— Подслушать? — Моя собеседница задумалась. — Знаете, мои хозяева все больше о Сашкиной матери говорят, о Людмиле Дмитриевне. Она, правда, не здесь проживает, в областном центре, но приезжает к сыну где-то раз в два-три месяца.
— И что же ваши работодатели о ней говорят?
— Мне кажется, они ей завидуют. — Кухарка перешла на шепот. — У Людмилы Дмитриевны деньги, связи, положение, ее то и дело по телевидению показывают, в газетах и журналах интервью с ней печатают.
— Ну, с госпожой Ивченко мне все понятно. Ни для кого не секрет, что ее имя отождествляется с успехом. — Про себя подумала: более полную информацию о ней можно почерпнуть в Интернете. — А что же ее сын? Что вы о нем можете сказать?
Женщина, не задумываясь, охарактеризовала парня одним словом:
— Балбес.
— О как! А можно как-нибудь пораспространеннее, с примерами?
— Не знаю я никаких примеров. Просто слышала однажды, как моя хозяйка говорила кому-то по телефону, что Людмила Дмитриевна всего в жизни сама добилась, а вот сынок ее не такой. Работать не хочет, жениться тоже не хочет. — Моя собеседница как-то странно улыбнулась. — Нет, он вроде картины рисует. Только кому нужна его мазня?
— Картины, говорите, пишет?
— Да, Александр — художник. Знаете, сама я его картины никогда не видела, а вот мои хозяева, которые в искусстве разбираются, говорят, что не то что покупать их не стали бы, но даже в дар его художества не приняли бы. — Женщина снова загадочно ухмыльнулась. — А вот Людмила Дмитриевна, похоже, поощряет Сашкины занятия. Конечно, единственный сыночек… Дом вот ему купила, машину новую, прислугу оплачивает…
— А вы уверены, что именно Людмила Дмитриевна все оплачивает?
— А кто ж еще?
— Ну, может, кто-то все-таки покупает у Александра его картины? Или у него есть другие источники доходов? — Я скорее размышляла вслух, чем спрашивала.
— Ни в чем я не уверена, — вздохнула женщина и поглядела на свои наручные часы. — Просто всем известно, что Сашкина мать — женщина богатая, вывод отсюда сам собой напрашивается.
Я поняла, что моя собеседница уже ждет вознаграждения, но не спешила с ней расплачиваться. У меня еще остались к ней вопросы.
— Скажите, а вы не обращали внимания, кто к Ивченко в гости приходит?
— Не обращала. Мое дело маленькое — еду хозяевам готовить, а кухня у них совсем с другой стороны. Да и забор у Ивченко высокий. Вот музыку слышу. Парень любит рок на полную катушку включать.
— Значит, больше ничего вспомнить не можете? — Я полезла в сумку за деньгами. — Может, вам с его домработницей приходилось общаться или с охранником?
— Не доводилось. — Кухарка уперлась глазами в мой кошелек.
Поскольку я не торопилась его раскрывать, женщина стала напрягать свою память, но вспомнила лишь какие-то мелочи, не имеющие для меня практического интереса. В итоге я вручила ей пятьсот рублей и пошла обратно.
Итак, Александр — свободный художник. Но соседям его работы отчего-то категорически не нравятся. Однако не ко всем художникам слава приходила при жизни. Например, современники никак не хотели признавать Эль Греко, его талант был оценен по достоинству только через три века.
О чем это я? Ивченко подозревается в причастности к убийству Тамары Голубевой. Не о гении его надо рассуждать, а о злодействе. Но пока у меня не было никаких улик против Александра. Только его встреча со Степановым. Михаил позвонил ему после визита «следователя», потребовал за молчание деньги, и Ивченко сразу же сорвался в областной центр. Все-таки это был очень странный тандем — сантехник и художник. Особенно три года назад. Один чистил забившиеся унитазы, а другой писал картины…
Я дошла до своего «Мини Купера», припаркованного за два квартала от дома Ивченко, и уже хотела ехать домой. Вдруг мимо промчался уже знакомый мне джип «КИА Соренто». Интересно, куда это Саша рванул? Разумеется, я не могла лишить себя удовольствия проследить за ним. «КИА» привела меня в центр города, а точнее, к творческим мастерским горовских художников. Я завернула в соседний дворик и оставила там свою машину, дальше пошла пешком.
Седовласый вахтер, сидевший за обшарпанным столом при входе в мастерские, не хотел открывать мне вертушку, требовал показать ему пропуск. Вот уж не думала, что здесь такой строгий пропускной режим! Конечно, меня трудно застать врасплох — сначала я сунула под нос вахтеру завалявшийся в сумке пропуск в бассейн, надеясь, что этот старичок не станет присматриваться к документу и по инерции откроет вертушку. Но не прокатило.
— Не то, — старикан отклонил мою руку.
Тогда я достала из кошелька сто рублей и положила их на стол.
— Тоже не то. Пропуск!
Я хотела добавить к сотке еще одну купюру, но тут увидела, что прямо на меня идет Ивченко. Он пробыл в мастерских не более десяти минут и уже собрался уходить.
— Дядя Петя, пока! — прогундосил парень.
Простыл, что ли? Кондиционер, наверное, на полную катушку любит врубать.
— А ты чего так скоро?
— Хотел с Никитиным повидаться, а его нет.
— Ну, бывай. — Вахтер махнул Александру рукой, открыл и сразу быстро закрыл вертушку.
Мне впервые представилась возможность так близко рассмотреть Ивченко. Он был высок, худощав, с длинными русыми волосами, забранными сзади в хвостик, с утонченными, я бы даже сказала, чувственными чертами лица и с неестественно бледной кожей. Если бы меня попросили отгадать профессию парня, то я, не задумываясь, причислила бы его к творческой богеме, но никак не к преступной среде.
Когда он вышел на улицу, вахтер спросил у меня:
— Ну что, пропуск так и не нашла?
— Не нашла, — призналась я. — Наверное, дома забыла. Может, вы меня так пропустите?
Я подумала, что было бы неплохо поговорить об Ивченко с другими художниками, а если повезет, то посмотреть и сфотографировать его работы. В мою голову пришла шальная мысль показать их Лере, бывшей жене Крючкова, чтобы та охарактеризовала автора с психологической точки зрения.
— Не положено. — Вахтер поправил очки и присмотрелся ко мне. — А ты вообще кто такая? Я всех художников знаю, а тебя вижу здесь впервые. На студентку вроде тоже не похожа…
— Вы правы, я не художница, а коллекционер. Хочу купить картину Ивченко.
— А чего же к нему не обратилась? Он только что прошел мимо.
— Правда? Вот жалость-то. Я ведь его в лицо не знаю, только слышала, что Саша очень талантлив.
— Ну, это кому что нравится, — вахтер скептически поджал губы, — кому-то пейзажи подавай, кому-то голых баб, а кому-то и мужиков. Вот тебе, к примеру, голый мужик на холсте нужен?
— Простите, не поняла…
— Вот и я не понял, что ты здесь вынюхиваешь. Иди-иди, может, еще Ивченко догонишь.
Я вышла на улицу. «КИА Соренто», естественно, на парковке уже не было. Озадаченная странным вопросом вахтера, я пошла к своему «Мини Куперу». Впрочем, старикан, скорее всего, задал мне риторический вопрос.
Я позвонила Нечаевой:
— Алина, привет! Почему не звонишь? Съездила в областной центр?
— Съездила, но ничего особо интересного там не произошло.
— Так ты встретилась с Мишаней или нет?
— Встретилась. — Голос моей подружки показался мне каким-то скучным.
Минут через пятнадцать я была уже у нее дома.
— Алина, что случилось? Почему у тебя такое упадническое настроение?
— Да потому что еще никогда ни один мужик так не шарахался от меня, как Мишаня от Ларисы Ивановны. Поля, вот скажи мне честно, неужели я стала терять свою привлекательность, свой шарм?
Наверное, любая женщина время от времени задумывается, по-прежнему ли она хороша. Даже Нечаева не исключение — она тоже периодически сомневается в своем внешнем совершенстве.
— Алина, ну что за глупости ты говоришь?
— Вовсе не глупости. Я вот сегодня посмотрела утром в зеркало и обнаружила новую морщинку. А что со мной будет через месяц-два? Да мужчины вообще перестанут обращать на меня внимание! — Нечаева прошлась пуховкой по своим щекам, пытаясь замаскировать пудрой придуманные морщинки.
Я не собиралась петь оды красоте своей подруги, пусть этим занимаются мужчины. Например, Вадик Пименов.
— Алина, во-первых, не надо отождествлять себя с Ларисой, — сказала я довольно сухо. — А во-вторых, если Степанов стал от нее шарахаться, то очень даже хорошо.
— Не вижу ничего хорошего. Мы с тобой столько фразочек для него придумали, а я ничего не смогла ему сказать. Абсолютно ничего! — стала жаловаться Нечаева.
— Почему?
— Фишка не так легла. Я шла по коридору ЖЭКа, Степанов вышел из своего кабинета, увидел меня и тут же, как ошпаренный, заскочил обратно, закрыв дверь на ключ. Сколько я к нему ни стучалась, он не подавал признаков жизни.
— Значит, притаился за дверью? Забавно. Алина, скажи, а ты не забыла наложить гипс на руку?
