– Ладно, посмотрю – вечером или ночью. Да куда там Иваныч-то запропастился? Как бы ещё и с ним ничего не случилось!
В это время у ворот опять просигналила машина. Тут же завыл механизм, открывая створки. Мы с девчонками подбежали к стеклянным дверям. И увидели, как на вымощенную плиткой площадку въезжает внедорожник «Лэндровер-Дискавери». Машина принадлежала зятю Геннадия Ивановича Петренко – Святославу Задоя. Старшая дочь легендарного сыщика, Галина, которую отец называл Ганной, вышла замуж в Москву. Знала я и младшую дочь Петренко – Анну Гумённую.
В отличие от Старика, Петренко одевался просто и недорого, но всё равно выглядел аристократом. И очки его, в тонкой позолоченной оправе, дополняли этот образ, невесть откуда взявшийся у простого сумского мальчишки. Петренко признавался, что в детстве даже подворовывал на базаре.
Выйдя из гардеробной, новый гость обратился к дяде:
– Представляешь, Всеволод, – час на КПП продержали! Почему-то пускать не хотели. Говорят, в связи с резонансным убийством на мосту…
– Вы бы хоть позвонили! – укоризненно сказал дядя. – Я им мозги-то на стену вынесу. Где тот мост, а где Рублёвка? Забегали! Поздно уже крылышками хлопать. Камеры гроздями на столбах висят – а толку?.. Теперь будут рвение изображать…
– Да ну их к лешему! – отмахнулся Петренко. – Проскочил – и ладно. Марианна, приветствую тебя! Как ты на отца похожа! Только волосы темнее. А взгляд точь-в-точь в деда. Его глаза…
– Это точно – вся в нашу породу! – ухмыльнулся дядя. – Как вы, нашли человека на место Богдана? Согласился ваш примеченный?
– Да, он уже в Москве. Я его у зятя пока оставил. Надо со Стариком согласовать. А то обидится, если без него примем решение. Хочет пробить по всем базам данных…
– Г.Г. – серьёзный человек, – по-доброму улыбнулся дядя. – С ним лучше не баловать. Тоже весь в своего отца. Я имею в виду – в родного.
– Ясненько. – Петренко покосился в ту сторону, откуда слышался хрипловатый, как будто сорванный голос Старика. – Сейчас мне влетит. Он ведь болезненно пунктуален.
– Вот и говорил блаженный Августин: «Собака лижет пилу и пьянеет от запаха собственной крови!» – вещал между тем Старик. – Так оно и есть, Юлечка. И это прискорбно. Огромные частные поместья с лесами, скалами и озёрами, за глухими заборами – норма для нынешних патриотов. Ваш «замок» рядом с ними – избушка на курьих ножках! Что ещё искать за границей, если здесь земной рай? Часы «Лонжин», костюм «Кашарель», фигурное катание на танках. Кадриль, разъезд, дуэль, аксель. Можно часами смотреть, как в советские времена. Военный психоз, кругом враги. Надо показать, какие мы крутые. Конкурс в военные ВУЗы за последний год вырос вдвое. Если не будет большой войны, появится много дармоедов, как при позднем Брежневе. Кстати, страну они тогда не спасли. А сколько бабла можно распилить при такой паранойе! Конечно, дело для армии найдётся и вне России. Надо просто объявить всю планету зоной наших интересов. Есть штатские «департаменты грязи и пыли», пусть будут и военные. Пусть поднимают Родину с колен, снимают со ржавого гвоздя… И кушают при этом устрицы, мидии, радужную форель – специально для них разведённую. Больно уж вкусный патриотизм получается!
Мы стояли, задрав головы, и слушали Геннадия Григорьевича. Он, как всегда, ничего не боялся. Ответ был один: «Дедушка старый – ему всё равно!»
– Мне пяти лет не исполнилось, когда началась война, – продолжал Ерухимович, спускаясь по упругой ковровой дорожке и изящно трогая ладонью перила. – Все пели «Если завтра война». А потом нас несколько раз разбомбили по дороге в эвакуацию. Начальство бежало первое, отпихивая женщин и детей, со всем своим скарбом. Я – прожжённый циник, не люблю высоких слов. Мне этот пропагандон уже тогда набил оскомину. А воевать в партизаны пошли мать с отчимом, хотя оба могли бы уехать. Ни одного чинуши в лесу не встретили. От матери у меня остался всего один снимок. Она стоит в муслиновом платье, с узким пояском. И с букетом ромашек в руках. Никогда она лозунги не выкрикивала, и пела совсем другие песни. К примеру, часто мурлыкала «О, лимоно, лимонейро!»
– Геннадий Григорьевич, добрый вам день! – подал голос Петренко. – Простите, что заставил ждать, хоть и не своей вине…
– А-а, блудный сын явился?! – Старик буквально скатился в лестницы. Он схватил Петренко за руки, сильно сжал. – А мы тут уж все глаза проглядели, с ума сходим…
Юлия с Евгенией уже хлопотали вокруг нового гостя. Девчонки шептались – у них всегда находились свои секреты. В дверь заглянул улыбающийся Михон. На нём была шикарная «тройка» – из того же «Сартра». Мужчины уже громко спорили о политике. Михон, приветливо махнув мне рукой, присоединился к ним. Вскоре вся компания удалилась в гостиную.
Да, мой дядюшка поражает своей демонической красотой. А Михон, вроде, и похож на него, но, в то же время, совсем другой. Громадные глаза, кукольный рот, загнутые ресницы – всё перешло от Лилии. Не завидую Эвелине, честно. Бабы такого милашку в покое не оставят. Надо будет или смириться с изменами, или гордо уйти. Дядя, конечно, не хочет, чтобы Михон разводился столько же раз, сколько он сам. И потому старательно вьёт сыночку гнездо, будто сам готовится там жить.
Оставил, например, старый внедорожник – «Lexus LX 370». Относительно, конечно, старый, но дяде уже надоел. Да и в аварии разок побывал – правда, не тяжёлой. Я тоже претендовала на него, но получила кукиш с маком. А Михону всё до фонаря. Он с детства – мальчик-мажор. На него всё с неба валится. Другой жизни мой кузен не знает.
А вот два Геннадия совсем другую школу прошли. Они, конечно, в хорошем возрасте, но «сынки» и тогда были. Петренко такой же высокий, как Ерухимович, только уже в плечах. И как только на них навели такой лоск? Ведь семьи-то, вроде, самые простые. Родители Петренко вообще читали с трудом. Правда, Гершель Ерухимович, отчим будущего чекиста, был фармацевтом, знал латынь. А что ещё нужно, чтобы в белорусском городке Мозыре считаться учёным человеком? Отец Гершеля был резником, то есть мясником.
Петренко вообще рос нищим сиротой, в доме дряхлой бабки. Вот уж кто сделал себя сам! Родители его умерли молодыми, от фронтовых ран. Никаких связей и денег они сыну не оставили. Старик, правда, о многом в своей биографии умалчивал. Но с его происхождением явно было нечисто. Вести себя так раскованно и не вылететь из «системы» можно было только при наличии в верхах огромной волосатой «лапы».
Каким образом Старик эту «лапу» заимел, мне неведомо. Дядя Сева что-то знает, раз намекает на родного отца. Якобы тот был человеком серьёзным. Кстати, когда я нечаянно назвала Старика Геннадием Георгиевичем, а потом смутилась, он хмыкнул: «Не извиняйся, ты права. Твоими устами глаголет истина. Меня и так можно называть – без проблем…»
От смешения ароматов дорогих духов и туалетной воды у меня сначала вспухла, а потом и разболелась голова. Я знала, что к столу гости сразу не сядут. Немного побеседуют в библиотеке – для приличия. Или пойдут все вместе к Воронову, а потом вывезут его на коляске к столу. Значит, у меня есть немного времени. Надо проветриться на балконе, что прийти в норму.
Я исчезла по-английски, оставив Ингу с Кариной в прихожей, под оленьими рогами. Там же горели два факела, от которых стало жарко, как в бане. Из-за обильной художественной ковки, открытого пламени и крутых лестниц особняк действительно напоминал замок средневекового рыцаря в миниатюре.
«Сливки общества» усердно выпендривались друг перед другом. Стрельчатые окна забирали решётками. Заборы украшали калёным железом. Оно прекрасно дополняло привычные кирпичи, штукатурку, камень. В одном коттедже гордились «чернёным серебром». В другом ворота украшали разноцветными эмалями. Вороновы же захотели «медь с патиной» – будто купили решётки у антиквара или нашли на свалке. Но на самом деле «побитость» была искусственной. При изготовлении этих шедевров применялись лазерная гравировка и плазменная резка. Продумывался каждый штрих.
Единые в разных «шкурных» вопросах, здешние жители имели разные взгляды на жизнь. Многие из них «держали кукиш в кармане». Одни считали идиотами тех, кто интересуется политикой. Другие, напротив, презирали равнодушных к ней. Так они и звали друг друга – «политикас» и «идиотикус».
Больше всего пересудов вызвал не здешний экстремал, который спрыгнул с вертолёта на действующий камчатский вулкан, а потом съехал по заснеженному склону на лыжах. Шуму наделал парень из соседней виллы, который громко врубал песню Макаревича «Моя страна сошла с ума, и я ничем не могу помочь». Плеером и наушниками подросток не пользовался принципиально. И ещё неизвестно, для какого поступка требовалось больше смелости.
Менее отчаянные граждане ограничивались тем, что называли свое Отечество Северным Катаром. Ещё они считали, что самый твердый порядок – на кладбище. Там всех всё устраивает.
