— Потерпи, Витька, режу последнюю железку.
Тут не помешали бы рукавицы. Пальцы уже саднило.
Появился волдырь, белый и водянистый, как медуза. Если он лопнет, а он обязательно лопнет, то металл полотна ляжет на розовую кожицу. Не бинтовать же руку при мальчишке.
Петельникову пришла мысль, та самая, благодатная, которую проще извлечь из маленького волдыря, чем из больших книг: насколько всё-таки спорт легче физической работы, как и всё то, где есть удовольствие, здоровье и добровольность.
Он почувствовал в пальце резь — волдырь лопнул. Но тут же раздался и амбарный звон от упавших на пол цепей.
— Как это там?… — спросил мокрый инспектор.
Витька его понял сразу — видимо, сброшенные кандалы в русском человеке могут всколыхнуть только одни слова:
— Оковы тяжкие падут, Темницы рухнут — и свобода…
— Молодец. Теперь знаешь, чем царская полиция отличается от советской милиции?
— Полицаи были усатые и с нагайками.
— Полиция заковывала в кандалы, а милиция расковывает. Понял? Забирай свои древности…
— Спасибо, — сказал Витька и, позвякивая железом, скрылся за дверью.
Петельников намочил платок и приложил к пальцам. Сильно болел один, кровоточащий. Угробив на эти кандалы два часа с лишним, он теперь опасался не застать директора. Инспектор выглянул в окно — машина стояла, теперь на неё была вся надежда…
Универмаг кипел людьми, будто стоял в центре города. Инспектор прошёл со двора и оказался в тихом, плохо освещённом коридоре.
— Здравствуйте, товарищ инспектор, — услышал он из полутьмы. — Кого вы ищете?
— Директора.
— Я вас провожу.
Заведующая одного из отделов — он уже не помнил, какого, — повела его закоулками, пока они не оказались в просторной комнате, похожей на приёмную.
— Пожалуйста, — показала она на дверь с табличкой «Директор».
Петельников толкнулся.
— Нет, не пожалуйста, — возразил он, поскольку дверь не поддалась.
— Значит, ушёл домой… А что вы хотели?
Инспектор окинул взглядом пышную тридцатилетнюю блондинку, которая была сама любезность.
— Поговорить. Потом, я заказывал характеристику на Плашкина…
— Она готова, я сама подписывала как член месткома. Лежит у директора на столе. Знаете что, я схожу за вторым ключом от кабинета. Подождите, пожалуйста…
Эта любезность не очень-то обольщала инспектора. Естественно, в универмаг пришёл работник милиции. Петельникова не трогало, когда подчинялись должности; он ценил то подчинение, которое вызывала личность. Потому что покорность администратору — вынужденная, подчинение личности — убеждённое. Может быть, поэтому инспектору нравилось быть с женщинами, ибо они любили его не за чин и престиж, а за то, что он именно такой.
— Пойдёмте, — сказала блондинка, появляясь из тёмного коридорчика.
Она открыла дверь кабинета. Петельников вошёл и огляделся…
Небольшая комната на первом этаже. Сейф, книжные застеклённые полки, канцелярский стол с двумя телефонами — городским и внутренним. На полу линолеум. Стены отделаны деревом. Единственное окно, похожее на расширенную бойницу, забрано толстыми стальными прутьями. За стеклом, за прутьями, в озёрной дымке белела верхняя половина монастыря, срезанная универмаговским забором.
— Пожалуйста.
Заведующая отделом протянула характеристику, которую инспектор спрятал в карман, не читая.
— A-а, вот плащ, — сказала она. — Значит, не ушёл, где-нибудь в торговых залах. Подождите здесь, я его поищу.
— Лучше посижу там, — отказался инспектор, потому что не любил сидеть в чужом кабинете без хозяина.
Он вышел в большую комнату и расположился на стуле у кадки с фикусом. Блондинка мило улыбнулась и забелела в полумраке, удаляясь в тот конец коридора.
Петельников дул на палец и разглядывал директорскую дверь, красиво фанерованную, видимо, ясенем. Или клёном. Эта фанеровка перевела его мысль на стены своей квартиры. Он представил комнату, сплошь деревянную — красиво, да и современно. Если взяться самому, что, впрочем, не так уж и трудно…
Он встал, подошёл к двери и начал ощупывать гладкое дерево. Вспомнив, что в кабинете такие же стены, которые стоит осмотреть для приобретения опыта, Петельников толкнул дверь…
За столом сидел директор.
Из дневника следователя.
Люди боятся подлецов, обходя их стороной, как пропасти и топи. Боятся их подлостей. Но самое страшное в подлеце не подлость. Страшно в нём то, что он похож на обычного человека.
Рябинин потоптался на лестничной площадке и осторожно нажал кнопку, неуверенный, что в три часа дня застанет кого-нибудь дома. Но в квартире шевельнулись, тихо стукнув, — его рассматривали в глазок. Он закаменел лицом, как перед фотографом, испытывая противное чувство оттого, что тебя видят, а ты нет. Вероятно, его внешность не вызвала опасений, потому что дверь приоткрылась.
— Вам кого? — спросил женский голос.
— Анну Васильевну Фурчало.
Дверь решилась отъехать ещё сантиметров на пять, но их хватило, чтобы Рябинин увидел полоску голубого халата и один глаз.
— Я — Анна Васильевна…
— Мне нужно с вами поговорить.
— А вы откуда?
Он понял, что просто так в квартиру его не пустят, а разговор был не для лестничной площадки. Рябинин достал удостоверение и поднёс к глазу — не к тому, который стекленел в центре двери, а к тому, который насторожённо мигал в узком проёме.
— Я из прокуратуры.
Дверь неуверенно поехала, показав, наконец, что там, за нею.
— Входите, пожалуйста.
Рябинин переступил порог, оказавшись перед молодой женщиной в голубом халате и с каким-то техническим сооружением на голове, словно она поддерживала связь с инопланетянами — вздыбленный ряд алюминиевых бигуди, покрытый прозрачной синтетической косынкой.
— Извините, у меня такой вид…
— Ничего, я по делу.
С такими бигуди встречались женщины даже на улице, выбегавшие в магазин или во двор. Они хотели быть красивыми лишь для одного мужчины, своего, поэтому пробегали мимо других, как существа с летающих тарелок. Рябинин сразу всё уточнил — он здесь по делу, не для любви, и её видом не интересуется.
— Проходите, — сказала она, беспокойно ёрзая взглядом по полу.
— Ботинки бы снять, — догадался он.
— Ну что вы… Если только для отдыха ног, — согласилась хозяйка, двинув к нему носочком туфли пару тапочек, видимо, мужниных.
Рябинин переобулся скоро, поскольку его ботинки не имели шнурков.
— Сюда, — скованно предложила она, всматриваясь в лицо гостя.
Он прошлёпал в большую комнату, скорее всего гостиную.
— Садитесь.
Рябинин поискал глазами стулья, но здесь были только низкие мохнатые кресла, в которых, по его мнению, ни думать, ни работать нельзя. Но пришлось сесть, утонуть в мягком гнёздышке и оказаться перед своими коленками — для того разговора, ради которого он пришёл, лучше подошли бы стулья. Она опустилась на тахту, покрытую синим ворсистым ковром, который ниспадал на паркет, устилая всю комнату, и уходил под охрусталенный сервант и куда-то дальше, под стенку.
— Что-нибудь случилось? — напряжённо спросила она.
— Случилось.
— С мужем? — Её руки с бордовыми ногтями засуетились на коленях.
— Нет, с вашим отцом, Василием Васильевичем Петровым.
— А что с ним?
Руки вяло легли вниз ладонями, и ему показалось, что на халате ниткой просыпана яркая брусника. У неё отлегло от сердца; он видел, что у неё отлегло от сердца. Поэтому Рябинин сказал жёстче, чем хотел:
— Ваш отец совершил уголовное преступление.
— Он живёт отдельно.
— Что? — переспросил Рябинин, хотя и расслышал.
— Мы живём разными семьями.
— Ну и что? — опять-таки не понял следователь.
Он не хотел понимать: его ум понимал, а что-то другое, тоже подобное уму, отказывалось это делать; и это другое было посильнее ума. Уж не душа ли?
— Отец сам по себе, мы сами по себе, — заговорила женщина, слегка раздражаясь. — Вы же его не знаете. Мой отец, к сожалению, имеет дефицит ума.
— Дефицит ума? — переспросил он, удивлённый столь оригинальным сочетанием слов.
— Да-да! Мы ведь раньше жили вместе, но пришлось разъехаться.
У неё были отцовы глаза: чёрные, быстрые, те самые, про которые говорят «стрельнула глазами». Только во взгляде Василия Васильевича было любопытство.
— И в чём же заключается этот дефицит ума?
— Да во всём. Рассказывать дня не хватит. Вот мои дети, его внуки… Мальчика мы водим на два иностранных языка, а Свету на фигурное катание. Так знаете, как он их зовёт? Особо одуренные дети. А моё тридцатилетие? Пришёл, сидит скромненько за столом. Вдруг звонок — приходит незнакомый мужчина. Говорит, пригласил Василий Васильевич на день рождения дочери. Ладно, пустила. Опять звонок. Теперь пришла пара — тоже на мой день рождения. Боже, как повалили… Оказывается, он пригласил всю свою контору. Что вы на это скажете?
