На улице мокро, но дождя нет. Девушка идет к трамвайной остановке.
Я догоняю ее.
– Извините… А можно с вами познакомиться? – Голос дрожит и звучит, как чужой.
Она смотрит на меня, улыбается.
– Можно. Меня зовут Оля.
– А меня Вова.
– Очень приятно.
– Мне тоже.
– Я заметил вас несколько дней назад.
– А давай сразу на ты?
– Да, конечно. Ты где-нибудь учишься?
– В универе на журналистике. А ты?
– В инязе. В этом году поступил.
– Я тоже. Ты отсюда, из Минска?
– Нет, из Могилева.
На остановке монтируют рекламный щит. Школьницы с ранцами наблюдают за дядьками в черных спецовках. Над концертным залом «Минск» висят серые облака.
Оля говорит:
– Почему-то все ненавидят позднюю осень. А я ее по-своему люблю. В ней есть что-то такое… Не могу объяснить… Тебе так не кажется?
– Кажется.
– А ты вообще мрачный человек?
– Как когда. А ты – веселая?
– Не всегда, хотя иногда бываю.
Со стороны стадиона катится трамвай. Я спрашиваю:
– Тебе куда ехать?
– В Зеленый Луг. А тебе?
– В Серебрянку. «Единица», твой трамвай… А можно попросить у тебя телефон?
– У меня нет телефона… Но я завтра опять буду в библиотеке. Долго, до самого закрытия, до девяти.
– Я тогда подожду тебя в гардеробе, хорошо?
– Хорошо. Пока.
– Пока.
Оля заходит в трамвай, дверь захлопывается.
* * *
Заморозок. Рука с бутылкой мерзнет, хоть и в перчатке. Я перекладываю бутылку в левую руку, сую правую в карман, тру пальцы друг о друга.
– Дай-ка мне на месте, – говорит мужик в шапке с вышивкой «adidas».
Я беру деньги, открываю бутылку.
– А почему холодное? И так холодрыга… Надо было подогреть. Это ж твоя работа, правильно? Я – на заводе, ты – здесь, каждый делает свое дело, а вместе мы работаем на благо родины… – Мужик смеется.
– Ага, все так.
– Так что, следующий раз подогревай пиво.
– Как я его подогрею?
– Ну, это – твоя проблема.
Дядька в длинной кожанке, с дипломатом, не спеша тянет пиво, разглядывает привокзальную площадь.
– Ты студент?
– Да.
– Понимаю – сам когда-то учился. Денег вечно не хватало – на сорок рублей стипендии не проживешь. – Он делает глоток. – Ну, тоже подрабатывали, конечно. Вагоны разгружали. Сейчас, конечно, другое время – нечего разгружать стало. – Он отпивает еще. – А там, где есть, что разгружать, туда так просто не устроишься. Подержи-ка…
Дядька отдает мне бутылку – в ней больше половины. Он достает пачку «Marlboro», зажигалку, прикуривает, забирает пиво.
– Я вот тут был недавно в одной конторе – они итальянской мебелью торгуют. Так представь, там грузчики – все на своих машинах на работу приезжают. Расчет за мебель – на месте, налом, и половина этих денег тут же уходит с концами.
Он отпивает пива.
– А вообще, мой тебе совет… Ерунда все это – пиво там, прочие мелочи. Пусть они этим занимаются. – Он кивает на бабок. – А у тебя руки-ноги есть, голова на плечах, ты можешь нормальные деньги зарабатывать. Например, валютой заниматься. Вон, люди возят валюту – из Москвы, в Москву. «Баксовозы» мы их зовем. Знаешь, как поднимаются? Или хотя бы в Польшу на торги…
Кто-то орет:
– Милиция!
Бабки прячут пиво, неуклюже бегут к остановке, отставив задницы. Я – за ними.
Оборачиваюсь. Два мента не спеша идут со стороны касс.
Прячемся за углом бетонного забора. За ним – стройка, новый корпус вокзала.
Одна бабка выглядывает из-за угла.
– Все, ушли.
Подходят три пацана. Один – здоровый, плотный, два других – худые. Здоровый спрашивает:
– Почем пиво?
– Сорок с собой, тридцать пять на месте.
– Ну, сейчас возьмем у тебя бутылок пять. Да, Гриня?
Я наклоняюсь к рюкзаку, достаю бутылки. Здоровый берет три, остальные – по одной.
– От кого работаешь? – спрашивает здоровый.
– Ни от кого. Так просто.
– А ты что, не знаешь, что за место надо платить?
– Какое место?
Удар в нос. Я отступаю к стене, сморкаю сопли с кровью на обледеневший асфальт. Смотрю по сторонам – бабки отошли подальше. Я спрашиваю:
– Что, и они платят?
Здоровый замахивается.
– Еще въебать? Каждый отвечает за себя, понял? Если б можно было не платить, здесь бы полгорода стояло.
Он бьет меня в челюсть. Несильно.
Мимо идут люди, никто не смотрит на нас. Здоровый спрашивает:
– Ты, может, студент?
– Студент.
– Ладно. Бач, отдай ему пиво. Кому сказал? Отдай пиво. Ладно, хуй с тобой.
Здоровый поворачивается ко мне.
– Короче, ты понял. Хочешь зарабатывать – плати за место. Мы – водочники, мы здесь ночью водку продаем. Будешь нам платить – никто не тронет, понял? Моя кликуха – Старый. Меня на вокзале все знают, каждая последняя блядь. Если кто залупнется – так и скажи: я от Старого работаю.
– А сколько платить?
– Ну, раз студент… Рублей двести в день. Ладно, сто пятьдесят. Но это – за целый день. Утром продал, потом еще вечером… А я каждую ночь на вокзале, до утра. Давай, держи краба.
Он сует мне руку, я жму ее.
У меня – последняя бутылка. Подходит худой невысокий пацан, моего возраста или младше.
– Сколько пиво?
– Сорок с собой, тридцать пять на месте.
– Сейчас посмотрю – наберу или нет. Почти все вытрясли, шакалы.
– Кто?
– Менты, кто еще? Ночь, блядь, продержали, в клетке, суки.
Пацан снимает грязный ботинок на высоком каблуке, сует руку в носок, вытаскивает оттуда смятые десятки и пятерки. Он считает деньги, дает мне. Я кладу их в карман, не расправляя, открываю бутылку.
– Ну, шакалы. – Пацан отхлебывает пива. – Я б их всех поубивал.
– А за что они тебя?
– Как за что? А за что нас берут? Тебя, меня? Ни за что.
Он отпивает еще. Я спрашиваю:
– А чем ты вообще занимаешься?
Пацан чмокает губами.
– Чистое мошенство – ловкость рук, и никакой наебки.
– А менты?
– Что менты? Сегодня мент – шакал, завтра – друг. На, держи.
Он сует мне бутылку и уходит.
Я сливаю пену на асфальт.
Пункт приема стеклотары – во дворах площади Победы. В очереди – десяток алкашей и пенсионеров.
Я спрашиваю:
– Кто последний?
Высокий дед в шляпе говорит:
– Последних здесь нет, все – первые. А крайний – я.
– Хорошо, я – за вами.
Достаю из кармана деньги за пиво – скомканных мятых «зайцев» и «волков». Расправляю купюры, складываю в кошелек.
– Во сколько нарисовал, да еще и показал, – говорит дед.
* * *
Идем с Олей от библиотеки к остановке. Я говорю:
– Можно, я провожу тебя до дома?
– Вообще, уже поздно… И у тебя, наверно, дела…
– Да нет, никаких дел. Вот как раз «единица».
– Ну хорошо.
Трамвай останавливается. Мы поднимаемся по ступенькам, садимся. Водитель объявляет:
– Следующая остановка – Захарова.
Двери закрываются, вагон трогается. За окном тянется облезлое здание без окон. Старушка на переднем сиденье держит лоток яиц. Рядом с ней женщина читает «Вечерний Минск».
Оля спрашивает:
– Тебе не скучно жить? Не в смысле, как некоторые говорят, некуда пойти. А вообще…
– Скучно.
– А плохо бывает – такое ощущение, что кругом одна грязь, дерьмо?
– Часто.
– У меня сейчас вообще какие-то мраки. Учиться – совсем не интересно. Думала, будет не так… Город становится каким-то другим, чужим… Везде этот белорусский язык насильно – «шаноунае спадарства»…
Трамвай подъезжает к Комаровке. На проспекте светится зеленая вывеска магазина «Salamander».
Оля спрашивает:
– Ты когда-нибудь был за границей?
– Нет, не был. А ты?
– Тоже нет. Знаешь, так хочу побывать где-нибудь на Западе, во Франции или Германии… Там, наверно, нет всей этой мерзости, как у нас…
Круглая белая лампа освещает Олино лицо. Бледная кожа, никакой косметики, кроме туши на ресницах.
– А почему ты решил поступать в иняз?
– Ну, мне всегда нравился английский… Более или менее…
– По дому скучаешь?
– В общем, да, но с родителями тоже надоело… Я потому и хотел поступать в другом городе, чтобы не быть, как они. Всю жизнь живут в Могилеве, закончили институты, сами стали преподавателями… А они наоборот не хотели, чтобы я уезжал. Думали, поступлю в «машинку» или «техноложку», потом – в аспирантуру, напишу диссертацию… А потом все рухнуло, и это стало никому не надо…
Идем дворами. Дядька с сигаретой в зубах молотит выбивалкой по ковру. Пацан тянет на поводке пуделя.
Оля говорит:
– Вообще, ты не подумай, что я – какая-нибудь пессимистка. Просто что-то нашло такое…
– Понимаю.
– Мы почти пришли. Вот мой подъезд.
– У тебя правда телефона нет?
– Конечно, правда.
– Я просто подумал… Может, ты не хотела давать номер первому встречному…
– Я бы тогда просто сказала: не дам. Мне не нравится обманывать…
– А номер квартиры скажешь?
– Да, скажу. Тридцать два. Ну, мне надо идти. Спасибо, что проводил. Я тебе благодарна – у меня было такое грустное настроение, а сейчас – уже не грустное… – Оля улыбается. – Пока.
