Мы чуть не пропустили нужную поляну.
Чёрт, где же палатки? Вокруг только примятая трава…
Сразу вспомнились слова Михаила: «Аппарат конфискуем, шведов выдворим»… Ни он, ни его контора никогда не бросали слов на ветер! Выходит, у наших «компаньонов» — проблемы?
— Ну, где этот чёртов Некрополь? — нетерпеливо басит Юрий Романович.
— Сейчас увидишь! — чересчур самоуверенно отвечаю я, направляясь к полуразрушенному фундаменту, наверняка именно там стоял домик, от которого отмеряли расстояние, обозначенное на карте.
Ага, вот нечто похожее на проторенную дорожку… Правда, она сильно заросла травой.
Я делаю полтысячи шагов и оглядываюсь вокруг. Колодца не видать. И тропинка вдруг оборвалась!
— Давай, профессор, включай аппаратуру…
— На что настраиваться?
— На сверхчастотные колебания.
Носов открыл свой чемоданчик, надел наушники и щёлкнул тумблером.
— Как ни странно, здесь что-то есть! — произнёс удивленно. — Бери правее… Так… Хорошо. Еще немного!
Я сделал шаг и… провалился под землю.
26
Наверное, я ненадолго потерял сознание. Потому что даже не слышал криков Носова. Придя в себя, попытался пошевелить конечностями — получилось! Впрочем, что для меня какие-то семь-восемь метров? Но об этом мы, кажется, уже говорили…
Руки-ноги есть. А мозг?
Не тормози, родненький, «загружайся»!
Итак…
Скорее всего, я упал в колодец… Кто-то обнаружил его (старый Банан, конкуренты, эсбэушники?) и снес наземную часть, чтобы не оставлять другим такой важный ориентир. Дырку застелили досками, те сгнили и не смогли выдержать мою тушу…
Я достал фонарик и нажал кнопку, однако светлее не стало — не иначе как при падении разбилась лампочка… Блин, где тот «клятый москаль»?
Надо мной лишь одинокий круг света.
Но вот и его закрыла чья-то тень.
— Серега!!!
— Юрий Романович… Родной! Наконец-то.
— Ну, слава богу… Я думал, что ты уже мёртв!
— Живее не бывает… Где пропадал?
— Искал, чем вытянуть тебя.
— Нашёл?
— Да.
— Бросай!
Юрий Романович опустил веревку, но её конец завис где-то на середине пути.
— Длиннее не было?
— Нет.
— Попробуй нарастить.
— Лады.
Носов снова ушёл…
Я поднялся и щёлкнул зажигалкой. Пламя неожиданно колыхнулось влево. Чёрт… Тут есть какой-то проход! Но что это? Полная луна над головой вдруг превратилась в серп молодого месяца; вскоре не стало и его!
— Юра!!!
В ответ — лишь тишина… Мерзкая, безнадёжная…
Итак, меня закрыли под землей. Кто? Понятно, что не профессор — мы с ним «кенты» до гроба… Эрик с Марией? Но ведь их депортировали. А если нет? Всё равно вряд ли… Шведы — люди подневольные и не станут проявлять инициативу… Клёва с Бачилой? Это вообще из области фантастики… Остаются только… Тимур, Миша или другие рыцари плаща и кинжала, которые тут просто кишмя кишат! Но тогда они должны изолировать Носова… Точно! Юрий Романович в опасности! Как, как помочь тебе, милый друг?
«Лучше позаботься о себе, — подсказал внутренний голос. — Если в ближайшее время не подойдёт помощь, тебе конец!»
Нет, не думаю… В СБУ служат не живодеры, такие же люди… Немного поиздеваются и выпустят!
Придя к такому обнадёживающему выводу, я окончательно успокоился и принялся изучать проход. Он, как уже говорилось, вёл влево и был достаточно широким для человека даже с моей атлетической комплекцией. Но проползти удалось не больше двух метров — голова уперлась во что-то твёрдое и, судя по звуку, деревянное.
Тогда я повернул назад и, отдохнув, отправился на вторую «ходку». Только уже… вперед ногами. Наткнувшись на невидимую преграду, согнул колени и выбросил стопы. Эффект, как и прежде, равнялся нулю. Ещё раз… Ещё… И ещё…
Всё! Последняя попытка.
Я сжался в комок и в который раз повторил трюк. Удар оказался настолько сильным, что перекрытие не выдержало. Мое тело по инерции пошло вперёд и полетело вниз!
27
Очнулся я в просторном зале.
Странно, но в нем было светлее, чем в колодце… Или мои глаза успели привыкнуть к темноте?
Справа на стене виднелась какая-то надпись, прямо под которой стоял огромный железный ящик, с виду напоминающий сундук. Я забрался на него и поочередно поднес зажигалку к каждой из букв… «Willkommen zu Nekropol!» Интересно, краской это написано или… кровью?
Хотя по большому счёту какая разница? Главное, что город мёртвых существует и мне удалось его найти!
Я стал на колени и пополз по периметру… Никаких бриллиантов, кристаллов, голографических устройств — только несколько скелетов немецких воинов, имена которых выбиты на медальонах.
«Вот так через полвека найдут и тебя. Впрочем, тогда и в голову никому не придет, что эта кучка костей была когда-то Сергеем Бортневым… Надо нацарапать на стене своё имя!»
Я осмотрелся, но ничего, что могло бы послужить орудием труда, не заметил. Ни куска арматуры, ни осколка стекла. Одна надежда на сундук… Его крышка долго не поддавалась, а когда поддалась, я чуть не обомлел от радости: там было оружие! Густо смазанные автоматы, боеприпасы к ним, несколько гранат и даже один фаустпатрон.
Э, братья, мы еще повоюем!
Я достал «шмайсер» и дал длинную очередь. Может, кто-то услышит стрельбу и придёт на помощь? Но нет… Из этого бункера не выйдут даже волны ядерного взрыва — настолько хороша в нем изоляция. Оббитые железом стены навсегда скроют тайну моего исчезновения…
Что же делать? Что? Что?
Я ещё раз обследовал помещение. В одном месте в сплошной обшивке оказался шов, напоминающий русскую «П». Возможно, когда-то там были двери, а может, просто стыковались металлические листы… Решение созрело само собой. Нежданно. Молниеносно. Я взял фаустпатрон, упёр его приклад в плечо и нажал на спуск. Кумулятивный заряд со страшным грохотом вошел в самый центр буквы. В стене образовался гигантский проем, швы лопнули, и в комнату со всех дыр… хлынула вода! За миг она дошла до колен, затем до пояса, шеи… Сейчас меня прижмёт к потолку, я ещё немного побарахтаюсь и пойду на дно… Прощайте, люди добрые!
Силы быстро таяли… Как вдруг я вспомнил про жёлоб, через который спустился в Некрополь. Был вход, следовательно, есть и выход! Вода — это не смерть, это спасение! Если она и дальше будет подниматься, то просто выдавит меня назад, в колодец.
Нахожу отверстие и вставляю в него голову. Хоть подъём не такой и крутой — градусов пятьдесят, не больше, — самому бы мне ни за что не выкарабкаться наверх. Но, подталкиваемый стихией, я легко преодолеваю метр за метром. Вот и дно колодца. Короткий отдых — и снова в путь. Ну, родная, ещё немного, метра три-четыре… Однако вода вдруг отказалась подниматься выше. Видимо, она уже достигла критического уровня. Ну и положеньице! Застрял посредине шурфа — и не туды, и не сюды… Руки поневоле впиваются в кирпичную стену, ноги нащупывают небольшие выступы в кладке… Сколько ещё мне удастся продержаться в позе Витрувианского человека со знаменитого рисунка да Винчи? Час? Два? Где эти долбанные кагэбисты, пардон, эсбэушники?
