Так что и мы там тоже не задерживались особенно. Перекусили, передохнули, заменили нескольких лошадей и двинулись поутру дальше. В общей сложности, дорога до графского замка заняла почти два дня. Немаленькая, однако, здесь провинция! Я, надо сказать, вовсе не торопился лицезреть графа. Каждый день пути давал лишнюю фору отряду Котов, увозившему сейчас мою сероглазку. Что будет после нашей с графом встречи… не знаю, но лишнее расстояние между нами и Котами не помешает. Вот и не спешу, болтаю с Гартом, выслушиваю его сплетни и наивные мечтания. Ведь вроде бы умный мужик, начитанный даже, а слепо верит в обещания вожаков мятежа. Это сколько же их еще разочаруется в таких вот сказочках?
Однако все хорошее заканчивается, подошло к концу и наше путешествие.
- Вот он, Орлиный замок! - показывает мне рукой Гарт. Он счастлив, путешествие подошло к концу, а он блестяще выполнил свое задание.
Орлиный?
Скорее - Вороний, учитывая, кто в нем сейчас обитает.
Высокая центральная башня за неприступной стеной. Глухие ворота и поднятый мост. Прямо как в осаде сидят.
Прозвучал рог, и на стене засуетились фигурки.
Дрогнул и пополз вниз мост. Начали приоткрываться полотнища ворот.
К мосту подъехали только мы с Гартом. Конвой остался позади, в замок их не допустили. Уже подъезжая к воротам, я обернулся. Цепочка всадников медленно потянулась в обратный путь. То есть моего возвращения не запланировано? Учтем…
Вот и арка ворот, пробитая в толстой стене. Тут полумрак, солнечные лучи почти не попадают. Перегораживая путь, стоит редкая цепочка стражников. Мой провожатый снимает свой меч и протягивает его ближайшему стражнику. Вот как? Сюда не допускают с оружием? Вот уж хрен, товарищи бояре… со мной это не прокатит. Сижу недвижимо в седле.
- Милорд?
- Почему мы стоим? Кого-то ждем?
- Э-э-э… милорд… тут так заведено… все входящие в замок оставляют здесь свое оружие.
- Граф владеет языком глухонемых?
- Не понимаю…
- Рунный клинок позволяет мне разговаривать на любом языке. Если я его сниму, то перестану понимать говорящего. Как мы будем общаться с графом?
Это не совсем так, местный язык я уже вполне прилично понимаю и говорить могу, но откуда это знать Гарту? Он явно растерян. Перекидывается несколькими словами со старшим стражником и поворачивается ко мне.
- Клинок должен быть именно при вас?
- Не далее нескольких шагов. Так, чтобы я его видел.
- Но тогда, в деревне, его у вас с собой не было!
- Он был рядом. Со временем его способности к переводу, видимо, ослабевают. Или, что наиболее вероятно, клинку требуется подпитка кровью. Тогда он работает в полную силу. Я же за все время, кроме Вилема, никого им не убил.
- А молодой барон?
- Разве он погиб? Не знал… когда я его видел в последний раз, он был живым. Во всяком случае, клинком я его не трогал.
Встречающие в затруднении. Черт с вами, я сюда не напрашивался.
- Милорд, а если кто-нибудь из стражников будет его за вами носить?
Нашли выход!
- Можно попробовать… Только пусть не касается его руками, в смысле - острия пусть не касается. Мало ли… И чтобы я его видел!
Вот и договорились. Снимаю клинок и отдаю его ближайшему стражнику. Тот взволнован, видно, как у него градом течет пот. Ага, стало быть, электропроводность кожи у него высокая… ну-ка… Слезаю с лошади и под прикрытием этого незаметно щелкаю тумблером.
Резкий поворот и плащ, за моей спиной взметнулся вверх. Очень хорошо, как раз левую руку прикрыл… вот я ее вперед-то и протяну…
Триста пятьдесят вольт по потной коже… парня аж отбросило в сторону!
Клинок с лязгом упал на пол.
Стражники отшатнулись в стороны, испуганно вскинули оружие.
- Что это с ним, Гарт?
Тот испуган и взволнован не меньше стражников, но молодец, виду не показывает. Во всяком случае - старается.
- Н-не знаю, милорд… Эй, кто там? Посмотрите на своего товарища!
Но тот уже сам поднял голову, и с ужасом отползает от клинка. Проняло?
Прячу руки под плащ и отключаю батарею.
- Да… впечатлительные тут у вас стражники. Куда нам идти, Гарт?
Проходим длинными коридорами, лестницы, переходы - сам черт тут ногу сломит! И как только обитатели замка во всем этом ориентируются?
- Вот ваши покои, милорд! Граф примет вас утром. Сейчас он… немного занят, с вашего позволения.
- Да хоть послезавтра вечером! Я-то никуда не спешу…
Дверь закрылась, и лязгнул засов. Заперли? Похоже на то…
Ну что ж, дорога моя, надо полагать, подошла к концу. Жаль, конечно, так ведь и не увижу, кто там у Мирны будет.
А хотелось бы…
Оглядываю комнату. Вверху, почти под потолком узкие прорези. Бойницы? Вентиляция? Черт его знает…
Залягу я спать! Охота за мною подсматривать - хоть обглядитесь! Ничего интересного в этом нету. Не раздеваясь, только сбросив сапоги, заваливаюсь на кровать.
Сквозь сон слышал возню у двери, кажется, приносили ужин. Я их матерно послал неведомо куда. По-русски послал. Поняли они адрес или нет, но ушли. Должно быть, с картой сверяться потопали.
Утро началось со стука в дверь.
Стучали осторожно, видимо, предыдущие визитеры еще бегали в поисках пункта назначения. Вот нынешние гости и устрашились такой же судьбы.
- Кого там еще черти принесли?
- Милорд, ваш завтрак…
Вошедший парень сноровисто расставил все на столе. В дверях застыл стражник, с Рунным клинком в руках. Для верности клинок еще и тканью обернули.
- Эй ты, парень! Сюда подойди!
Стражник делает два шага и останавливается около стола. Протягиваю руку и вытаскиваю клинок. Кто сказал, что им нельзя мясо и хлеб резать? Можно. Цвет клинка не изменился. А вино размешать? В бокал не лезет? Острие туда сунем. Ух ты!
Клинок не потемнел, а окрасился в красный цвет.
И что же это тут такое?
Пить это я уж точно не стану.
Убираю клинок в ножны и машу рукой стражнику. Он возвращается на свое место. Вот и закончился мой завтрак. Напоследок могли бы и получше покормить…
- Милорд?
Кто это?
Годефрин пришел. Значит, к графу пойдем.
Снова переходы, лестницы.
В какой-то момент мы вышли на открытую галерею.
Красота-то какая!
Солнце яркое, видимость со стен превосходная. Вон, вдоль реки ползет цепочка всадников. Очередные гости? Милости просим, аккурат к похоронам и поспеете…
Вот и цель нашего визита.
Небольшой зал, стены уходят вверх и там теряются в полумраке. Овальный стол, за ним сидят несколько человек. Во главе стола благообразный дедок. Граф?
Подхожу к столу и, не дожидаясь приглашения, усаживаюсь. Так, чтобы видеть их всех. Вдоль стен редкая цепочка арбалетчиков. На них одеты… ушанки. Во всяком случае, уши на их колпаках плотно завязаны. Это чтобы не подслушивали, что ли? А командовать ими тогда как?
