Разве так не могло быть? Могло…
Я попробую найти старика Ростовцева. Зачем? Я ведь не помню бабушкину фамилию. Может быть, как-то ее узнать? Я стала думать, как искать в Интернете. Взяла и просто набрала в телефоне «Виноградова Галина, балерина». И вышла… старая фотография молодой балерины. Бабушка… Или нет. Мне показалось, что чем-то она похожа на меня. Ведь старик Ростовцев сказал: «Галя моя пришла…». Так, может, я похожа на какую-то другую Галю? Я набрала «Артемьева Галина, балерина». Тоже вышла фотография. Уже взрослой балерины. Вроде обе похожи… Прически одинаковые, балетные. Мы тоже такие делаем на танцы – зачесываем гладко-гладко все волосы назад, так положено. И все похожи друг на друга становимся, особенно если глаза накрашены на конкурсах. Виктор Сергеевич не разрешает краситься, мы красимся только для двух танцев – латиноамериканского и восточного.
Я отложила телефон. Не знаю. Если бы я с Ростовцевым поговорила, стало бы все ясно. Я должна найти его и поговорить. Ведь он помнит, где бабушка жила. И я помню, смутно… Старый серый дом в центре Москвы, а рядом сквер… И чей-то памятник, очень большой, гораздо больше человеческого роста… Поговорила бы, выяснила… А так буду думать, придумывать то, чего не было. Хотя… Так у меня будет мечта и надежда. А так… Пусть будет надежда, что у меня есть родственники, есть такой знаменитый дедушка? Или же я просто сама себя буду обманывать и жить этим обманом?
Я видела, что звонит Виктор Сергеевич, звонит и звонит Паша. Я убрала звук у телефона. Пусть звонят. Что они мне могут нового сказать? Виктор Сергеевич пускай разбирается с Вульфой. Отчего она так с ума сошла? Может, он неправ, что расстался с ней? Если она его так любит… А Паша пусть отдохнет немного от всех страстей. Он так сегодня бегал, перевозбудился, столько говорил… Главное, чтобы не нашел где-то спиртного и не напился. О Паше у меня душа как-то больше болит, чем о Викторе Сергеевиче, потому что Паша совершенно глупый и беспомощный. Нянькой я его быть не хочу, но я же понимаю, что он из-за меня столько глупостей уже совершил и еще наверняка совершит.
Я сидела-сидела на окне, пока мне не продуло весь бок. Тогда я перевернулась и села на другую ногу. И взглянув на телефон, ахнула. Мне звонила и послала аж два сообщения Анна Михайловна. Как раз сейчас, когда я отключила звук. Значит, так надо было. Но все равно очень приятно, что я ей нужна. Значит, она все продумала и поняла, что я не такая уж плохая. Стала бы она плохой девочке писать? Нет, конечно. Я осторожно открыла сообщения. В первом было только одно слово – «Руся»… Понятно, просто случайно отправила, так бывает. Во втором Анна Михайловна писала: «Руся, здравствуй, как у тебя дела?» И все…
Что мне ей написать? Как можно в сообщении описать то, что произошло? Тут и часа не хватило бы, чтобы просто рассказать. Поэтому я написала вежливо: «Спасибо, хорошо». Я думала, не послать ли привет Андрею… Но не стала. Он меня ВКонтакте почему-то не нашел. Может быть, просто не знает моей фамилии? А мать ему не говорит. Вот не говорит, и все, не хочет, чтобы ее мальчик со мной дружил. И он просто никак не может со мной связаться. Наверно, так.
Я подождала, не спросит ли Анна Михайловна еще что-то. Минуты через две она написала: «Ты здорова?» Как быть? Писать правду? Можно, конечно, сесть и написать большое письмо. А смысл? Придется рассказывать тогда все. И это все ей точно не понравится. Поэтому я написала: «Да, спасибо». Пусть живет спокойно. Я еще подождала. Она ведь может спросить, как в школе, как я готовлюсь к экзаменам… Но Анна Михайловна больше не писала.
Я перевернула телефон и потом вообще убрала его в карман, чтобы зря не расстраиваться. Все равно хорошо, что она написала, хоть и так прохладно. Вон Паше, Лерке, Алёхиной вообще никто не пишет. Шефы же есть не у всех.
На окне было стыло, но в палату мне идти не хотелось. Вообще, я хотела к себе, в детский дом, в привычную обстановку. Приходила тетя Диляра, принесла мне записку с номером больницы, в которую родственники перевезли Ростовцева. Наверно, я найду эту больницу в Интернете и… И не знаю что. Поеду, может быть, туда. А может быть, и нет.
Паша звонил-звонил и резко вдруг перестал. Чем-то другим занялся. Оставалось надеяться, что чем-то полезным.
А Виктор Сергеевич звонил-звонил и потом написал: «Сейчас приеду». Ну уж нет. Я прочитала это, спрыгнула с окна и очень пожалела, что отнесла куртку тете Диляре. Пойду, честно попрошу. Не даст, так придумаю что-то. В сестринской ее не было, надежды, что она убрала куртку в тот же незакрытый шкафчик, было мало. Я быстро заглянула в него. Куртка висела в шкафчике. Вот какая тетя Диляра хорошая, даже не может предположить, что я второй раз за день убегу. Как, правда, ей потом в глаза смотреть…
Куда я бежала, я точно не знала, но что говорить Виктору Сергеевичу, который два часа назад на моих глазах обнимал взбесившуюся от любви и одиночества Вульфу, я тоже не знала. Поэтому на всякий случай решила уйти. Школьные брюки я даже еще не сняла, так что через минуту уже была на улице, благополучно не столкнувшись с тетей Дилярой, выходившей с капельницей из чьей-то палаты.
Я, кажется, поняла, куда меня несли ноги. Ну куда еще! К отцу Андрею, конечно. Удастся поговорить – хорошо. Нет – так просто постою в церкви, может, что-то услышу. Может, как-то прояснится в голове и душе, где сейчас полная сумятица.
Время шло уже к семи, вечерняя служба, если она и была сегодня, кончилась. Подожду его во дворике. Вдруг пройдет мимо.
Я пришла в церковь в самый нужный момент. И сразу поняла, что правильно сделала, что пришла. Иначе бы не увидела отца Андрея, спускавшегося с лестницы своего дома прямо на меня. Спускавшегося задумчиво, неторопливо, никуда на вид не спеша.
– Здравствуй, Руся, думал о тебе, – спокойно сказал он, как будто даже не удивившись, увидев меня. – Ко мне пришла? Говори.
Я стояла молча. Мне было холодно, но не это было главное. Как сказать отцу Андрею обо всем? О Викторе Сергеевиче, о моих сомнениях, о Вульфе, вообще обо всем? О том, что мучает мою душу.
Он тоже молчал, внимательно на меня глядя. Потом вздохнул.
– Ясно, – сказал он. – Значит, это о тебе говорят. – Увидев мой удивленный взгляд, он пояснил: – Деревня наша маленькая, не Москва. Все обо всех знают. Ты и учитель – ведь так?
Я кивнула.
– Знаешь, в дом не пойдем, у меня младшая корью болеет. Ты болела?
– Я не знаю… Не помню.
– Пойдем в церковь. Для исповеди ты не готова ведь, нет?
Я помотала головой.
– А как готовиться, знаешь?
– Нет.
– Хорошо, я дам тебе инструкцию, есть порядок. Но сейчас расскажи просто так.
Я решила, что не надо придумывать, как и что сказать, раз слухи до него уже дошли. Я просто спросила то, что меня мучило:
– Это плохо, да, отец Андрей?
– Плохо, – просто ответил он.
– Почему? Ведь у нас ничего…
Он остро взглянул на меня.
– Любишь его?
– Не знаю.
– Значит, нет. Иначе бы не так говорила. А он тебя?
– Не знаю. Может быть. Но…
Отец Андрей молчал. А я не знала, что говорить дальше. Мне было не по себе в темной церкви. В глубине горели свечи, было несколько человек, стоявших поодиночке у икон. Какая-то женщина убирала сгоревшие свечи. Но мы стояли в углу, сбоку, здесь горела всего одна свечка у большой иконы, даже не было понятно, кто изображен на ней. Лицо священника в полумраке показалось мне зловещим и недобрым. Мне стало страшно, очень страшно. Отец Андрей тоже против меня. Все против меня, весь мир.
Я развернулась и хотела уйти.
– Постой, – сказал негромко отец Андрей. – Постой. Тебе же некуда идти. И тяжело на душе. Ведь так?
Я остановилась, не оборачиваясь к нему.
– Так.
– Пойми… – Он не подошел ко мне, начал говорить, не повышая голос, с того места, где стоял, и мне пришлось повернуться к нему и сделать шаг навстречу. – Пойми. Есть законы. Даже не божьи. Человеческие. Нельзя их нарушать.
– В чем я нарушаю законы? – искренне недоумевая, спросила я. – У Виктора Сергеевича прадеда женили в одиннадцать лет.
Я увидела, как усмехнулся священник.
– Не понимаешь очевидного, Руся. У каждого времени свои законы. Мораль одна, а планки немного разные. Как тебе объяснить… Нельзя идти против всех. И против Бога. Иначе получается так, как у тебя сейчас. Понимаешь?
– Нет, – честно ответила я. – Я не делаю ничего плохого. И что такого, что я общаюсь со своим тренером… Причем тут Бог?
– Бог нам дал законы нравственности, Руся. И не нам с тобой их переписывать.
– А если я… не всегда верю в Бога? – спросила я, хотя, стоя в церкви, мне было это страшновато спрашивать.
– Законы божьи от этого никак не меняются, оттого что ты не веришь, – усмехнулся священник. – Но в любом случае люди веками эти законы для себя находили. Ты не можешь начинать писать историю с себя, Руся. Не может каждый жить, как хочет, без оглядки на людские законы.
