Если стану богатой, то бедным отдам десятину.
Что ж мешает сейчас уже мне её отдавать?
Хомо сапиенс тем отличается уж от скотины,
Что умеет иллюзии на свой счёт создавать.
В зловонной луже жизни искупавшись,
Невольно станешь оптимистом—мудрецом:
На этом свете уже вдоволь настрадавшись,
Быть может, меньше отрабатывать на том?..
Сегодня в небе солнца полное затменье.
Такой промозгло—серый выпал день.
То ль собирать, то ль разбросать каменья?..
А то ль уйти с арены жизни в тень?..
После посещения ЦРиСАД с его
помолодевшим коллективом
Я, словно лев, уставший и больной,
Стареющий в помолодевшем прайде,
Седою гордый гривою одной, —
Боюсь смотреть в глаза и львам, и правде.
Мне не ведом Промысел Господний.
Тычусь в жизнь я, как слепой щенок.
Как и многие, боюсь я преисподней,
Но молюсь, когда по жизни дан пинок…
Шум в ушах, но не весенний шум,
А подъём артериального давления.
У Всевышнего теперь скромней прошу:
Мне б просвета, а не просветления…
Вот, говорят, что время лечит
Всё то, что жизнь в нас покалечит.
Лечило б, верно, и пространство,
Но пить свободу – то же пьянство…
Что слава? – Миф, сансара, дым,
Ума и чувств смятенье.
Не обольщаются сады
В прекрасный миг цветенья…
Все что—то коллекционируют по жизни:
Кто – должности, кто – деньги, кто – значки.
В «Вестях» – коллекция отборных катаклизмов, —
То ль мир так мрачен, то ль темны очки.
Не понаслышке знаю старость я —
Метаморфозы тела, мозга катаклизмы,
И не могу похвастаться, друзья,
Что это знанье заряжает оптимизмом…
Душевные богатства накопив, сказал поэт:
«Нет, весь я не умру. Душа в заветной лире…»
От наших чувств и мыслей толку нет:
Не будет памяти о них в подлунном мире.
Жизнь пройдёт – учёный ли, профан ты,
Безразлично, чем набит был твой «чердак», сарай.
Съедена конфетка, скомкан фантик.
Что же мне сулит сей фант? – Навряд ли рай…
С иронией пишешь о смерти,
Но мчишь к ней на всех парусах,
Пытаясь в дневной круговерти
Забыть свой полунощный страх.
Никто не хотел умирать,
И, кто выбрал смерть, не хотели.
Желаний бесчисленных рать
Толпится в бессмысленном теле…
Вечернее солнце в расплавленных красках заката
Проглотит безжалостно сумрака тёмная пасть.
А нам остаётся одно – перелистывать прошлые даты,
Чтоб в датах грядущих, как все, безвозвратно пропасть…
У людей – машины, дачи, гаражи,
Отдых с пивом, танцами, вином.
Спит душа и видит миражи,
А проснётся – всё сочтёт говном.
Срывая горькие плоды
С ветвистого познанья древа,
Мы плохо учимся, увы,
Поняв лишь то, что… плод незрелый.
Когда с тобою, жизнь, мы повстречались,
Росли надежды, как июльские грибы,
И за спиною вроде крылья намечались,
Но, оказалось, – выросли горбы…
Как жаль, что бесполезно жизнь прошла,
Как горько, что душа томилась праздно.
И мудрость опыта, и знанья – только шлак.
А цель и смысл достойны лишь сарказма.
