Часть 8
***
– Так я не понял – кого все-таки похитили?
Откидываюсь на спинку стула и в раздражении закатываю глаза. Духота стоит неимоверная, хоть топор вешай. Футболка промокла и липнет к спине, дико хочется пить и набить морду мужику напротив.
– Я же сказал: Кутузова Диана Александровна, ей девятнадцать лет. Ее похитили несколько дней назад прямо с улицы и где-то удерживают силой. Я же уже говорил это!
– У нас нет заявления о пропаже Кутузовой.
– Так его и не будет! У нее никого нет, только дедушка, а он пока ничего не знает. Некому заявление подать, понимаете?
Инспектор Измайлов соединяет пальцы-сосиски в замок и, чуть наклонив голову набок, осматривает меня с пристальным интересом.
– Кем она вам приходится?
– Никем.
– Никем?
– Да, никем!
– А как вы узнали о ее похищении? С вами связался тот, кто это сделал?
– Со мной связалась она! Через смс. Вот, посмотрите, – кладу на стол свой смартфон. – Там не вся переписка, начало я удалил, но и так все понятно.
Инспектор неторопливо берет мой гаджет в руки, на мой манер откидывается на спинку вращающегося кресла и, покачиваясь, лениво водит пальцем по экрану, читая.
Когда на одутловатом лице скука сменяется тупой ухмылкой, руки так и чешутся взять со стола дырокол и…
– И по-вашему, вот это, – с иронией кивает на дисплей, – является доказательством того, что девушку похитили?
– Ну да. Там же написано! Вы все прочитали?
– Это просто переписка, молодой человек. У нас сотни дел, вон, – кивает на заваленный папками-скоросшивателями стеллаж, – про мошенничества в интернете. Скоро эта ваша Диана попросит перевести для нее некоторую сумму. Рабочая схема.
– Да вы что, не видите, что человек в беде?! – выхожу из себя. – Она даже отвечать не может, потому что кто-то сидит постоянно рядом с ней! Тот, кто ей угрожает. Ей страшно, понимаете? А если ее убьют?!
– Так а что именно произошло? Почему ее затолкали в эту машину?
– Она что-то увидела!
– Что именно? – подается вперед.
– Я… я не знаю. Она еще не успела рассказать. Но я спрошу, обязательно. Как только она выйдет на связь...
– Так, хорошо... – кладет телефон на стол и указательным пальцем пододвигает мне. – Давайте пока составим ее фоторобот.
– Я не знаю, как она выглядит… – начинаю позорно сдуваться. – Я искал ее фото в соцсети, но там такая свалка…
– То есть вы не знаете как она выглядит, где живет, ее дату рождения. Не знаете, где она и за что ее похитили, но бьете себя в грудь уверяя, что ей грозит смертельная опасность?
– Послушайте, – пытаюсь зайти с другого угла. Даже выдавливаю улыбку. – Я понимаю, что все это выглядит, мягко говоря, бредово, я тоже долго не верил, из-за чего потерял кучу времени. Но теперь я убедился, что она говорит правду. Я нашел ее дедушку!
– Так ведите его сюда. Он на правах родственника подаст заявление об исчезновении.
– Нет! – выпаливаю, наверное, слишком агрессивно. – Она умоляла ничего ему не рассказывать. У него было два инфаркта, она за него переживает.
– А денег на его лечение не просила? – сдерживает усмешку. – В переписке, что вы удалили.
– Она просила только спасти ее. Больше ни о чем.
Измайлов лениво поворачивает голову к раскрытому окну, долго слушает птичьи трели и ловит раскрасневшейся мордой солнечные лучи, а потом возвращает внимание мне.
– Значит так, заявление я у вас принять не могу, в виду того, что вы ей никто, но если сюда придет ее дед – никаких проблем.
– Значит, не поможете? – стискиваю зубы. – Бросите ее умирать?
– Кого умирать? – начинает злиться он и неожиданно переходит на "ты": – Какого-то фейка из интернета? Ты реально считаешь, что нам здесь заняться больше нечем, как стягивать лучшие силы на поиски того, не зная кого?
– Но…
– Я прошу покинуть мой кабинет.
Выхожу из участка и на эмоциях бью кулаком по кирпичной стене. Костяшки дико ломят от боли, до искр из глаз. Хочется вернуться и продолжить истязать себя ударами уже по морде Измайлова.
В глубине души я понимаю, что он прав, у меня нет НИЧЕГО, кроме ее имени и кое-каких фактов исчезновения. Все.
Я действительно до сих пор не знаю, что она там увидела. Как выглядят люди, что ее окружают. Да даже комната, где она сидит!
Опускаюсь на лавочку возле участка и достаю из кармана телефон.
"СПАСИБО! ОГРОМНОЕ. ТЫ ДАЖЕ НЕ ПРЕДСТАВЛЯЕШЬ, ЧТО ЭТО ДЛЯ МЕНЯ ЗНАЧИТ"
Пришел ответ на мое утренне "я тебе верю".
"Диан, ты можешь сейчас переписываться?"
"ДА, ОН, КАЖЕТСЯ, СПИТ"
"Расскажи мне подробно, как именно это произошло. В противном случае я не смогу тебе ничем помочь"
"ЭТО ПРОИЗОШЛО В ОДИННАДЦАТОМ ЧАСУ ВЕЧЕРА, Я КАК РАЗ ВЫШЛА С РАБОТЫ… "
Какое-то время новое сообщение больше не приходит, и я начинаю волноваться. А если проснулся этот ее "амбал", увидел у нее телефон и все, она уже окончательно исчезнет и никто и никогда не узнает, куда пропала Кутузова Диана. Никто!
В ожидании продолжения рассказа дохожу до своей машины, сажусь в раскаленный на солнце салон и раскрываю на всю окна. Хотя облечения это практически не приносит.
Я слушаю треп по радио, пью мерзкую горячую минералку, которая валяется здесь бог знает сколько световых лет, смотрю по сторонам.
На пороге участка появляется Измайлов. Вернее, сначала показывается его внушительный живот, а затем он сам. Инспектор, утерев со лба пот, заходит в тень раскидистого вяза и выбивает из пачки сигарету. Затягивается, а потом замечает меня.
Даже отсюда я вижу, как подозрительно щурятся его поросячьи глазки.
Курение убивает, Измайлов. Откуда у тебя, думаешь, такая одышка?
В этот момент пиликает телефон, и я напрочь забываю об инспекторе и его пошатнувшемся из-за вредных привычек здоровье.
