мерзлота –
гнётся, скрипя, лопата.
Вечная мерзлота
мамонтами богата.
Ясно, что перегной
даже и не сравнится
с вечною мерзлотой.
Слышь, агроном-тупица,
нечего ждать плода
от неродящей тверди.
Вечная мерзлота –
это синоним смерти.
Окоченелых туш
тыщи. Покой их долог.
Землю хоть сколько рушь –
бивня найдёшь осколок
максимум. Навсегда
мамонтов поглотила
вечная мерзлота,
злая земная сила.
Кстати, пещерных львов
и носорогов тоже.
Сказано много слов,
надо бы подытожить.
Тленные господа,
дамы, ловите фразу:
вечная мерзлота –
смерть и бессмертье сразу.
Запах яблок еле-еле уловимый — уловил.
Разлагающихся яблок. Их довольно много тут.
Энтелехия — весною семена в них прорастут,
будет дивным удобреньем эта яблочная гниль.
Жаль, другое дело — тело человека. Обонял
трупный запах. Воскрешенья вонь, бесспорно, не сулит.
Как остерегал умерший замечательный пиит:
«А придёт пора — вдруг станешь смрад и гной». Я стану. Я!
Ржавеют во дворе изогнутый турник
и сломанные брусья.
Быть может, не вернусь я
туда, где жить привык.
А девочка несёт лохматого щенка
породы шпиц навстречу.
Я тело искалечил,
душа цела пока.
Единственное, чем действительно горжусь, –
умением, ощерясь,
идти страданье через,
как баламут Иисус.
Неоновых огней мерцание — ТЦ,
панельные дома,
сибирская зима,
догадка о конце.
Под снегом трупик снегиря,
его припорошило.
И жил он, в общем-то, не зря,
но всё-таки паршиво.
Недоедал, недопивал
пунцово-серенький овал
с миниатюрным клювом.
И снег сковал, и лёд сковал
в конце концов…
К чему вам
о птичьей горькой знать судьбе?
К тому, что смерть не дремлет.
И вам — скажу прямей — тебе
ещё удобрить землю
самим собой когда-нибудь.
Memento mori. Жуть не жуть,
а надо бы смириться.
Прощай, клубника-птица!
Даурские жемчужницы хрустят, как лёд, под сланцами.
Зловонных ржавых водорослей бессмысленная вязь.
Решительно настроены сегодня искупаться мы.
И что, что солнце спряталось и буря поднялась.
Заходим в воду, брызгаясь… Коричневую, мутную.
Нас четверо: две девушки (читинки), я и брат.
Одну зовут Мариною, коль ничего не путаю,
другую — Соней. Встретились примерно час назад.
Глядим, грязедобытчики на самодельном катере
пришвартовались к берегу. Волнуется Арей.
Когда ныряешь — чувствуешь себя в утробе матери.
Выныриваешь — заново рождаешься, ей-ей.
Не надо моря чистого, не надо пляжа белого,
не надо представительниц шаблонной красоты.
Лукавлю я? Нисколечко. Достаточно и этого:
жемчужниц, ржавых водорослей, толстушек из Читы.
На берегу костёр.
Мы проверяем сети.
Кто космос распростёр,
заставил звёзды эти
сверкать — нисколько нам
не интересно. Рыбы,
должно быть, килограмм
поймали, и спасибо.
Я окуня беру,
боль чувствую — игольчат.
И пастью, что в жиру,
он тихо-тихо ропщет.
Гребу, довольный, вспять,
кент курит полулёжа.
Нет смысла задавать
вопрос «В чём смысл?» — ни в чём же!
Здоровенный комар,
прикожившийся на предплечье,
снова чувствует жар
(так тепла эта кровь человечья,
что способна обжечь
хоботок). Всюду жизнь насекомых.
Не нужны им ни речь,
ни обилие смыслов искомых.
Человек — пустота,
искажённая внутренним миром.
А вот он неспроста
был рождён несмышлёным вампиром.
Мой любимый досуг –
создавать поэтический кокон.
Говорю ему: «Друг,
ты летаешь вдоль глянцевых окон,
поджидая людей,
что оставят открытыми настежь…
Погоди-ка, не пей.
Оторвись. Неподдельное счастье ж
заключается в том,
чтоб практически стать невидимым.
Как бестелый фантом
или взвесь, наречённая дымом».
Здоровенный комар,
прикожившийся на предплечье,
снова чувствует жар,
но укус — это только предтеча,
после — жжение, зуд…
Отойдём от банальных повторов.
Как меня назовут:
стихопряд Александр Егоров
или просто чудак,
растекавшийся мыслью по древу?
Хорошо, если так,
а иначе… В «иначе» не верю.
