Кто-то пытался говорить всякие пустые слова, кто-то просто плакал.
Я опять сделал большой, обжигающий глоток из обтянутой кожей фляжки, закурил и поплелся назад к машине.
Кидаться в этот ящик комком глины мне почему-то ну совершенно не хотелось.
Да еще и этот дождь, блин, будь он неладен. Куртка вон уже вся насквозь промокла.
И холодно.
Футбол в этот раз мы с Никитосом смотрели в пабе, у Комбата.
Идти на стадион по вполне понятной причине – ну совершенно не хотелось.
Хоть и дождь этот кладбищенский давно уже закончился, и потеплело прилично. Парни отзвонились с сектора, сказали, что на террасе стадиона «Динамо», на котором кони нас принимали, – вполне комфортно.
Ровно настолько, разумеется, насколько вообще может быть комфортно в этой мусорской помойке, отстроенной хрен знает в какие мохнатые времена и с тех пор ни разу не модернизировавшейся.
Даже козырек над трибунами никак не присобачат, поэтому в дождь там – особенно весело.
Хотя – ладно трындеть.
У нас, у мяса, к сожалению, – и такого-то стадиона пока что нет.
Надеюсь, что – пока…
…К тому же – сегодня дерби.
Единственное настоящее дерби в России.
Причем – во всех смыслах этого слова.
Мы – и кони.
Лицом к лицу.
Кто-то, конечно, может сказать – морда к морде, но нам это, в принципе, – фиолетово.
Таких матчей в году – только два, редко – три.
А год – это немалый отрезок человеческой жизни, которая, как я в последнее время не раз убеждался, к сожалению, увы, не бесконечна…
…Но иногда в этой жизни случаются вещи и поважнее, чем дерби с конями.
Редко, разумеется, но все-таки случаются.
После которых идти на стадио, как бы тебе этого ни хотелось, – несколько… хм… кощунственно…
Чем старше становишься, тем почему-то яснее начинаешь это понимать.
И, увы, – с этим, кажется, уже ничего не поделаешь…
…Перед игрой, само собой разумеется, зафиндюлили с Никитосом грамм по двести пятьдесят беленькой. И Серегу помянуть, и нервишки привести после всего в более или менее адекватное состояние.
Сидим, курим.
– Слушай, – говорит неожиданно, – я вот все-таки так и не могу понять никак этих уродов с гробом открытым. Они что, правда, какие-то совсем другие что ли? Из какой другой глины и по другим лекалам господом богом захерачены?
Я в ответ только закашливаюсь, поперхнувшись внезапно загорчившей сигаретой.
Он меня бьет по спине, я мотаю башкой из стороны в сторону.
– Это, – говорю, – похоже, брат, не они другие, а мы. А они – как раз самые что ни на есть обыкновенные…
Он немного откидывается на жесткой деревянной скамье, смотрит внимательно.
– Это как это тебя понимать, «другие»? – спрашивает.
– Да так и понимать, – усмехаюсь. – Ты в школе литературу ведь изучал, наверное, помнишь еще что из обязательной программы-то?
– Да если честно, не очень, – смущается. – Меня тогда больше одноклассницы занимали. Точнее то, что у них под юбками. И машины гоночные. Мечтал об этом, врать не буду. Вся комната портретами Аэртона Сенны покойного была обклеена. Я даже так погибнуть, как он, мечтал, идиотина. Сейчас даже вспомнить странно, а тогда – за милую душу, представляешь?
Я киваю, фыркаю.
– Но про «лишних»-то людей помнишь? – спрашиваю.
– А то! – фыркает в ответ. – Онегин еще ничего там, или Чацкий. А Печорина у нас в классе все пацаны полудурком считали недоделанным. Ему все само в руки идет, а он только всех, типа, мучает. А мне – нравился…
– Вот-вот, – ухмыляюсь. – А вот теперь представь себе всю эту публику в эпоху скоростных информационных коммуникаций, когда найти друг друга куда легче, чем раньше, если, разумеется, хочется.
– И что? – тупит не по-детски.
– И ничего! – смеюсь. – Вот встретились бы они, прикинь, ну хотя бы у нас на террасе, на фанатском секторе. Посмотрели бы друг другу в глаза, и, знаешь, какой вопрос им первым пришел бы в их странные неглупые головы?
– И какой? – смотрит остро и уже, кажется, немного понимающе.
– Да простой! – ржу. – Типа, а с какого это такого нелепого хера именно мы тут, в этом мире, «лишние»?! Это что за мудель такой продуманный так тупо постановить обрадовался?!
…А играл «Спартачок», кстати, весьма и весьма неплохо.
Могли и додавить.
Но и ничья с этим мегапафосным в последнее время отродьем катастрофой тоже отнюдь не выглядела.
Новый тренер дарил новый футбол и новую надежду.
И это уже само по себе было здорово.
А победы – придут.
Обязательно.
А куда они от нас, спрашивается, на фиг денутся?!
Мы – «Спартак»!
И этим – все сказано…
…Досмотрели мячик, скупо порадовались игре и результату, допили пиво, хлопнули за упокой непутевой Серегиной души еще немного горькой, невкусной водки, дождались со стадика Мажора с Жекой и поехали к Инге.
Гарри кстати сказал, что Али сегодня тоже на террасе присутствовал.
Обещал после игры коротко метнуться по делам, а потом тоже, как и мы все, к своей бывшей жене наведаться.
Там, типа, и встретимся.
Я недоуменно пожал плечами.
Чего-то стремается не по-детски наш прошлый лидер, думаю.
Боится.
Ингу?
Наедине с ней остаться?!
Да нет, вряд ли.
Себя, наверное…
…По дороге, кстати, Мажору отзвонился Бак.
Мы как раз о том, какие лучше хозяйке цветы купить, спорили.
Я знал, что она любит желтые розы, ну и сказал об этом парням, разумеется. Но Мажору и Жеке почему-то показалось, что дарить такие цветы именно в такой день, да к тому же разведенной женщине, – несколько неправильно.
Я пожал плечами, но спорить не стал.
Плевать она хотела, думаю, на эти условности, но если парням от этого будет комфортнее, то – почему бы и нет…
А Серега просто попросил передать Инге и Глебу поддержку и уважуху, извинился, что не приедет, а заодно с несколько истерическим смехом рассказал, что пересечься с конями сегодня по какой-то неведомой причине так и не получилось.
Рыскали, рыскали по Москве, готовились, искали друг друга, прятались от наружки, скаутов гоняли, а – ни фига.
Так и поехали на мегасложных щщах на «Динамо», перфоманс организовывать.
Только паре молодежных составов удалось чутка перемахнуться где-то в районе Выхино.
С нашим перевесом.
Но это, разумеется, – так, утешительная номинация.
Смех, да и только.
Горьковатый, разумеется.
Но – все же лучше, чем слезы…
…Когда парковались на охраняемой площадке Ингиной элитки, пропалили знакомые щщи, выходящие из до боли знакомого подъезда.
Мосфильмовский с Камри.
Понятно, что с той же целью, что и мы, приезжали, но по какой-то причине не захотели задерживаться.
Сказали, что там, наверху, сейчас пока что только Олигарх с женой и Валера Шальке тусуют, несколько КБУ-шников да пара топовых флинтов на тревожных, разочарованных сегодняшней околофутбольной неудачей физиономиях. Настолько разочарованных, что уже, поговаривают, и о самороспуске группировки начинают задумываться.
Парни сказали, что они надеются, что это обычный гон, но я припомнил кое-какие недавние посиделки с тем же Баком и его парнями и, признаться, несколько прихренел от, похоже, открывающихся гнилых перспектив.
Всякое может быть.
Время, оно, сцуко, штука такая.
Тонкая.
И легенды – тут уж ничего не попишешь – тоже должны уходить вовремя.
На пике.
Пока еще о них помнят.
Иначе – беда…
…А Инга, говорят, – ничего, молодец, держится.
Видно, что ждет в первую очередь Али, во вторую, – нас, его ближних. Ну и всех остальных «стариков» тоже, разумеется.
Но – уже меньше.
Именно поэтому они и свалили.
Да и те, кто сейчас еще пока там, наверху, тоже потихоньку собираются сворачиваться.
Камри – а инициатором «отхода» был явно он – всегда, несмотря на всю свою внешнюю отмороженность, отличался, сцуко, повышенной интеллигентской тактичностью, временами переходящей в откровенную мнительность.
Лично мне это временами даже мешало…
…Ну да бог с ними.
Они парни, конечно, супер, и я бы с удовольствием с ними потрепался за жизнь, но сегодня перед нами, увы, стоят немного другие задачи. И, к сожалению, далеко не такие приятные, как нам всем, полагаю, хотелось бы…
Ну и что?
В принципе – не привыкать…
Сами эту жизнь выбирали, винить некого…
Да и незачем, откровенно говоря.
Просто времени на эту хрень жалко.
А его у нас у всех и не так-то и много выделено, как выясняется.
О чем сегодняшние похороны, да и инфа о возможном самороспуске легендарной мясной группировки, лично мне, увы, в очередной раз, тактично напомнили.
Типа, звоночек прозвенел.
Ой, кстати, какой неприятный.
Я же с флинтами начинал когда-то, в молодежном составе. Пока меня Мажор к себе поближе не подтянул.
Да, время, сцуко, идет, оно конечно...
И с этим, увы, ничего не поделаешь.
Просачивается, тварь, как песок сквозь пальцы, где-нибудь на солнечном тропическом пляже. И – застывает холодным бездушным мрамором, на который только и можно что смотреть, а трогать руками – уже противопоказано.
