Толпа иссякала. Я, не поднимая глаз, взяла уже раскрытую книгу (редкая предусмотрительность) и поинтересовалась:
– Кому?
Сон, по всей видимости, будет восхитительным.
– Давайте «Максиму».
Я похолодела и подняла глаза. Книжный был пуст, вокруг слонялись охранники да уборщицы, а передо мной стоял Гамов собственной персоной.
– Подпиши, и двигаем, – добавил он, легонько улыбаясь. – Нас прямо заливает.
– Шутишь, – зло проговорила я, но подпись черкнула, и мы быстро вышли из книжного.
Прямо на тротуаре мигал всеми опознавательными знаками Мишка.
– Сумеешь? – спросил Гамов, открывая мне дверь.
– Естественно, – отозвалась я. – В чем проблема?
– Это та, четырнадцатая книжка, помнишь, которую мы не закрыли вместе.
– Закроем сейчас, – пожала плечами я.
Мишка лихо вырулил на проезжую часть и понесся по Тверской все дальше и дальше от Красной площади.
– Знаешь точку напряжения?
Я покопалась в памяти. Были у меня кое-какие соображения, но я не зря отложила роман напоследок.
– Даже если и знаю, то не скажу.
– Знаешь? – переспросил Гамов.
Я сжала зубы посильнее и посмотрела на него. Такой же, как обычно. Гамов. Напарник. Мой напарник. Мой Гамов.
– Не уверена.
Правда далась с большим трудом, потому что истошно хотелось наврать что-нибудь беспечное и больше не пускать к себе, в свой мир. Но это был прорыв, и рисковать я попросту не имела права.
– Осмотрюсь на месте, и…
– Мы. Мы осмотримся на месте, Роза, – сказал он ласково.
Все верно, для него в наших отношениях не поменялось ничего.
– Конечно. – Я кивнула и сосредоточенно уставилась вперед.
– В чем фишка? – спросил Гамов, протягивая руку.
– А внутри ты никак не разберешься, – проворчала я, забираясь по насыпи на берегу Яузы.
Прорыв был высоко над нами, будто не дверь, а люк, и светил ярко-оранжевым, отливая охрой и оттеняя скучное серое небо.
– Ты не поняла. Какого черта не определила потенциальную опасность?
Вообще, забавный роман, выдержанный в стилистике стимпанк-нуара, мне даже понравился. Юмор, легкий язык, интересный сюжет – все было при нем. Хотелось не закрыть, а издать. Нащупать слабое место можно у любого мира, и иногда этого просто не нужно делать.
– Он умный. – Я запрыгнула наверх, изо всех сил оперевшись на руку Гамова.
Тот даже не пошатнулся, и, вопреки здравому смыслу, я легко и неконтролируемо задрожала.
– Кто умный? Роман? Автор? – Судя по тону, Гамов начинал раздражаться.
Прорыв светил оранжевым и манил, как в первый раз. Я посмотрела на припарковавшегося вдалеке Мишку и махнула ему рукой.
Гамов развернул меня за плечи.
– Успокойся, – бросила я. – Роман умный. Думала сначала, что точка напряжения – в самом понятии «стимпанк-нуар», но, оказывается, чего только в этой жизни не бывает!
– Почему – ты – не – пометила – роман – как – опасный? – раздельно проговорил Гамов, глядя мне в глаза. Я поджала губы и как можно более нетерпеливым жестом сбросила его руки с плеч.
– Не был он таким. Говорю же, слишком умный для подобной сетевой популярности. А что до ваших методов определения опасности – так в самом деле, Максим, обезьяны и те справились бы лучше.
С этими словами я подняла лицо к прорыву, прикрыла на мгновение глаза и подпрыгнула.
Чувство полета мешается с раздражением, злит и дурацкая мантра про «глок». Что это вообще такое, «глок», какого дьявола я лечу и почему вокруг царит невыносимый скрежет? Глаза открывать не хочется, но я беру себя в руки. Не зря же меня называют Бронзовой Олив. Стоп. Какая еще Олив?! Надоело это имя хуже пареной репы, не Олив я, и точка. А кто считает иначе – мама, папа, Гамов, например, – может быстро отправляться в финальный пункт назначения. Вместе со всеми своими… Гамов?! Гамов?!
Я открываю глаза в легкой панике и пытаюсь сфокусировать сознание хоть на чем-нибудь, кроме обжигающе-горячей фамилии. Кабинет, письменный стол, скрежет. Гамов, дурацкий Гамов, из-за которого я работаю в Закрытии фантастических реальностей. Сейчас как раз прорыв.
В дверь стучат.
– Войдите, – говорю, а сама привычным жестом тянусь к шестизаряднику под мышкой. Перекосила, переделала под себя чертова реальность. Надо бы зеркало найти и подивиться. Руки длиннее, чем надо, значит, и рост не подкачал.
– Роза? – осторожно интересуется зашедший внутрь Макс.
Как обычно – шик. Плащ, шляпа, костюм-тройка, карманные часы. Хоть сейчас на обложку какого-нибудь стимпанк-романа. Шестеренки в голове наконец притираются друг к другу, и механизм начинает работать.
– Здесь я Олив, как можно заметить.
Я встаю из-за стола и делаю шаг навстречу Максу. Поражают два открытия: вечернее платье, все отделанное медными по виду бусинами, и рост, который опять солиден до неприличия.
Макс протягивает мне руку, и я с удовольствием на ней повисаю. Привычный, знакомый жест.
– Мы что… – начинаю я, но он не дает договорить.
– Совладельцы детективного агентства «Коппер энд Броун». Больше мне пока ни о чем не известно. Думал, ты расскажешь.
– Число не знаешь?
Мы выходим из кабинета. Я смутно вспоминаю, что нам принадлежит целый этаж.
– Пятнадцатое апреля. В газете вычитал.
– Отлично, – язвительно бросаю я, ловя осколки отражения в зеркале. Ослепительная блондинка, которой мне никогда не стать.
– Олив, может, хватит валять дурака, расскажешь что-нибудь? А то вечно ты навыясняешь подробностей, а мне разбираться с наемными убийцами… – Макс осекается, и я хмыкаю.
– Даже тебя подмяло. Самую малость.
– Внешность вроде та же.
Я поднимаю на него глаза. Та же – да не та. Чуть более лощеный, чуть меньше морщин… Чуть сильнее витает дух Богарта.
– Не суть, – бросаю я. – Деконструкция, Максик, помнишь еще?
Он кривится в неприятной усмешке, и я слегка расстраиваюсь. Сильный мир, хороший мир. Издать бы.
– Не вижу, к чему прицепиться.
– Ну так пойдем посмотрим. – На этот раз осекаюсь я. – Вернее, не пойдем. Вернее, побежим, потому что сейчас начнется.
Металлический скрежет подтверждает мои опасения.
– Что такое? – орет Макс.
– Да ничего. – Я переплетаю свои пальцы с его. – Просто конец света. Просто – бежим!
Сказать оказывается проще, чем сделать. Платье тяжеленное и тянет к земле, но мы все-таки кое-как добираемся до машины, я прыгаю за руль – в жизни не водила! – и жму автоматически на какие-то кнопки. Двигатель рычит, оживает, и вот мы уже рвем с места.
Кабриолет выглядит дурацки, но стоит целое состояние. Я вылетаю на прогалину, и Макс пораженно ахает. Мне даже оборачиваться не нужно. В покинутом нами центре кипит сражение. Огромные паровые роботы корпорации «Индиго» пытаются отстоять суверенитет людей, то и дело ломаясь и падая под ударами черных, как ночь, созданий.
