В малахае упрятав и лоб и глаза,
Отгоняя докучного слепня камчою,
Нависает над Русью степная гроза.
Полыхает огнем горизонт кумачово…
Но всё ближе гремит путевой бубенец.
Весь в пыли и дорожной невысохшей грязи,
С волчьих бродов несется усталый гонец,
Упредить о нашествии Дмитрия-князя.
Этот август тебе, как и осень к лицу.
Это чувство тревоги до боли знакомо.
Слышишь, звезды стучат, словно дождь по крыльцу?
Видишь, тропы уводят до Дона от дома!
Утоли мне печаль, и тоску утоли.
Одари на прощанье узорчатым стягом.
Чтоб в серебряных росах легли ковыли,
Под размашистым, конного воинства шагом.
И пока над Россией звенят стремена,
Да пребудет одна у России потреба:
Чтобы вдосталь хватило на все времена
Благодатного, вольного, синего неба!
II. СЕРГИЙ РАДОНЕЖСКИЙ
Сорит ветер ольховыми серьгами,
Матереет на озере гусь.
Вот и хлынула ордами, Сергие,
Беспросветная осень на Русь.
За распахнутой настежь околицей,
За Непрядвой и Красной Мечёй,
Азиатская злобная конница
Табунится степной саранчой.
К мудрецу, не покрытому митрою,
На последний отцовский погляд
Благоверного князя Димитрия
Лебединые кони летят.
Где-то там, за болотными хлябями
Полыхает заутрени свет.
Вот и принята схима Ослябею.
Надевает клобук Пересвет.
Звон набата прольется со звонницы,
Распугав по кустам вороньё.
Князь с игуменом молятся Троице
Во бревенчатом храме Её.
И заветное знание Сергия
Возвещают святые уста:
"Разорвутся ордынские вервии!
Будет Русь от поганых чиста!!!"
Над Москвой, деревами – калинами
Отражаясь в затонах реки.
Вспыхнут стяги, молодки за тынами
Закричат, провожая полки.
И пятная дорогу подковою,
За Коломну, за Дон, на рыси
Рать на поле идёт Куликовое.
Вековечное поле Руси!
III. ВОСЬМОЕ СЕНТЯБРЯ*
В разломе клубящихся туч.
Неистово красен и ярок,
Горит обжигающий луч –
Ушедшего лета огарок.
Опять кулики надо мной
Спешат на заветное поле,
Где ханской повитый чалмой,
Бодрится Мамай на престоле
Велением властной руки:
Подняты бунчужные стяги,
Гарцуют степные стрелки,
Оружны наемные фряги…
Но паче врага торжества,
И паче столетнего страха,
Священный канон Рождества,
И смертная, внапуск, рубаха.
"Во первых семь дней сентября
На Дон собиралися вои…"
Скакали, коней торопя.
Шагали росистой травою.
Во первых семь дней сентября
Мне ночью неладное снится:
Тревожные трубы трубят,
И кличут вставать и рубиться.
Встаю, в лихорадке горя.
Упрямо прощаюсь с тобою…
Во первых семь дней сентября
На Дон собираются вои!
Река изовьется тесьмой,
Омоет кольчужные латы.
Грядет сентября день восьмой!
Святая нетленная дата.
Проклюнется робкий рассвет.
Затихнут лебяжии клики.
Задумчив стоит Пересвет
В преддверии славы великой.
И вздрогну, что днесь предо мной
Кочевник жестокий и хитрый.
И чувствую: Русь за спиной
И сын, окрещенный Димитрий!
*) Битва произошла 8 сентября
(21 сентября по новому стилю) в Праздник Рождества Пресвятой Богородицы
IV. ЗАДОНЩИНА
Народному художнику России
В.Н.Балабанову
И будет памятен до боли
Платок, махнувший со стены…
Но тёмной ночью в ратном поле
Мосты хмельные сожжены.
Как будто вызрел в бездне буден
Нарыв, без коего нельзя…
И узок брод, и ханский бубен
Стучит, немилостью грозя.
Набрякло небо. В росах травы…
В Непрядве блик волны свинцов…
На берегу у переправы
Врага скуластое лицо.
Но Богородица простерла
Незримый оку омофор.
И… черной птицей мимо горла,
Стрела промчалась на простор!
И каждый, кто дышал – увидел
Коней летящих в полный мах.
И покатился Медный Идол
С вершины Красного Холма!
И на парящем кровью луге
Осела стая воронья,
И каждый, кто погиб – "ЗА ДРУГИ
СЛОЖИЛИ ГОЛОВЫ СВОЯ".
И будет сладостно до боли
Из рук сомкнутое кольцо…
И ветер Дона – ветер воли,
Студящий весело лицо.
И в деревнях спасённых – семя
Готовят пахари под плуг…
Встаёт рассвет, бряцает стремя.
Пылает нимбом солнца круг!
V. ДИМИТРИЕВСКАЯ СУББОТА
Волчий попрыг... Плавает рассвет
В лужах крови загнанного лося.
Утренних лампад неяркий свет
Ветер в Занеглименье уносит.
Ударяют в сполох тут и там,
И крадется нечестью затынной
По векам, по весям, по пятам
Времени разбоя дух полынный.
И играет где-то во дуду
Чая встречи половецкий ворон ...
Я Непрядву первым перейду,
И стрелой каленою спроворю –
В Диком поле рыщущую смерть,
Колченогой тенью Тамерлана...
А над Русь – дождь и коловерть,
Низкие осенние туманы!
А над Русью в стае облаков
Вспыхнет омофора позолота.
Зазвенит печаль колоколов
Дмитровской родительской субботы.
И взойдут озимые сквозь твердь
Колосом пшеницы и крестами,
Чтобы память попирала смерть
Свода летописного листами!
Владимир Бояринов ВОЗРАДУЙТЕСЬ
СТРУГ НЕБЕСНЫЙ
Ты увидишь не скорее
Воскресения, мой друг,
Как я высек из хорея
Именной работы струг.
Вровень с ветром, вровень с тучей
Я поставил паруса,
И вознёсся струг летучий
В заревые небеса.
Не страшны ему цунами,
Не грозит ему тщета,
И лихими временами
Не разъедены борта.
То не ропот русской вьюги,
Не борей свистит в кулак, –
