ПРОЩАЙ, ДРУГ!
15.05.03, дом в переулке Каховского, остров Декабристов
Пару дней мне было по-настоящему тяжко. Я замкнулся в себе, жил на квартирах приятелей, в подвалах, на вокзале. Но со временем место чувства опасности в мозгу стала занимать самонадеянность. Я начал полагать, что те ребята просто ошиблись адресом или получили неверную наводку. Подумаешь, сколько по России идентичных случаев происходит! Но шрам давал о себе знать, и тогда неприятный холодок пробегал по спине, и мне становилось не по себе. Именно поэтому я решил отправиться к Тесаку. Пусть мы не разговариваем чуть не месяц, мириться все же надо. Или мы так и останемся двумя тупыми амбициозными имбецилами?! Разве может развести двух друзей сраный героин?
Старый купеческий дом в три этажа и с двумя надстроенными для прислуги. Барочная лепнина, бутафорские полуколонны, внутренний дворик – все говорило о том, что купец старался всеми доступными средствами пролезть во дворянство. Но делец есть делец, а дворянский хуетес хуетесом и останется! Мне нравилось это место, оно чем-то напоминало «Новую Голландию» – обособленное от «большой земли», загадочно привораживающее.
Я вошел в парадную. Перед входом стояла ментовская машина и, вроде бы, скорая. Я не обратил ебаного должного внимания, я обдумывал, как получше завести разговор с другом. Я машинально поднимался по лестнице до тех пор, пока не уткнулся взглядом в двух санитаров, укладывающих застывшее тело в брезент.
Я сначала не понял, почему мне стало так плохо и скрутило живот, словно туда засунули миксер и намотали кишки на нешуточной скорости. Но потом я увидел лицо Тесака. Оно было спокойным, скорее даже самоуверенным. Только с правым глазом было что-то не так.
– Пуля пробила ладонь и, очевидно, застряла в черепе, пройдя сквозь глаз. Почему я не совсем уверен? Потому как мы нашли гильзу, но не нашли пули.
Я поднял взгляд с мертвого Тесака на высокого худосочного мужчину. Он держался вполне уверенно и, видя, что я отвлекся на его речь, представился:
– Старший оперуполномоченный капитан Моросейко. Вы были знакомы с убитым?
Я собрался с духом. Нельзя, чтобы они раскопали на меня дерьмо. Тесака уже не вернешь. Он мертв.
– Да видел пару раз, – безразличным голосом играл я. – Разъебаи, наркоманы эти!
И я спокойно прямо в упор посмотрел на опера. Затем еще раз на Тесака. Санитары обернули тело и стали застегивать молнию. Но как-то неловко у них это получалось: то кусок одежды защемят, а то и палец. Когда наконец они дошли до головы, то я, закрыв глаза, про себя проговорил: «Прощай, друг!», а вслух лишь:
– Поделом, наверное, попало!
Голос прозвучал фальшиво. Опер тут же этим воспользовался:
– Ваши документы!
Я лениво протянул паспорт.
– Здесь отмечено, что вы проживаете в городе Гатчина, – говорил капитан с напущенной безразличностью. – Что же вас привело в столь неблизкую местность?
Его глаза лучились, словно он уже раскрыл преступление. Я почувствовал, как попался прямо на ментовский крючок. Проявляй побольше безразличия к людям, и тогда они сами тебе смогут многое рассказать. Это не правило солдата армии ТРЭШ. Это закон пиздюкака-питана. А я его не знал.
– Друга пришел проведать.
Я сболтнул первое пришедшее в голову и тут же спохватился: «Придурок!»
Мент протянул обратно паспортюгу. Санитары поволокли брезент по ступенькам. Труп же, ему-то все равно! Я зашагал в освободившийся проход. Бля, что делать?
Я чувствовал взгляд опера до самого последнего этажа. Я постучался (звонка нет) и стал перебирать в мозгу все знакомые мне имена. Дверь выглядела обшарпанной.
– Чего нужно? – старушечий голос.
Я набрал в легкие побольше воздуха, сердце бешено колотилось. Наугад:
– А Сергея можно?
Пауза, тянущаяся вечно. Презрительный взгляд опера. Лихорадочное постукивание сердца.
– Будет позже! – недовольный сварливый ответ.
Выдох облегчения.
– Передайте, что Миша приходил. Ну тот, что с седьмого подъезда.
Меня даже самого удивил правдоподобный тон своего голоса. Без наигранности. Но оперу я уже был неинтересен, он болтал с кем-то на площадке ниже, и я смело стал спускаться.
– Кто-кто?
Я передернул плечами. За спиной с визгливым скрипом отворилась дверь. Я оглянулся. В двери стояла старуха, на обоих глазах было по бельму. На меня дохнуло затхлостью и мочой. Если бы она смогла узнать меня, тогда гори оно все синим пламенем. Но, к счастью, она слепо щурилась на слабый лестничный свет.
– Ладно, бабушка, я попозже зайду!
Старуха проскрипела и захлопнула дверь.
Я внутренне ликовал, в какой-то мере мне удалось провести Систему. Определенно, Небеса сегодня за меня.
Опер разговаривал со старикашкой. Лицо последнего пересекали два свежих шва, рука на перевязи, а на шее – корсет. Что-то нехорошее пошевелилось в моей головной коробке. Что-то знакомое было в чертах его лица. Наши глаза встретились.
Блядь! Видать, Небеса действительно решили меня испытать. Я вспомнил этого мудофила. Тот мудак с собакой из лавки!
Я в момент, перешагивая через несколько ступенек, сбежал вниз, пока тот придурок меня не вспомнил. Я был просто уверен, что он узнал меня. Санитары загрузили тело и теперь курили, отдыхая на ступеньках лестницы. Я буквально вылетел на улицу и быстро зашагал в сторону метро.
– Стой!
Я даже не стал оглядываться, нырнул под арку. Я чувствовал погоню. Надо менять маршрут. Если следак видел мой паспорт, то это, считай, полный пиздец! Главное, съебать отсюда. В моей голове уже созрел неплохой план, когда сзади раздались два выстрела: один в воздух, другой в меня. Я услышал пулю – значит не моя! Нырнул в ближайший двор. Больше всего мне сейчас была необходима симфония в моей голове, но с некоторых пор оркестр перестал подавать хоть какие-нибудь признаки жизни. Тревожный признак.
Я не чувствовал ничего, кроме страха и необходимости бежать. Пару крюков вокруг домов, проскакивая сквозь парадняки. Я пробежал по аллее, а затем нырнул в желанный двор. Вот она, заветная парадная! Я подбегаю к куску железа, пытаюсь оторвать его. Ебаны в рот, заколочено! Тихо бешусь. Осматриваюсь, а что если… Я взбегаю по лестнице на второй этаж, дыхалка сбита волнением. Открываю двойную раму лестничной площадки, спускаюсь на козырек. Надо прыгать, бункер отсюда хорошо виден.
Блядь! Резкая боль. Сучья нога подвела, подвернулась. Доковылял до забора, и то хорошо. Где эти ебаные бутафорские железяки! Бью с остервенением и больной, и здоровой ногой, проверяя каждую. Блядь, нету! Слышу сирену. Лезу по шву соединения блоков забора. Перебрасываю ногу. Сирена уже рядом. Переваливаюсь… Сквозь решетку видно, как по КИМа проносится ментовская «шестера». Все! Оторвался.
Кровь, стекая со лба, капает на песок. Я бреду в погреб. Я не могу представить себя со стороны, но потрепался я о колючку здорово. Одни штаны чего только стоят! Прям как в тот день у Прыща… Вспомнив его, я вспоминаю и Тесака. Я думаю, как к моей маме заваливается группа ОМОН’а. Я сижу, прислонившись к холодной бетонной стене. Волна отчаяния наплывает на мозг. Старший оперуполномоченный капитан Моросейко у меня в комнате под кроватью находит сумку с надписью «Adibas». Он улыбается. Даже не открывая, следователь знает все ее содержимое. Я снова вспоминаю моего друга, мое воображение рисует испуганное лицо матери. Я так и не избавился от улик. Две струйки спускаются по щекам к подбородку. Я плачу.
ПЯТОЕ ПРАВИЛО СОЛДАТА АРМИИ ТРЭШ
17.05.03, суббота, сейшн в Центре творчества юных, ночь в гримерке
Мне все глубоко похуй! Да, мне глубоко насрать теперь на этот вконец засранный мирок! Мне хуй забей на людей, на их жалкое выживание. На меня. На ебаную власть. На гребаную мелочность… Пошло все в жопу! Засуньте себе каждый свои проблемы куда подальше! Раньше я пытался «заботиться» обо всем мире в целом: меня интересовала безработица, стагфляция, урбанизация… А теперь мне просто насрать на все! Потому что у меня своих проблем до жопы.
Я слышу мерную вибрацию и через секунду понимаю, что это ритм барабанной установки. Я прислоняю больную голову к стене и чувствую, как вибрация проникает сквозь меня, вливается в вены и течет по ним к сердцу, будоража его. Дерьмо! Тело неприятно зудит, кости поламывает. Вибрация нарастает. За стенкой в ЦТЮ начался концерт наших местных команд. «Вантуз»(пишется – 12/з) и Snowfake заявлены хэдлайнерами. Блядь! Нарки чертовы! Я слышу текст чьей-то песни:
Мы – ТРЭШ поколение. Мы созданы для драки.
Мелодично ведет низкий голос:
Мы – ТРЭШ поколение. Мы созданы для драки.
Слегка позвякивают цимбалы.
Мы – ТРЭШ поколение. Мы созданы для драки.
Барабанщик дает отсчет, а голос в последний раз повторяет:
Мы – ТРЭШ поколение. Мы созданы для драки.
Потом начинается проигрыш с жесткой партией ударных. А затем опять голос, и весь бэнд вступает:
