— Помощь нужна?
Молчание.
— Если хочешь — молчи, я тогда дальше полечу. А ты так и летай тут до скончания веков.
— Э, подожди, подожди, старина… — вышел на связь капитан-беглец, и я почти пожалел о том, что решил с ним связаться. Чудовищный акцент и лексика просто необычайно резали мне слух… — Ну… типа спасибо тебе, ага… А че ты с «шакалами»-то так круто? Счеты какие были к ним, а?
— Я не знаю, кто это вообще был, и это мне совершенно неинтересно, — ледяным тоном произнес я. — Я их уничтожил потому, что они мешали мне. А к тебе у меня есть одно дело…
— А ты кто ваще, старина? — явно насторожился капитан. — Че за дело? Почему я? Я тебя че-то раньше не видел, а такую красавицу, как у тебя, я бы обязательно запомнил…
— Значит, так, — оборвал я словоизлияния этого варвара. — Я тебя вообще не знаю и спас не от доброты душевной. У меня к тебе есть одно предложение.
— Че за предложение? — в голосе беглеца уже начала проступать самая настоящая тревога.
— Слушай сюда, капитан. Так вышло, что я решил… немного задержаться в этой системе, но не хочу лишний раз показываться перед всем честным народом. Так что мне нужен человек, который смог бы представлять мои интересы здесь…
— Че?
— Ты что — тупой? — несколько раздраженно произнес я. — Или просто не понимаешь? Я предлагаю тебе стать моим личным порученцем в этой системе и вести мои дела.
— Да сам ты тупой, все я понял, — обиделся капитан. — Типа я у тебя на побегушках буду суетиться, да? Только мне че, это больно надо? Я стрелок вольный — сам себе хозяин…
Господи, переводчика мне, срочно. И лингвиста с логопедом — поставить этому виллану нормальную речь!
— Слушай сюда… вольный стрелок. Если твой ответ «нет», то я немедленно улетаю отсюда и оставляю тебя наедине с твоим подбитым спейсером и космосом. Понял?
— Погоди, старина, — важно произнес беглец. — Тут вот в чем закавыка ведь…
Нет, ты, виллан, точно тупой. И я, видимо, сделал ошибку, понадеявшись на тебя.
— Надоел, — отчеканил я, начиная прогревать двигатели. — Болтай дальше, если тебе это так нравится, но уже без меня…
— Стой, стой, парень! — переполошился капитан. — Да согласен я, согласен!.. Вот же зараза…
— Правильный выбор.
— А ты, наверное, какой-то крутой босс из другой системы, да? — убитым голосом произнес беглец. — Типа, будешь новый клан создавать, да? Ну че, кого там убивать, грабить-то надо — скажи хоть…
Капитан горестно вздохнул.
Я не выдержал и слегка усмехнулся:
— Можешь не беспокоиться — местные криминальные дела меня интересуют постольку-поскольку.
— А че тебя интересует тогда?
— Деньги, — коротко произнес я. — Много денег.
— Бабки — это, конечно, зашибись… А че мне с этого будет-то хоть?
— Ну, во-первых, ты у меня в долгу, — вновь подпустил холода в голос я. — И можешь радоваться, что жив только благодаря мне…
— Да я типа танцую и пою…
— Не перебивай меня, виллан. Во-вторых, если покажешь себя хорошо, то награжу. Щедро. И мне понадобятся верные люди в будущем…
— Точняк ты пришел наших боссов подвинуть… — погрустнел капитан.
— Мне плевать на ваших боссов, у меня есть цели и покрупнее. — Губы искривила нехорошая усмешка.
— А-а-а… Слышь, старина, а как мне тебя звать-то, а?
— Кстати, познакомиться действительно не помешало бы…
Вспомнил о кое-каком обстоятельстве, а именно — о своих глазах совершенно нетипичного для нормальных людей цвета, и решил немного перестраховаться. Посмотрел по сторонам, обнаружил пехотный солдатский шлем, оставшийся еще с моего первого визита в пилотскую кабину и до сих пор отсюда не убранный. Натянул его на голову, отрегулировал забрало так, чтобы оно прикрывало глаза, и включил канал связи на полную — с режимом видеопередачи.
Передо мной появился сидящий в потрепанном рабочем скафандре с большим прозрачным забралом мужчина лет тридцати, с неряшливо всклокоченными русыми волосами и недельной щетиной.
— Как твое имя? — поинтересовался я.
Капитан слегка опасливо посмотрел на меня. Ну да, ну да, я, наверное, сейчас смотрюсь достаточно грозно в зеркально-черном пехотном шлеме и черно-сером пилотском комбинезоне. Так обычно одеваются только боевые пилоты Империи, насколько знаю.
— Эта… — беглец шмыгнул носом. — Ваще Саймоном звать, но меня все Табаком кличут.
— Хорошо, Саймон, с сегодняшнего дня мы будем работать вместе. А меня можешь называть…
Задумался. Просто Александром? Как-то слишком запанибратски для такого, как он…
Неожиданно вспомнил о татуировке на своем плече.
— Можешь называть меня Блэк. Или лорд Блэк — это мне уже непринципиально.
— О’кей, Блэк. Че надо делать? — оживился Табак.
— Ну, пока что, думаю, нужно заняться твоим спейсером… — задумчиво произнес я. — А то, если он не будет на ходу, с тебя будет мало пользы.
* * *
Слава Господу, мои опасения не оправдались, и с ремонтом спейсера моего первого (и пока что единственного) живого слуги мы общими усилиями управились всего за четыре часа. Табак пустил в ход пару стареньких ремонтных дроидов и даже лично вылез в скафандре в открытый космос собственноручно кое-что починить. Решив, что быстрый ремонт этого корабля и в моих интересах тоже, я отправил на помощь Саймону четверку ремботов «Хрисаора», а потом еще и подтянул гравилучами оба подбитых вражеских флаера. Табак тут же моментально бросил ремонт и, вооружившись плазменным резаком, вскрыл оба корабля и начал что-то вытаскивать из них. Прокомментировал он эти свои действия словами: «Не, а че добру-то пропадать? У этих же утырков, по-любому, куча всего есть… Да тот же „сэм“!..»
Судя по тому, что затем он начал перетаскивать на свой спейсер стандартные контейнеры с суперматерией-2, то под «сэмом» он подразумевал именно ее.
Впрочем, уже очень скоро я понял, что идея связаться с этим пройдохой была не слишком удачной… Нет, он, кажется, очень неплохой пилот, достаточно свободно ориентируется в местных реалиях и явно обладает неплохими навыками по ремонту сложной космической техники…
Но как же меня раздражает его акцент и лексика! Это же просто невыносимо!!!
За четыре часа я захотел его убить за это целых восемнадцать раз — специально даже посчитал.
— Блэк, ну типа моя посудина снова на ходу, — шмыгнув носом, доложил мой слуга. — Че теперь?
— А теперь, Саймон, подумай, — вольготно развалился я в пилотском ложементе, переплетя пальцы. — Ты наверняка должен знать какое-нибудь место, которое можно превратить в базу обеспечения…
