– Вашего брата держали в каменном мешке, пытали. Почему? Ведь, насколько мне известно, до этого у вас с Тошиком Полонским были прекрасные отношения. Впрочем, я и сам знаю ответ. Все это связано с синтетическими наркотиками?
– Нет, не совсем, – отозвался Игорь. – Здесь замешаны более крупные интересы. Наркотики – ерунда. Это все мелочь. Мы уже давно ими не занимаемся. Вспомните историю Прошянов.
Сивере задумался. И он, наконец, начал понимать, что лежало в основе всех этих преступлений. В таком случае, здесь действительно переплетались интересы многих криминальных группировок. И связано это все могло быть лишь с одним.
– Фальшивые деньги, – произнес он.
– Умный, черт, – сказал Афонин. – Наконец-то доперли. Да, вы правы – фальшивые доллары. Тошик Полонский в последнее время занимался изготовлением поддельных стодолларовых банкнот. У него было налажено целое производство. В одном из подвалов подземелья установлен печатающий станок. Мы с братом были курьерами, сплавляли доллары в Россию и другие страны. Прибыль привозили сюда, а с кем он ею еще делился – мне неизвестно. Наверное, с кем-нибудь из властей. Может быть, с полицейскими чинами, которые крышевали его. Тот же Куруладзе, я уверен. Банкноты были выполнены на самом высоком уровне, с несколькими степенями защиты. А клише изготовил Комамберов. Он ведь искусный гравер.
– Теперь я понимаю! – воскликнул Александр Юрьевич. – Вот почему его, в конце концов, и убили. Все сходится.
Афонин усмехнулся. Он пояснил:
– Убили его потому, что он привез еще более совершенное клише. Чудо просто, потрясающее изготовление. Суперклише, с помощью которого фальшивые доллары было бы вообще не отличить от тех, которые печатает станок в Резервном Валютном Фонде США. Но куда оно делось – неизвестно. Исчезло в футляре.
– Поэтому перерыли все его рукописи и гравюры?
– Именно поэтому. А подозрение у всех участников пало на нас с братом. Но мы с Петром сами искали клише. Я подозревал, что оно находится у Матвея Матвеевича.
– Почему?
– В последнее время он близко сошелся с Комамберовым. И тот мог оставить клише у него на сохранение. Допустим, в футляре из-под очков.
Сивере вновь задумался. Теперь все кубики этого лего входили в пазы. Фальшивые деньги, фальшивые жизни.
– Это вы убили Матвея Матвеевича, – произнес он вдруг.
– Я, – сознался Афонин. – Хотел свалить на вас, поэтому перенес труп в вашу комнату. Все перерыл, но футляр не нашел. А потом труп перетащили в другую комнату. Наверное, Дембовичи.
– А им-то зачем это было нужно?
– Они тоже ищут клише. Я узнал, кто их сюда направил. Подслушал разговор. Они из спецслужбы одного крупного московского холдинга. Полукриминального, конкуренты местной мафии. Догадываетесь теперь, почему Тошику Полонскому пришлось застрелить Стаса там, в сауне? Но, к сожалению, вместе со своей дочерью. Но это уж вышло случайно. Нечего было под всякий член подкладываться.
Они помолчали.
– Остается еще несколько вопросов, – произнес Сивере, вновь прикладываясь к фляге. Что ни говори, а вино здесь было отменным. – Кто убил старушек и отрезал голову князю Романову? И кто устроил взрыв в келье Ольги Дембович?
В наступившей тишине вдруг раздался резкий женский голос:
– Я сама!
Они оба обернулись. В дверном проеме стояла Ольга Дембович, собственной персоной, как жуткое привидение, явившееся с того света. Правда, выглядела она, как всегда, недурно. Даже губы накрашены. А в руке держала знакомый пистолет с глушителем. Из него были застрелены старушки. И, судя по выражению лица, она не раздумывая пустила бы его в ход снова, сделай они хоть какую-то попытку пошевелиться.
– Еще один мертвец объявился, – пробормотал Сивере. – Откуда ты, прелестное дитя?
– Заткнись! – сердито буркнула Оленька. – Где футляр?
– Сам не могу найти, – отозвался Игорь. – Грубо работаете, мадемуазель. Много крови. Клише этого не стоит.
– Еще как стоит! – усмехнулась она.
– А кто же погиб во время взрыва? – спросил Александр Юрьевич. Он не ждал ответа, но Оленька все же смилостивилась.
– Племянник Тошика Гела. Надо же было, чтобы вы все поверили в мою смерть. А ведь сначала я хотела сделать попроще – взорвать вас всех к чертовой бабушке, и делу конец. Жаль, не пришли.
– А зачем ты все это устроила, стерва?
– Чтобы оставить как можно меньше свидетелей. Я не сомневалась, что Куруладзе и Тошик сами охотятся за клише. А Локусовы должны были погибнуть за компанию. До кучи. Уж слишком под ногами путаются.
– Уже не путаются, – возразил ей Афонин. – Я за тебя постарался. Лучше спасибо скажи. Но клише все равно нигде нет. Матвей Матвеевич мог передать его тем старухам. Они жили на одном этаже с ним.
– Ты же их и убила, – добавил Сивере.
– Нет, – удивленно посмотрела на него Оленька. – Старух я не трогала.
– Врешь, я тебе не верю.
– Теперь это не имеет значения. Веришь не веришь, но вы оба мне больше не нужны. Ступайте вслед за Максом, в Америку.
– Постой, не стреляй! – Сивере поднял руку. – Я, кажется, знаю кое-что другое, что может тебя заинтересовать. Здесь, в подземелье, хранится золотая статуя богини Анаит.
– Это все сказки, – отмахнулась Оленька.
– Ты все равно не найдешь клише без моей помощи, – произнес Афонин. – Одна не справишься.
– Справлюсь, – возразила она. – Я перестреляю тут всех по очереди. И спокойно примусь за поиски. Тогда уж мне никто не помешает. Осталось не так уж много людей. Вы двое, Тошик, Тереза, Прозоров и Багрянородский. Еще Анна.
И с этими словами она нажала на спусковой курок. Раздался одинокий хлопок, и Афонин повалился навзничь. С дыркой во лбу. Оленька засмеялась.
– Забыла комиссара Куруладзе, – раздался позади нее еще один голос, прогремел выстрел, и Ольгу Дембович швырнуло прямо на Сиверса. Он успел подхватить ее на руки, лицо девушки исказилось болью.
– М-мерзавец… – прошептала она, сползая на пол. Ладони Александра Юрьевича оказались в крови.
В дверном проеме теперь стоял Куруладзе, засовывая пистолет в кобуру.
– Вот так, – произнес комиссар. – Кажется, я вовремя.
– Это она убила вашего помощника Макса, – сказал Сивере. – Хотите, покажу – где его тело?
– Пойдемте, – кивнул Куруладзе. – А заодно по дороге расскажите мне, куда вы дели клише.
– Но я не брал! – воскликнул Александр Юрьевич. Все повторялось заново. Комиссар стал вытаскивать из наплечной кобуры пистолет.
– Не заставляйте меня прибегать к крайним мерам, – посоветовал он. – После потери трубки я стал очень нервным. Ну-ка, вперед!
Они повернулись к проему, но едва сделали несколько шагов, как сзади прозвучал еще один, последний выстрел из пистолета с глушителем… Пуля вошла комиссару в затылок. Куруладзе еще некоторое время удивленно постоял, потом замертво рухнул на пол. Александр Юрьевич быстро обернулся и увидел, как рука Оленьки безжизненно опустилась вниз. На этот раз она умерла окончательно.
Александр Юрьевич брел по подземелью, не зная, где выход. В голове у него все путалось, свечка догорала. Чудом избежав смерти, он теперь яснее прежнего осознавал, как много людей поглотил этот проклятый монастырь. Сколько человек уже погибло из-за какого-то жалкого клише. Но не такое уж оно было и жалким, если разобраться. Где деньги, там и власть, слава, сила. И все человеческие пороки. Которые не так уж сильно отличаются от добродетелей. Как повернуть, куда направить.
Клише Комамберова… Если бы он был не историк, а писатель, то так бы и назвал свой роман. А что? Ведь получается, что все тут в основном крутилось именно возле этого клише. Нет, подумал вдруг он, не все.
Еще оставался чип, а ведь он тоже нес в себе какую-то смысловую нагрузку, смертельную угрозу. Иначе его не спрятали бы так искусно в медальон. Кому он принадлежит? Вроде бы всех уже тут поубивали… А тайна остается нераскрытой.
И тут он услышал впереди себя какие-то громкие звуки. Словно кто-то ломал стену, бил по ней кувалдой. Александр Юрьевич, прикрыв свечку ладонью, торопливо пошел вперед. Там, в огромном зале, наполненном уродливыми статуями, мелькнул свет. На одном из гипсовых монстров висел фонарь, а под ним стоял Багрянородский с киркой и крушил пол.
– Эй! – позвал его Сивере. – Это вы? Слава богу! А то я уже начал сходить с ума от страха и одиночества. Кругом одни живые привидения. То умирают, то воскрешаются. Не удивлюсь, если сейчас тут вновь появится комиссар Куруладзе с дыркой в затылке или Оленька Дембович с пулей в сердце.
– Что вы там бормочете? – прикрикнул на него Багрянородский. – Уходите! Это мои сокровища!
– А вы уже что-нибудь нашли? – поинтересовался Александр Юрьевич.
