Постельное действо продолжается.
В неряшливого вида комнате двое неряшливого вида персонажей, девушка и парень, пыхают «паровозиком». Совсем рядом раздается жуткий, исполненный нечеловеческого страдания вопль — и еще более жуткое надсадное рррррычание. Курильщики отваливаются друг от друга — и оказываются по обе стороны мерцающего в перспективе телеэкрана. Там кошмарный монстр-зомбак-вурдалачище подбирается к невинной жертве.
Тем временем где-то на заднем плане в очередной раз высвистывает мелодию мобильник.
— Ни фига, — без выражения говорит девица.
— Это твой, — абсолютно тем же манером заявляет парень.
— Да иди ты на фиг, это твой.
— Это твой! — устало чуть повышает тон.
— Это твой!
На экране монстрюга уже добился своего — со всеми вытекающими. Вытекает литрами.
— Я те говорила, это твой! — Девица смотрит на свой сотовый, отбрасывает его куда-то в угол — на диван. Парень выволакивает точно такую же трубу. Пялится на нее. Жмет кнопку:
— Да… Что?.. Кто?.. Кого?.. — недоуменно смотрит на девку. — Это… Тима.
— Тим… — безнадежно и негромко взывает та, глядя себе под нос с выражением вселенского утомления, — Тим…
— Че? — без интереса, но с раздражением осведомляется голос, источник которого не очень понятен.
— Тут тебя, — девица не поднимает головы.
— Кто?
— Кто? — переспрашивает трубку парень. Выслушивает ответ: — Какой-то Серега.
— Какой Серега? — осведомляется голос.
— Какой Серега? — осведомляется парень. — …Он знает!..
— Че ему надо?
— Че ему… тебе надо?.. Поговорить!..
— Пошел в жопу!
— Пошел в жопу, — дублирует в трубку парень.
С телеэкрана несутся вопли новых жертв.
Тренажерный зал спортклуба. Хромированные агрегаты, фланирующие качки, в углу кто-то деловито околачивает грушу. Артем, поелозив по жесткой доске лопатками, пристраивается под закрепленной на стойках штангой — жим лежа. Рядом еще один коротко стриженный подкачанный парень: придерживает штангу, когда Артем чуть приподнимает ее.
— Давай еще, — велит Артем.
— Сколько?
— Пару.
Парень берет еще пару дисков, отсоединив держатель, надевает их на штангу. Артем лежит на доске неподвижно и смотрит в потолок. Но смотрит — явно напряженно о чем-то размышляя.
— Нормально? — парень.
Артем выжимает штангу. Еще раз. Еще. Невзирая на резкое усилие лицо его остается почти неподвижным, лишь чуть проступают скулы с каждым рывком.
…В раздевалке они — оба полуголые, с мокрыми волосами — неторопливо облачаются.
— Ну, не знаю, Артем, — явно продолжая разговор, пожимает плечами парень. — По-моему, стоит взять. Они ж ничего взамен не просят.
— Костя, — Артем спокоен и убедителен. — Не в том дело, просят или не просят. А в том, у кого ты берешь бабки. Если ты у человека что-то взял — то ты ему уже что-то должен. А этим козлам я не хочу быть ничего должен.
— Ну так все бабки щас у козлов. Где их тогда брать вообще, по-твоему?
— Ничего, Костя. Будем искать независимые источники финансирования… — застегивает верхнюю пуговицу. — Подкинешь?
Артем и Костя закидывают спортивные сумки на заднее сиденье автомобиля — пристойного, но недорогого. Садятся: Костя за руль, Артем рядом.
— Слышь, Костян… — задумчиво говорит Артем. — Знаешь такого рэпера — Ровера?
Костя, заводя двигатель, хмыкает презрительно:
— Рэп не слушаю.
— Это ты правильно. Но о таком слышал же, наверно?
— Ну, чего-то слышал… Звезда какая-то немереная?
— Вроде того. Единственный русский рэпер, которого И-Эм-Ай по всему шарику продает… Слушай, Костян… Собери мне на него инфу. Все, что найдешь, — короткая пауза. — И знаешь… ребят привлекать не надо. Вообще не говори им…
Костя слегка пожимает плечами:
— Понял.
Кабинет — небольшой, далеко не шикарный: никаких особых евроремонтов. Пара столов с компьютерами друг напротив друга — правда, компьютеры очень хорошие, с плоскими большими жк-дисплеями. Какие-то полочки по стенкам, на них — маленькие 50-граммовые сувенирные шкалики, безделушки, рядом плакатик — персонаж в камуфляже с противотанковым гранатометом наперевес попирает слоновью тушу, подпись: «Как сделать из „Мухи“ слона». К одному из компьютеров подходит молодой человек интеллигентной, располагающей к себе наружности, небрежно роняет рюкзачок рядом со столом, пачку свежей прессы — на сиденье стула, не садясь, тыкает в кнопку Power.
Экран загорается. Молодой человек роется в кармане. Раздается стук в дверь. И тут же на пороге появляется секретарша:
— Привет, Андрюша.
— Привет, Оль.
Андрей добывает из кармана пять монеток разного достоинства и разных государств, встряхивает их на раскрытой ладони.
— Тебя опять этот Сергей искал, — говорит Оля. — Два раза звонил.
На экране появляется надпись «Введите пароль». Андрей набивает что-то одним пальцем. «Пароль принят».
— Чего мне ему отвечать? По-моему, он не отстанет… Может, поговоришь с ним?
«Введите персональный сменный код дня».
— Может, поговорю… — Андрей задумчив.
Он еще раз встряхивает монетки, высыпает на стол — и одним пальцем быстро выстраивает в линию «решками» вверх — те, что упали «орлами», переворачиваются.
— Слушай, да кто он вообще такой, Сергей этот? — интересуется Оля.
Андрей вводит получившуюся «на монетках» последовательность чисел. «Доступ открыт».
— …Или тайна?
Андрей снимает свои дорогие, в модной оправе очки, потирает переносицу:
— Да нет, не тайна… Одноклассник мой бывший.
Несмотря на то что сидит мулат Эмиль в ванне, в руках у него электронный блокнот. Лицо у Эмиля озабоченное.
На дисплее — послание.
«Помнишь, сколько нас было в нашем элитном выпускном — так и не выпущенном — 11-м „а“, специализация „Технология управления“? Наверняка помнишь. Хорошее было число. 13.
Вот полный список. Правда, не по алфавиту. Почему — сейчас объясню.
1. Браве Андрей
2. Горелов Артем
3. Каплевич Ефим
4. Перевозчиков Сергей
5. Славин Эмиль
6. Тимофеев Тимур
7. Титаренко Алиса
Это мы. Я, ты и все остальные, с кем я пытаюсь связаться.
А вот оставшиеся шестеро.
1. Облетаев Вадим. Умер в отделении интенсивной терапии 3-й городской больницы 30 декабря прошлого года. Причина смерти — черепно-мозговая травма, ушиб головного мозга.
2. Маканин Денис. 21 января сего года скончался в машине „Скорой помощи“ от кровопотери в результате огнестрельного ранения.
3. Максимова Юлия. Погибла в автокатастрофе на Можайском шоссе 17 февраля сего года — множественные переломы, разрывы внутренних органов.
4. Ильмангарова Инга. Умерла дома по адресу СПб, Литейный, 28, в результате пищевого отравления 3 марта сего года.
5. Лотарев Максим. Скончался от передозировки калипсола 2 апреля сего года.
6. Штолцер Алексей. Обнаружен мертвым 4 апреля сего года в гостничном номере в г. Алматы, Казахстан. Причина смерти — внезапная остановка сердца».
На лице Эмиля — следы умело купированного, но шока. Эмиль механически откладывает электронный блокнот, не вытираясь, вылезает из ванны, наскоро заворачивается в обширное полотенце, выходит в комнату. Подхватывает телефон. Набирает номер. Ждет.
— Алик? Это Эмиль. Нет, все нормально… Алик, у меня к тебе довольно странная просьба будет. Я тебе назову шестерых людей… А ты можешь проверить — они живы или нет?.. Ага. И если кто-то умер, то… по возможности… когда и по какой причине.
Улица. По одному тротуару — стоящие в три ряда навытяжку милиционеры в форме и при каменных физиономиях. Напротив — вдоль оппозиционного тротуара — такой же строй приглаженных япписов в одинаковых костюмах и при галстуках. По неширокой проезжей части неторопливо идет человек в широких ярко-красных штанах и майке с неприличной надписью, открывающей мускулистые плечи, весь увешанный золотыми цепями и наголо выбритый. Человек зачитывает рэп про нелегкую судьбу мелкого маргинал-криминала из панельного гетто рабочего русского города. Следом за рэпером вышагивает длинноногая грудастая блондинка в униформе уличной проститутки — предельно откровенный топик, минимизированная юбка. В руках у блондинки — красная подушечка, на которой свалены золотые цепи, банданы, темные очки. Рэпер время от времени останавливается то напротив мента, то напротив япписа — треплет его по щеке, повязывает ему бандану, надевает темные очки, вешает на шею златую цепь. Физиономии «награждаемых» остаются абсолютно неподвижными. За рэпером по проезжей части ползет наросшая — пробка! — колонна автомобилей. Водители, высовываясь в окна, немо разевают рты в возмущенных криках и портясают кулаками. В перерывах между куплетами звучит слаженный лягушачий хор клаксонов. Рэпер не обращает на все это ни малейшего внимания.
