– Как?
– Что – как?
– Как они ее прикончат?
– Шоггота?
– Ну, да.
– Вот приедут, ты у них и спроси. Они тебе все расскажут и покажут. А нам еще твоего лейтенанта в клинику доставить нужно.
– С ним все будет хорошо?
– Всякое бывает. – Верша решил пожалеть ребят и не резать правду-матку. Им ведь еще службу нести в этом зачумленном городе. – Глядишь, может, и выкарабкается.
– И каковы его шансы?
Вот же въедливый попался!
– Чьи?
– Лейтенанта.
– А… Примерно такие же, как после укуса бешеного енота… Слушайте, а вы что, шлемы никогда не снимаете?..
Верша задал вопрос с одной-единственной целью – сменить тему. Однако он все же рассчитывал хоть на какой-то ответ. Поэтому молчание его удивило.
– Ну, если вам так удобно…
Он повернулся к патрульным спиной, заглянул в фургон, проверил распорку, фиксирующую тело сырца, и захлопнул заднюю дверцу.
– Не положено шлемы снимать, – произнес у него за спиной один из патрульных.
– Ну, если не положено…
Верша не собирался развивать тему.
– Случись что – страховку не выплатят.
– Серьезно?
– Точно.
– Тогда – понимаю. – Верша повернул дверную ручку. – Ну, будьте здоровы, парни. Глядишь, еще свидимся, вместе сырцов подавим.
Все, более никаких формальностей.
Открыв дверцу, Верша успел заметить, как Игорь сунул в стоявшую рядом с сиденьем сумку водочную поллитровку. Да и запах в кабине стоял соответствующий.
– Приложился? – спросил Верша без осуждения, лишь для порядка.
– Для тонуса, – буркнул в ответ Игорь.
Верша сел на водительское сиденье.
– Локов вызвал?
– Да.
Сунул автомат в держатель. Повернул ключ зажигания.
– Ты хотя бы закусывал, что ли…
– Не хочу.
– Чего не хочешь?
– Есть не хочу.
– Ну, не есть, а так… Для тонуса.
– Да не голодный я.
– Тебе хорошо, а я жрать хочу, как черт!
– Ты все время жрать хочешь.
– А что я могу сделать, если у меня организм такой.
– Какой?
– С ускоренным метаболизмом.
– Если бы у тебя был метаболизм ускорен, ты бы бегал как заводной. Ты просто обжора, Верша.
– А ты – алкаш!
– Ну и ладно, – не стал спорить Игорь.
Какой смысл в споре, когда никто из спорщиков друг друга не слушает? Да и не спор это был вовсе, а ритуальный обмен репликами. Им обоим нужно напряжение скинуть.
– Куда едем?
– Молчун велел везти сырца в одиннадцатую.
– А покойников?
– Там же кинем.
– А потом – поедим!
– Как скажешь, начальник.
– Не будем отвечать на вызовы, пока не поедим!
– Договорились.
Верша отпустил педаль тормоза, и машина, набирая скорость, покатила вперед.
Мимо темных окон чужих домов.
Мимо ярко освещенных витрин.
Мимо зарешеченных окошек ларьков, торгующих черт знает чем, но зато в круглосуточном режиме и почти по бросовым ценам.
Мимо одиноких прохожих, бредущих невесть куда по ночным улицам.
Мимо ярко разодетой шпаны, толкущейся у рекламных щитов.
Мимо, мимо, мимо…
– Знаешь, почему я не люблю ночь?
– Ну?..
– Каждый раз боюсь, что она не кончится.
– Для тебя?
– Нет, вообще для всех.
– Могу понять.
– Вряд ли. Я сам этого не понимаю.
– Знаешь, порой мне кажется, что на самом деле ничего нет.
– Ничего?
– Ничего.
– Вообще ничего?
– Вообще!
– Ни шогготов, ни сырцов, ни гастов с гуллами?
– Нет даже Гильдии!
– Ну, это ты хватил…
– Ничуть!
– А как насчет нас?
– Нас тоже нет!
– Здорово!.. Нет, на самом деле! Вот это действительно здорово!
– Еще бы!
– Мне нравится!
– Конечно!
– Определенно нравится!
– У нас лучшая в мире работа.
– Почему?
– Мы обращаем нечто в ничто! А ничто – в нечто!
– Да!
– И это – здорово!
– Отлично!
– Ну, ладно. – Брим провел ладонью по влажному от пота лицу. – Подурачились – и будет.
– Провались оно все пропадом, – поддакнул Шика.
– Что за ночь сегодня… – Брим глотнул пива из бутылки и недовольно поморщился. К горлу подкатил плотный, кисловатый комок тошноты. – Даже пиво горячее… Не помню, чтобы еще когда был такой жаркий май… Ночь, а духота, как в парилке. – Брим недовольно посмотрел на бутылку в руке. – Даже пить не хочется.
– Ну, и не пей.
– А я и не пью. – Брим кинул бутылку в гулко ухнувший мусорный ящик.
– Дурак совсем? – расстроенно посмотрел на Брима бездомный, завернутый в рваную солдатскую шинель с поднятым воротником, сидевший, сложив ноги крестом, по другую сторону аллеи, на травке, под кустом. – Не хочешь пить – не пей. А добро-то чего переводить?
Брим будто и не услышал его. Кинул руки на спинку скамейки, голову запрокинул и в небо уставился. Темное, беззвездное, пустое.
Где-то вдалеке играет музыка. Так далеко… Не то что слов не слышно, а и мелодию не уловить. То ли плясовое что-то, то ли тоскливый, надрывный блатняк.
С истошным завыванием сирены и мертвенным мерцанием желто-зеленых огней из переулка вылетела машина «неотложки», развернулась на крошечном перекрестке и провалилась в ночь.
Снова стали слышны отголоски музыки. День рождения у кого? Или народ просто так, сам по себе дуреет?
– Еще бы не сдуреть в такой-то духоте…
Шика посмотрел на бездомного:
– Из-за духоты у людей бессонница…
Тот сидел на корточках, втянув кудлатую голову в плечи. Нахохлившись, будто сыч. И словно ждал чего.
– А бессонница – это прямой путь к психозу.
Нет, не сыч, а стервятник. Сидит, смотрит на них и ждет, когда они от жары издохнут. Тогда-то он их и сожрет. Теплых еще выпотрошит.
– Пошел вон! – цыкнул на бродягу Шика.
Не зло, а лениво.
А потому – совершенно неубедительно.
Нищий даже взгляда его не удостоил. Лишь презрительно сплюнул в траву.
– Не слышал, что ли?.. Вали отсюда!
– Ты чего это раздухарился? – Брим скосил на приятеля утомленный взгляд.
– Не нравится он мне, – мрачно буркнул Шика.
Прищурив левый глаз, Брим оценивающе посмотрел на бездомного.
– Мне он тоже не по душе… Какой-то он уж больно…
Не найдя нужного слова, Брим сделал эдакий неопределенный жест рукой.
– Подозрительный! – подсказал Шика.
– Нет, – качнул головой Брим.
– Грязный!
– Само собой… Но я не о том.
– Вызывающий!
– Да! Он провоцирует нас! Тебе так не кажется?
– Верно, – кивнул Шика.
– И вообще, – Брим озадаченно сдвинул брови, – откуда он здесь взялся?
– Не знаю, – пожал плечами Шика.
– Он был здесь, когда мы пришли?
– Да, вроде… – не очень уверенно протянул Шика.
Бродяга прислушивался к разговору двух человек, сидевших напротив него на скамейке. Но не очень внимательно. Вполуха. Они принадлежали к одному биологическому виду, но к разным мирам. Между ними не было и не могло быть ничего общего. Брим и Шика были одеты в дорогие черные костюмы, кожа у них была чистая, ухоженная, прически хотя и не самые модные, но аккуратные. Манеры их не блистали изысканностью. Но в то же время понятно было, что есть мясо они предпочитали вилкой с ножом. Хотя все же Брамсу предпочли бы что-нибудь более попсовое. Хотя бы Шевчука. У бродяги под шинелью была драная, грязная тельняшка, которая стала видна, когда, опершись на руки, он подался назад. За прической он явно не следил. Ел что придется, в любых условиях. Знал ли он, кто такой Брамс? Возможно, что и нет. Хотя кто его знает? А вот от Шевчука ему непременно сделалось бы тошно.
