Танечка — лирик. У Танечки Хаецкой есть душа… А рядом живет урывающий Владик, постигший две великие истины. Первая: Вселенная бесконечна. Вторая: надо урвать!.. Бедный Владик… У мертвого, у него раздулся живот. Он свисает между ног, как у беременного. Владику тяжело. Двойной груз, груз постигнутых истин. Тяжела бесконечность, еще бы! Давит. И еще труднее урывать: живот мешает.
Ничего! Бывает еще хуже. У вечно-трипперного Фреда отвалился сгнивший член. Он теперь носит его на шее, словно амулет. С американской наклейкой, в целлофане. И все время говорит о «хатах», «кадрах» и т. п. Половой неврастеник.
16 июля 1959 года в квартале от пивной и в двух кварталах от клозета я понял окончательно, кто я… Я — Бог. Всемогущий, Всеблагий, Всесущий, Всесильный, Всевидящий, Всезнающий, Всеобъемлющий. Это я создал все, что вокруг меня, все окружающее и окружившее. Здания и улицы, Сережу Гольфа и вечно-трипперного, словно Пушкин, Фреда. Я создал триппер вкупе с сифилисом, изобрел пиво и места, где его пьют, пешеходов и педерастов, пастырей и стадо, соления, стрептококки, семьи… Словом все, что есть в мире на букву «Эс» и на букву «Пэ», на букву «Ха», на букву «Же»… На любую букву! Я создал все — и ни за что не в ответе. Я создал мир. Мой мир. Я не нуждаюсь в вере, не нуждаюсь в доказательствах. Не нужно ни писаний, ни учений, ни церквей. Пустое! К чему учить живому трупов, когда я умер сам, как все и вся. «Я есмь, и это — Бог». Есмь я, покойник, кадавр, ветала, зомби.
Я никогда всерьез не верил, что Земля кругла. Еще в школе не доверял, в маленькой, миленькой, славненькой школе — умненькой… Земля плоская, старая сука! Морщинистая, дряхлая, издрызганная, ей давно пора бы в гроб. Но она, похотливая шлюха, хочет жить, смеяться, любить, творить… Мы — черви на ее вонючем теле. Нет, мы сели глубже, мы в ее влагалище, давно уже ничего не производящем. Мы в ее сморщенной заднице… Мы — черви, и мы это знаем. Вот почему, для самооправдания, существует поэзия, тургеневские девушки, теплый летний вечер, розовощекий ликующий оптимизм.
…Серые капли дождя над Котлоградом. Серый котлоградский гранит, вечно-серый. Черные окраины, окрашенные в копоть, грязненькая зелень парков с их замызганными монументами особо отличившихся чертей — плюс особо терпеливых мучеников. И везде натыканы изваяния Главному…
Черная осень, осень Котлограда. Черная осень в серой пелене дождя. Осень без дней, без недель. Черный осенний сезон в аду. Впрочем, и лето было отнюдь не светлей, только жарче. Весна стояла также черной. И конечно, черная, с грязным снегом, зима. Черное заплеванное солнце иногда показывало свою немытую физиономию, чтобы мрачными лучами осветить наш постылый мир. Черное солнце ада в блеске красно-черных котлов.
Ад, несмотря на всю свою окраску, был сер. Он был тускл и пошл, неказистый, корявенький. Недотыкомка, он мельтешил и — не менялся. Никаких изменений в нем быть не могло. Иногда он делал что-то, ад, но это «иногда» было также заботливо предусмотрено, расписано и учтено. «Иногда» не менялось, так же как и весь ад в целом. Оно, «иногда», входило в общую структуру ада. И все время затягивало, медленно и верно, нудно тянуло туда, в трясину. Нет, отнюдь не трагично: жопо-скучно! До зевоты, до тошноты мы тонули все вместе, оптом, каждый — в розницу.
Эта волынка продолжалась невообразимо долго. Черти от науки утверждали, что 2 000 000 000 лет, а другие называли и более длинную цифру — в пять миллиардов. Но суть дела не в цифрах, пятерках или нулях. С меня вполне хватало, что вся эта волынка продолжалась все мою блядскую жизнь.
Елене Дмитриевне дали пенсию. Занято. Куда? Наши выиграли: два-ноль. Береги честь смолоду, а задницу в тепле. Обед. Закрыто на обед. У Фреда снова триппер. Снова? Вы не знаете Фреда? Вот он. Это — Фред. У Фреда снова триппер. Когда начнется трансляция матча? В магазине. Менингит. Тетя Надя. Я. Напрасно. Котлоград. Нет, нет, не надо! День в день. Ночь в ночь. Сутки. Будни.
А у Фреда — снова триппер. Хемингуэй. Анестезия влагалища. Со счетом три-один. В нашу пользу. В на-шу! Доброе утро. Здравствуйте! Публичная библиотека. Слово «жопа» и она сама Вот она, родная! «Незабываемые гады», новый фильм. Фильм «Гады молодые». «Девять дней одного гада». «Гады идут, а счастья — нет». Все это время «угу», давайте. Давайте выпьем. Давайте «не хочу». Газеты на стенах. «Синтаксис», сборник. Новые стихи. Не все же время быть все время новым гадам! Либеральным чертям нравятся: передовым и прогрессивным, с ориентацией на молодежь — с подрастающими рогами. У Фреда снова триппер, в который раз? «Славные гады», новый фильм. Опять-таки о гадах: кого еще снимать? И «Жизнь взаймы», ага, роман Ремарка, того самого, иностранного. Ну, тот, что «Три товарища», где Пат (мат)… Тсс, тсс, тссс!
Не может быть!.. Нет, истинная правда! Нет, нет, того не может быть — ведь быть того не может… А я вам говорю, что истинная правда, из Центрального Котла… Саша Пинсбурк арестован… Да-да, за «Синтаксис»… Уже сидит в котле… А мы-то, поэты, как будем теперь?.. Бедный «Синтаксис»… «Морфология»? «Грамматика»? «Востоков»? «Щерба»?.. Нет, шутки в стороны! Губянка не шутит. Шутки будут потом. Худые шутки. Кто там шутит, чтоб его мать!
Нет, нет, да что вы! Это я так, так просто, по молодости и бородке… Я обязательно побреюсь, я сниму свою бородку и не буду никогда, ни-ког-да! Я же тут свой в доску в аду. Без бороды я молодой, ранний и хороший. Я буду писать стихи в газету «Совесть» и читать другие, да-лада… Я знаю, я сам знаю — не ад, а рай. Благоустроенный, отличный, с постоянно растущими потребностями. Их столь же постоянно и заботливо удовлетворяют, да-да! И ангелам положены рога, они не сами. Улыбаются, помахивая хвостиком (а кто — хвостом), укоризненно покачивают головой, увенчанной позолоченными, как у козочки, рожками. Мудрые, гуманные…
Кто это пискнул «черти»?!. Ослышался. Простите, оговорочка… Как фамилия?.. Да нет же, без хвоста… Взгляните на фото — чистый ангел!.. И как улыбается… А модернизация котлов?.. Новые, электрифицированные топки… Вы обязательно прочтите прозу А. Ебитова, там все так образно, так поэтично. И про путешественника Грум-Гржимайло, и про нашу жизнь, про все, про все… Почти как у Фаустовского!.. Нужно только понять, вглядеться, вдуматься, осмыслить. Лишь по молодости лет было непонятно. А теперь — все ясно. Можно разъяснить за гонорар — не гонорея, не позорно и не смешно…
Они были разными, с бородками и без. С прочитанными книгами и без прочитанных, на иностранных языках и лишь на русском — всякие. Кумиром их был «Хем», волосатый импотент с ружьем и Африкой. Он так сдержанно мудр. Он красиво охотится на средства жены. Там, в снегах Килиманджаро. На зеленых холмах Африки. Ловит рыбку, да не простую, а рекордную, руками не обхватить. Плюс боксирует: раз-два! Он воплощал мечту о «красивой жизни», свободно-честной и без компромиссов… Бескомпромиссной жизни в этом ебаном аду!.. А ведь он тоже понимает, что жизнь и в самом деле ад, самый натуральный. Он все, все-все, он все-все понимает, старый и мудрый «Хем»! Недаром же есть его лозунг: «Каждый делает свое дело». Великолепный лозунг, лучше не придумаешь. Кто нагревает воду, кто прокаливает щипчики, кто ими орудует, кто вопит от боли, прижигаемый, а кто охотится на львов в зеленых холмах Африки. Прелестная картиночка. И как, представьте, мужественно: шутка ли — на львов!
В сущности, они хотели немногого, подонки. Лишь по молодости лет рождались эти недовольствия и прочая. Путь их был предопределен: вырастут зубы, пробьются к кормушке, все будет о'кей. Плюс «Хем» для самооправдания: «каждый делает свое дело»… Они хотели «культурного отдыха», это входило в «красивую жизнь». Тут клозет, тут библиотека, тут охота на львов, тут комфорт. Все — по полочкам, аккуратненько. И — духовной пищею — консервы книг, пластинок, репродукций.
Вы читали Кафку?
Кафка, Кафка…
У Фимы Бырбана новая пластинка, джаз вест-кост…
Консервы были разными: свежими, протухшими, подпорченными временем, домашнего изготовления и из-за рубежа. Все шло в ход, все, что подвернется на зубы и что дадут за так. И Бабель-Сабель, и Олеша-Калоша, и Ельняк-Пильняк… Залежалые? Сойдет! Искусство вечно: консервы не портятся. В банке щелочка? Целая дыра? Не беда, удобнее потчеваться. Да и вкусней, пожалуй: аромат эпохи. Составь компанию, дружок, отведай!
Великолепные едоки! Коллоквиум монстров. «Тонкач», начиненный чужими фамилиями. Эстеты в вязаных свитерах. Прыщавенькие мальчики-попугайчики. Идейные блевуны. Воня. Говоря с ним, будто давишь клопов. Он заглядывает в рот, прикидывает, оценивает. «Да, старик! Конечно, старик! Лажа, старик! Ты прав, старик!» Для него сойдет все, лишь бы было авторитетно, то бишь громко, сказано. При всем при этом он еще морализирует. Морализирует беспрерывно и, бог ты мой, непререкаемо…
Женя Врейн с его гуманистическим девизом: «Каждый имет право на личный холодильник». Тима Попыбшев, румяный и красивый, точно жопа Дед-Мороза. Мелкие радио- и теле-урывалы. О дамах говорить не будем. Дамы им под стать, одна к одной. Славная кавалерия!
