— Аккумуляторы, может? — предположил охранник у дверей, прислушивающийся к разговору.
— Во-во! — кивнул лутер. — Люминаторы и делают. Самые сильные на всем…
Кладовщик тяжело вздохнул и перебил явно вошедшего в раж лутера.
— Рот закрой, деревенщина! Номер лутера тебе уже выдали?
Лутер прервал свой спич и уставился на кладовщика, явно не понимая, что тот от него хочет.
— Руку сюда клади, пень! — устало сказал кладовщик, указав на сканер, встроенный в стол, стоящий рядом с окошком, за которым кладовщик и находился.
— Да ладонью вниз клади! — заорал кладовщик, и лутер, испуганно дернувшись, на этот раз сделал все так, как надо.
За время беседы я успел внимательно его осмотреть и заметил пару особенностей внешности. Во-первых, лицо: обветренное, загорелое. Парень явно целыми днями находился на свежем воздухе. Во-вторых, его необычный говор: он точно не с Земли. Какой-то аграрный мир, причем не такой уж и забитый, раз там есть завод, производящий аккумуляторы. Накопители, если нормально говорить. Аккумуляторами их сейчас называют только…ну да, все те же жители далеких аграрных миров, живущих чуть ли не в Средневековье.
Далее: на его планете есть завод, однако парень работает на природе. Причем к физическому труду привычный — вон, какая рама. Не сказал бы, что качок, но…крепыш. Земля и прочие более-менее развитые миры отличаются тем, что их жители обладают более скромными габаритами.
Ну и наконец, необычное произношение парня тоже наводит на определенные мысли.
Меж тем, сканер уже закончил работу, и кладовщик пробубнил себе под нос:
— Рой Рой. Это ты?
— Знамо дело! — кивнул крепыш.
— А я смотрю, папка с мамкой вообще не заморачивались с тем, как тебя назвать, — хмыкнул кладовщик.
— Чегой?
— Имя у тебя, говорю, странное.
— А чего в ём странного? — пожал плечами парень. — Как батю звали, так и меня зовут.
— Так ты Рой Рой-младший? — усмехнулся кладовщик.
— Самый младший, — ответил парень, — еще два брата у меня…
— И как же их зовут? — вкрадчиво поинтересовался кладовщик.
— Да тоже в честь отца-то и назвали.
Охранник, молча слушавший разговор, не удержался и заржал в голос. Улыбнулся и кладовщик.
— А сестер у тебя нет?
Парень отрицательно мотнул головой.
— Ну да…родители бы крепко задумались, как их назвать, — рассмеялся кладовщик, но затем посерьезнел: — Значит так: номер твой 15–16. Запомнил?
— Чего еще за номер? — с серьезным видом спросил парень.
— Просто твой номер, — кладовщик уже начал терять терпение. — Будут спрашивать — будешь говорить «15–16». Понял, дубина?
Парень кивнул, хотя вопрос в его глазах так никуда и не делся.
— На! — кладовщик бухнул на «прилавок» нечто вроде автомата, явно старого, но очень даже неплохо сохранившегося. К автомату добавил несколько магазинов, а затем настала очередь того самого загадочного свертка.
— Здесь броня. Внутри рация. Смотри не потеряй! — приказал кладовщик. — Оружие пока запломбировано. Сам пломбу снять не пытайся — не выйдет. Как на рейд пойдете, тогда и уберут.
Парень кивнул.
— Все, дуй отсюда… Да не туда, дурень!!!
Парень попытался вернуться назад в очередь, но окрик кладовщика остановил его, заставил развернуться на 180 градусов и проследовать к двери, куда уже прошли его предшественники.
— Следующий!
Настала моя очередь.
— Здравствуйте. Номера нет, — с ходу заявил я.
— Руку на сканер, — буркнул кладовщик.
Я повиновался.
— 15–55, — заявил кладовщик и тут же поинтересовался: — Как зовут, боец?
— Мик… — ляпнул я, и тут же запнулся.
Что за черт? Меня ведь спросили мое имя, и я собирался его назвать. Какой еще «Мик»?
— Что? — кладовщик поднял на меня глаза и уставился в упор, заставив пока что отложить странности моего же собственного поведения на потом.
— Ричард Фэйтон, 32 года, место рождения ‒ планета Сол-6, — выпалил я уже без всяких осечек.
— Угу, — кивнул кладовщик.
Настороженность, появившаяся в его взгляде, когда я помимо своей воли чуть не назвался чужим именем, ушла, он вновь опустил глаза к экрану терминала, который с моей стороны виден не был, и принялся изучать мою биографию.
— Угу, — повторил кладовщик спустя несколько секунд, продолжая что-то разглядывая на экране, — искали вчера знакомых, мистер Фэйтон?
— Да… — я неопределенно махнул рукой, — искал, но не нашел.
— Ясно, — кивнул кладовщик, — тогда принимай имущество, полста пятый.
— А что это за оружие, сэр? — поинтересовался я, когда передо мной появился автомат — близнец того, что получил Рой Рой.
— АК-217, — ответил кладовщик, — первая модель разработана еще в 20 веке. С тех пор, каких только модификаций ни делали, как ни совершенствовали. Фактически ничего уже от изначального автомата не осталось кроме названия.
Я кивнул. Это название доводилось слышать. Кажется, 217 использовались несколько десятилетий назад во время войн Единения — самые крупные корпорации, владеющие планетами, целыми мирами, решили, что вовсе не обязаны подчиняться Земле и жить по их правилам. Они в своих владениях устроили собственные государства, попытались ввести и собственное законодательство.
Народ взвыл, но правительство Земли начало действовать лишь тогда, когда корпораты попросту отказались платить налоги. Помнится, чиновники пыжились, что разнесут все эти конторы в пух и прах, а в результате начало войны чуть не стало концом существования центрального правительства — корпораты разнесли все склады с оружием, станции хранения амуниции и верфи, где как раз чинились, проходили обслуживание корабли правительства. Уж не помню как, но Земля наскребла звездолеты, устроила поголовную мобилизацию и, вручив в руки свежеиспеченных солдат эти самые АК-217, пошла в наступление.
Кровавая вакханалия длилась несколько лет, и постепенно Земля смогла одержать верх. Но не из-за того, что была сильнее, а потому, что корпораты сопротивлялись ей по отдельности, при этом не забывая грызться между собой.
Но к чему я? Автомат, который я держал в руках, был символом той войны, и уже тогда он считался дико устаревшим…
Теперь вот с ним предстоит бегать мне.
— Он хоть стреляет? — уныло поинтересовался я у кладовщика.
— Узнаешь, — пожал плечами кладовщик и бухнул передо мной магазины к автомату, коробку с патронами.
Прежде чем я успел разложить все по карманам, появился сверток. Такой же, как получили мои предшественники.
— А это что?
— Рация. Бронежилет, — коротко ответил кладовщик. — Все. Забирай, проваливай.
Я молча сгреб свои вещи и двинулся к двери, через которую успели уже пройти лутеры, получившие оружие до меня.
— Тебе сюда, — охранник, стоявший у двери, указал мне на стулья, стоящие вдоль стены.
Я тупо поглядел на него, на дверь, в которую прошли другие лутеры, и переспросил:
— Я ведь уже все получил. Может, мне…
— Сядь! — сквозь зубы приказал охранник, а его рука опустилась на электрическую дубинку.
Я спорить не стал, послушно плюхнулся на стул.
Прошло минут пять, и я предпринял еще одну попытку разобраться в ситуации.
— Послушайте, — обратился я к охраннику.
— Заткнись и сиди молча! — шикнул тот, вновь схватившись за дубинку.
Я приуныл. Спорить с этим типом не было никакого желания. Уже понятно, чем это закончится. Но все же, почему меня усадили сюда, а остальных пропускают? Что я такого натворить успел? Ведь явно задержали меня не просто так.
Под ложечкой заныло, как всегда бывает, когда надвигаются проблемы. А я их прямо-таки кожей чувствую. И ведь самое главное — как их избежать, я совершенно не понимаю. Знать бы, что сделал такого, чем вызвал недовольство местных вертухаев…
Меж тем очередь продвигалась, и я обратил внимание, что выдавать начали уже другое оружие.
Долговязый, худой как скелет тип получил от кладовщика уже не автомат, а нечто вроде ружья или дробовика.
