Спрашиваю, как разгрузочка. Он, оказывается, аккурат с нею возится. Издание мамнадцатое, исправленное и дополненное. Вместе оцениваем результат. Я в этих делах вполне копенгаген, слава богу, когда пришел, в разведке каждый давно уже сам экипировался. На боевые. Ну, в пределах, разумеется. И чем опытнее барбос, тем эти пределы ширше были. Через пару лет уже деньги даже себе на экипировку выбили. Гэрэушные и фээсбэшные спецназы. Ну, а нам уже проще было. Впрочем, я под конец нашу носил. Научились-таки. Доработанную, разумеется. Под себя.
В общем, нехилая хрень у него получилось, с учетом отсутствия липучек, а также недостатка молний и прочей интересной фурнитуры. Что-то наподобие разгрузки НАТО. Но с лопаткой на правой стороне груди. Где печень. Разумно… Померял – не очень. Удобно, в смысле. Лопатка с ручкой немного неловко, для гранат ничего нет, под медицинскую укладку тоже… Ну там индпакеты и прочее. Зато под обоймы удачно придумано, можно и от ППД диск, и от «дегтяря», и даже от фрицевского, коль нужда такая случится, присобачить. Причем так, чтоб отчасти вместо броника работали. В общем, нарисовал ему – схематично – еще несколько вариантов – типа жилета, как он сделал, еще на ремнях, ну, и по типу комбеза, опять же.
Девица приносит комбез. Один из. Прикинул на себя, нормально. Хорошая, однако, девушка. Рукодельница.
О чем, цитируя песенку, спрашиваю, дева плачешь, о чем слезы льешь? Тут она и вовсе рыданиями зашлась. Убежала. Комбез, впрочем, захватив. Доделывать, значит. Этот и второй. По образцу первого. Цельная крестьянская натура. Слезы слезами, а дело делом.
Ицхакович объясняет – был у девы жених. Лейтеха. Штурман. С 39-го сбап, натурально. Ну, любовь и все такое. Короче, не выдержала дева да стала бабой. Животик в рост пошел. Жених-то он жених, конечно, но как-то… ну, не торопился, что ли. Бывает. Где-то как-то понимаю. Хотя никогда не попадал. Да и не мог – не было привычки что-то обещать. Такое вот сладенькое. Попусту. Впрочем, в это время, может быть, сложно было. В смысле, без обещаний чтоб. Обойтись.
Никуда б он, конечно, не делся, причем даже без демонстрации проглоченного арбуза в политотделе. Женсовет. Не работал даже, а действовал. С неумолимостью прокатного стана. Однако – война. Улетел ясен сокол, да не вернулся. Из них никто не вернулся. И не вернется, надо думать. Это из тех, что мост бомбить. Без прикрытия. Девица же сирота, из местных. Родители сгинули незадолго до воссоединения, в ходе пацификации. Что такое? Ах, пан не знает, откуда ему, конечно.
Оказалось, миротворческие миссии далеко не америкосы изобрели. С прочими общечеловеками. Когда поляки – между нами, нация более чем своеобразная – доставали местных уж очень круто, те их резать начинали слегка и постреливать. Тогда приезжали бравые польские жолнежи и приводили к миру. Все, всех и вся. В свойственной им непринужденной манере. С ними и гражданские, из националистически настроенных добровольцев, разумеется. Эти так вообще… Поляки, как оказалось, вообще не слабо отметились. И здесь, и на Украине. Все им велика Польша грезилась, «от можа и до можа». В смысле, от Балтийского моря до Черного. Одни осадники чего стоили. Это когда приезжает польский крестьянин, часто из дембелей, и осаживается на землю. И совсем его не заботит, что на земле этой кто-то до него уже был. В общем, когда полчок сюда перебрался, она к нему и прибилась. Работящая да старательная.
Ей тогда четырнадцать было, сейчас аккурат шестнадцать, следовательно. Ицхакович тоже в печали. Ну, дочка не дочка, а заботился о ней. В том числе и он. Вроде как дочь полка. В хорошем то есть смысле.
И тут мне вдруг так жалко ее стало. Милую да несчастную. С намечающимся уже животиком… До того, что вдруг совершенно идиотская мысль в темечко клюнула. У меня такое бывает. Спонтанные решения и поступки. Как правило, что интересно, верными и правильными оказывались. Во всяком случае, до сих пор. В долгосрочной перспективе, что особенно важно. На подобную тему, впрочем, впервые. Ну, надо же когда-то и начинать.
Когда высказал свою идею Ицхаковичу, тот сначала охренел… Потом задумался. Затем произнес: «Знаете, молодой человек, а это таки выход. Только вы же ведь должны представлять себе – это же такая ответственность!» Какая ответственность? Я здесь, как мотылек, подул ветерок – и меня уже нет, как в той песне поется. Пелось. Или будет петься. Или не будет теперь. Неважно. А так дите хоть с папашей будет. Законным. Плюс аттестат. Пошел уговаривать. Ицхакович.
Возвращаются вдвоем. Минут через пять всего. Девица смотрит на меня… странно смотрит. Вообще-то как на идиота. Но с надеждой. Некоторой. Не плачет и губки подобрала. В узкую жесткую линию. Беззащитность и сила, нежность и жестокость. К себе и другим. Коль с самого детства жизнь не малиной, некоторая практичность… становится свойственной.
Топаем вместе на КП. Объясняю продолжающему переминание с ноги на ногу Сиротину суть вопроса. Тот в недоумении. Народ так вообще… в полном дауне. Минут пять потребовалось, чтоб только довести до них серьезность намерения. И его же окончательность. Тут начинается возня – что да как. Объясняю ситуацию. В особых условиях командлир части действительно имеет право исполнять акты гражданского состояния. Большей частью, разумеется, регистрацией смертей. Вследствие естественного убытия личного состава. Но и браков – тоже! Здешнего приказа номера не знаю, конечно, но должен быть! Ага, точно, вот и сверчок, штабная крыса, подтверждает – что-то такое слышал. А вот как – не знает никто. Зато я знаю. Прошу книгу. Приказов. Ошалевший от проблемы сверчок машинально протягивает. Раскрываю, беру ручку – совершенно идиотскую конструкцию с чернильницей-непроливайкой в довесок, – пробую на листке. Ничего. Если немного. А много и не надо. Вслух поясняю…
– Настоящим приказываю зарегистрировать брак младшего лейтенанта Малышева Константина Ивановича и гражданки – как зовут гражданку? – Фрося… – Ефросинья, хорошее имя, только фамилия нужна, и отчество, по возможности. – Ага, Стрельченя – круто! – Ефросиньи Петровны, – фамилию оставляем, или? – Или… – пожелавшей изменить фамилию на Малышева, и объявляю их мужем и женой, на что новобрачные согласны, о чем и расписываются. Свидетели! – Записал свидетелей, Ицхаковича с Жидовым. – Командир в/ч пп 62 317 майор – место для подписи – Сиротин В. Ф. – Расписался. Фрося тоже. Свидетели. И командир: «А, ну вас на фиг всех!» – тоже. Отдаю мымре с машинкой, что поблизости ошивалась, чтоб выписку исполнила. Теперь документы.
– Фрося, паспорт!
Записываю. От руки: «Приказом командира в/ч пп 62 317 № 239 от 28 июня 1941 года зарегистрирован брак с младшим лейтенантом Малышевым Константином Ивановичем. – Командир в/ч пп 62 317 майор – место – Сиротин В. Ф.». Подпись – есть, печать, поданную совершенно деморализованным моей запредельной борзотой сверчком, – чпок, теперь на выписку – подпись есть, печать гербовая круглая – чпок, вверху угловой штамп – чпок. Себе потом. Если соберусь. Там к тому же Варю… Надо. Выписать…
Девушка все хлоп – и в сумочку. Небольшую такую, корявенькую. Черного цвета. С замочками вперекрест на металлических шинах. Но держит крепенько. Прижав к немелкой груди. Две минуты молчания. Первым очнулся Сиротин. Как и положено старшему. По занимаемому посту. Поздравлять, однако, не стал. Душа-человек.
– Кстати, Костик, там комиссар комсомольское собрание проводит. Хочет тебя там… Видеть, в смысле. Приглашают. Вот.
Жест руки недвусмысленно указывает направление. Чмокнув свежеприобретенную супругу в тугую щечку, следую. Тут же, в здании штаба. Дверь в конце коридора, за которой слышно невнятное бубнение. С подобным не сталкивался никогда, но знаю, что манкировать этими делами не следует. Здесь и сейчас – во всяком случае. Постучавшись, толкаю недовольно проскрипевшую что-то в ответ дверь, выкрашенную в кирпично-бюрократический оттенок. Довольно большая комната. С могучим воинским духом тридцати не очень часто моющихся, но обильно, по летнему времени, потеющих парней, носящих к тому же сапоги, пользуемые преотменнейше вонючим гуталином. Лица тут же оборачиваются ко мне. Все вместе сидят по стульям за столами, напротив – рыл пять, один стоит, выступающего прервал, наверное. Своим явлением. Народу. Спиной ко мне, у входа, с видом контролирующей инстанции довольно молодой еще мужик со знаками различия батальонного комиссара[225]. Внешность которого однозначно подсказывает мне, что в плен ему не стоит попадать сразу по двум соображениям. Комиссарскому то есть и пятому. Пункту.
Тут же начались шаманские пляски. Во-первых, оказывается, просто так зайти – типа, на огонек – категорически невозможно. Сначала в президиум – оказывается, парни, что напротив всех, это называется «президиум» – должно поступить предложение от кого-то из присутствующих. На предмет моего присутствия вместо отсутствия. В моем случае – от прыщавого золотушного недоноска в форме рядового. Потом председатель в президиуме, он же комсорг, дитя немногим постарше, комвзвода охраны, кажется, поставил вопрос на голосование. Потом у меня попросили назвать номер комсомольского билета. Костик, оказывается, помнил его. Наизусть. Надо же… Слава богу, комсомольский значок не забывал отвинчивать-привинчивать при смене шмоток. Вместе с крылатым значком училища пилотов. ВВС РККА. Парашютный летуны почему-то всегда считали западло носить.
