– Обратно ползет, – изрек лейтенант и посмотрел на светящийся циферблат командирских часов, – Смотри-ка, успевает. Успехи делает: в прошлый раз в норматив он только с третьего раза уложился!
Лейтенант Витьковский сунул автомат в руки вытянувшемуся по стойке «смирно» бойцу (на измазанном грязью его лице поблескивали одни глаза) и, обращаясь к солдату, заключил:
– Автомат почистить и о выполнении доложить сержанту Рязанову! Еще раз поймаю – отправлю в Хорог. Там тебе быстро местные очко отполируют!
И офицер с корреспондентом двинулись дальше.
Через десяток метров ход сообщения расширился до размеров довольно обширной площадки, на середине которой воинственно задрал нос к небу 82-миллиметровый миномет. В тот же момент навстречу им шагнула фигура. Щелчок снимаемого предохранителя слился с окриком:
– Стой, пароль!
– Сто двадцать шесть! – ответил лейтенант.
– Сто шесть, – помедлив, ответил часовой и добавил, – Проходите, товарищ лейтенант!
– Здесь у меня минометчики – контрактники, – вполголоса пояснил Уфимцеву Витьковский, – Эти ребята взрослые, знают: если службу тащишь – выживешь. Стреляют, кстати, хорошо. С первого залпа на Трехглавую гору мины кладут.
Он повысил голос:
– Кухмарев, ты?
– Я, – ответил фигура, приближаясь. – Наши все в блинде, отдыхают по третьей форме одежды, как положено…
– Объявляй боевую тревогу! – тут же скомандовал лейтенант. И добавил уже тише, обращаясь уже к корреспонденту, – За три минуты будут здесь и готовы к стрельбе. Первым же залпом Трехглавую накроют.
– Так по сопределке же стрелять нельзя! – хмыкнул Уфимцев.
– А Трехглавая на нашей стороне находится, – невозмутимо ответил Велерка, – Просто здесь Пяндж сильно петляет, поэтому кажется, что она на той стороне…
Игорь скептически хмыкнул и засек время. За спиной раздался дружный топот и лязг оружия. Лейтенант крикнул в темноту:
– Цель: Трехглавая! Два залпа из обоих стволов! Беглым…
В темноте вокруг минометов суетились фигуры, щелкая замками зарядных ящиков и вполголоса перекидываясь словами:
– Стели брезент у станины. Димка, тащи сразу две мины, чтобы не бегать. И усиленный заряд неси. Обычным не достанешь – до нее три километра.
…Первое орудие к стрельбе готово!… Второе…. – донеслось из другого капонира, – …тово…!
– Огонь! – скомандовал Витьковский.
Ночь перечеркнули полосы огня, вырвавшиеся из невидимых глазу стволов. Игорь успел вытащить из пачки сигарету, прикурить – и только после этого в далеких горах несколько раз блеснуло пламя разрывов. Минометчики дали еще один залп.
– Отбой! – скомандовал начальник заставы и повернулся к военному корреспонденту, – Видал?
– Чего я видал? – удивленно переспросил Уфимцев, – То, что твои ребята куда-то пальнули. Где-то что-то рвануло. Почем я знаю, что они на Трехглавую попали? Не видно же не хера!
– Я отвечаю! – важно парировал Витьковский. – Ты чего, мне не веришь?
– Знаешь, как во времена моего детства говорили? – усмехнулся Игорь, – «Наколка – друг чекиста». Кто тебя знает – может, ты меня разводишь!
… – Товарищ лейтенант! – прервал их спор подошедший контрактник Кухмарев, – В районе Трехглавой горы две зеленые ракеты взлетели!
Витьковский мгновенно повернулся в его сторону:
– Где?
После чего схватил висевший на груди бинокль и несколько долгих минут всматривался в ночь. Потом произнес:
– Ничего не вижу! Ты, Кухмарев, не ошибся?
– Нет, товарищ лейтенант, отвечаю! – несколько даже обиженно сказал солдат.
Начальник заставы обратился к корреспонденту:
– На Трехглавой «духов» быть не должно. Да и если бы мы их накрыли, они не стали салютовать ракетами. Значит, там наши? Та самая «детская неожиданность»? Вот что, Игорь: пойдем на третий пост. Он ближе всех к границе находится, может, там что-нибудь узнаем! Кухмарев… Передай мой приказ по «полевке»: всем постам усилить наблюдение, если кто проспит – отдам под суд, на хрен!
Офицер и журналист отмерили по узким траншеям не один десяток метров, пока добрались до заветного третьего поста. Здесь дежурило двое солдат. Старший из них – чернявый осетин с лычками ефрейтора, с едва заметным кавказским акцентом доложил, как, во сколько и в каком районе заметил взлетавшие зеленые ракеты.
Витьковский, навалившись грудью на бруствер, долго шарил окулярами бинокля по темному горизонту. Уфимцев подумал, что результат действий Валеры будет такой же, как и в предыдущий раз (то есть никакой). Поэтому, не дожидаясь результатов наблюдения, он присел на пустой патронный ящик, прячась от пронизывающего ветра. Вспомнил недавний разговор в вагончике и подумал:
«В Москве сейчас ночная жизнь в полном разгаре. Центр залит огнями, поток машин. На Пушкинской и на Тверской ночные „бабочки“ тусуются. А я здесь „играю в солдатики“…
Уже второй месяц. Весь левый фланг облазил. И кому это нужно? Читателям газеты, большинство которых составляют люди, живущие совсем другими интересами? Они прекрасно обойдутся без моих репортажей из «горячих точек». Для них они всего лишь экзотика, а экзотики не должно быть много.
Этим ребятам, что сидят на глиняной приступке в шаге от меня и смолят моршанскую «приму» в кулак, чтобы не засек снайпер? Да они мою газету в глаза не видели и не увидят. Более того, не прочитают ее и их родственники в России. Армия сейчас у нас рабоче-крестьянская, интеллигенция в солдатских погонах – нонсенс, поэтому газету в семьях этих пацанов не выписывают и не покупают.
Родине нужно? Стоп, а что такое Родина? С детства мы знали: «моя Родина – Советский Союз». Теперь его не стало. Теперь у нас Родина – Россия. Я слишком долго мотался по национальным окраинам страны, чтобы быстро привыкнуть к тому, что она сжалась, как шагреневая кожа. После августа 1991 – го прошло три с половиной года, а в Таджикистане до сих пор народ не понял, что произошло. А в России все поняли?
Нужно ли России, чтобы ее сыны умирали здесь? Как это сейчас говорится – на «южных рубежах СНГ». Блядь, слово – то какое выдумали… Почти как СПГ – станковый противотанковый гранатомет. Подавляющему большинству в стране наплевать на какие-то там «южные рубежи», у него более насущные проблемы. Государству? А есть ли оно, государство? Порой мне кажется, что многое в нем происходит просто по инерции с прошлых времен. Люди делают что-то, не задумываясь…
В центре прожигают жизнь за счет этого самого прошлого, не создавая ничего взамен. А здесь по привычке воюют и умирают. Что это – гены?
Гены народа, который не может иначе. Без государства его просто не будет, он покончит жизнь самоубийством, как человек, потерявший смысл жизнь. И это уже происходит. Безудержное пьянство, начиная с самых верхов и заканчивая низами – разве не самоубийство?
Но нас еще рано сходить с арены истории. Если нет смысла, его нужно выдумать. У нас вышибли одну опору, мы с упорством муравьев начали строить другую. И ведь построим, а? С помощью вот таких парней в погонах, о которых сейчас вытирают ноги. Гены… Сейчас, когда вокруг столько вакханалии, какая-то спайка, традиции и нежелание разлагаться остались только в армии. Как и полагается в переломные моменты истории, когда нет никаких ориентиров.
Интересно, сколько она продержится так? Группу советских войск в Германии Гельмут Коль разложил дойчмарками буквально за несколько лет…»
Уфимцев вспомнил лейтенантов, приехавших из Дрездена в 1990 году к своему бывшему солдату, учившемуся на журфаке МГУ, и угощавших их, студентов, немецким баночным пивом. Их разговоры… Господа (нет, тогда еще товарищи) офицеры предпочитали обсуждать свои новые должностные оклады после объединения Германии, возможность по – дешевке покупать машины и затариваться западными тряпками.
«А вот тебе это зачем нужно, Игорь? – прикурил от окурка новую сигарету Уфимцев, чувствуя, как никотином уже начинает царапать горло, – Имя здесь не сделаешь – для этого нужно писать либо про политиков и банкиров, либо про бандитов. А я… Такая же пехота, как все они здесь. Окопник. Но мне здесь нравится. Здесь я вижу смысл жизни. Своей жизни. Здесь я приобщаюсь к чему-то великому, пусть даже неосознанному, муравьиному. Сейчас государство строится с окраин. Только здесь понимают его смысл.
И мне здесь просто хорошо. Легко с этими ребятами, проще. И, пожалуй, единственный смысл моего пребывания здесь – демонстрация этим людям, что они делают важную работу. Корреспондент приехал – значит, о них на севере за этими горами еще не забыли. А то, что за этими горами забыли о самом корреспонденте – дело пятое…»
Витьковский положил на бруствер бинокль, потер озябшие руки и присел на корточки рядом со смолившим табак журналистом:
– Что, корреспондент, пригорюнился – замерз?
– Нет, просто думаю, – Игорь раздавил о каблук очередной окурок.
