— Пельмени хоть хорошие? — спросил я у Федьки.
— Раньше хорошие были, насколько я помню. Тут только их заказывать и стоит. Может, по песярику с холоду, а? Чего нам с него сделается? Дважды.
— По чуть-чуть? — переспросил я. Оно бы не надо, с одной стороны, но с другой… замерзли за поездку, сейчас бы и вправду чего-то такого… — Давай зальем по соточке — и больше ни-ни.
Водку хозяин налил сразу, в маленький графин. Бутылка была с мороза, так что потребительские качества напитка с наступлением зимы улучшились. Еще нам выдали два соленых огурца, больших, пахнущих чесноком, крупновато нарезанных на блюдца, — незамысловато, но идеологически правильно.
Вернулись за стол, поглядели в окно. У подъезда красно-кирпичного дома никакого шевеления. Стоят три машины, санитарный додж, явно перестроенный в обычный транспорт, «кюбель» вроде моего, но перекрашенный в белый цвет, и большой полноприводный «штайр», явно хозяйский: за лимузин работает. Не, нормально Червонец здесь устроился. Нормально. По принципу первого в галльской деревне.
— Гля, «штайр» — как тот, что в Порфирьевске, — сказал я. — Пригнал бы и ездил, фиг ли ты?
— Ну блин… ты тот пока даже мыслями не трожь, — засмеялся Федька. — Он мне на будущее. Давай? — Он плеснул в стопари граммов по тридцать, явно решив растянуть удовольствие.
— Давай, глядеть на нее, что ли?
Зацепил вилкой кусок огурца, чокнулся с Федькой, заглотнул водку. С мороза даже вкуса не ощутил, но в груди резко потеплело. Приятно, черт возьми.
— Долго сидеть будем? — Федька откинулся на спинку стула и начал разминать в пальцах папиросу. Портсигар он бросил перед собой на стол.
— Ну хотя бы пока не поедим.
Откровенно говоря, конкретного плана у меня не было. Никакого. Что делать дальше — без понятия. Вот и решил посидеть да поглядеть — может, увижу что-то такое, что на мысль натолкнет. Даже просто Пашу искать — а как? Ходить по городу и у всех подряд спрашивать? Думаю, что так мы себе проблем скорее найдем.
Хозяин принес две тарелки с горячими пельменями и плошку сметаны. Выставил все на стол, буркнул что-то вроде «приятного аппетита» и величаво удалился обратно за стойку.
— Под пельмешки? — оживился Федька, вновь хватаясь за графинчик.
— Ну… давай.
Под пельмени вроде тоже правильно пошло, совсем на душе потеплело. И сами пельмени оказались очень даже ничего, и сварены правильно, как раз в меру, и не сырые, и не разварились. Ели не торопясь, растягивая удовольствие. И как оказалось — не зря: как раз когда я макал в уже теплую и расплывшуюся сметану последний пельмень, к дому напротив подъехала еще одна машина. Подъехал серый пикап-додж с металлическим кузовом, над которым был натянут явно самодельный тент.
— Федь!
— Вижу!
Водительская дверь открылась, из кабины выскочил среднего роста плечистый парень в черной вязаной шапочке, натянутой на самые уши. Короткая дубленка «попаданческого стиля», теплые сапоги вроде тех, что я в Сальцеве купил, а сегодня забыл надеть, на плече стволом вниз ППШ. По местным стандартам — все признаки процветания налицо. А если и машина его, то вообще первый парень на деревне.
— Думаешь, этот, как его… Мышацкий? — спросил Федька.
— Мышлицкий, если мне память не изменяет, — ответил я. — Мышлицкий Бронислав Владимирович.
— Не похож на еврея — брови белые, — заключил Федька.
— И имя с фамилией тоже не похожи, — вынужден был я согласиться с ним. — Поляк, насколько я понимаю.
Мышлицкий, если это был он, зачем-то постоял на улице с минуту, словно кого-то ожидая, но затем быстро поднялся на крыльцо и скрылся за дверью.
— Сидим дальше, — сказал я после того, как дверь закрылась, а пустые тарелки из-под пельменей были отодвинуты.
— Чайку и десерт? — сразу предложил Федька. — Не так же сидеть?
— Как скажешь, — согласился я. Вроде и наелся, но можно чего-нибудь еще употребить вполне.
— Я схожу.
Федька направился к стойке, а я продолжал глазеть в окно. Ничего интересного не происходило. Так, изредка проходили люди мимо, однажды из дома напротив вышла молодая симпатичная женщина в просто накинутой на плечи заячьей шубке и побежала куда-то за угол. Вот и все движение.
Так, ладно… У Червонца там офис, живет он наверняка не там. День закончится — и он куда поедет? Домой? Может, и домой. А может, и в кабак, если любитель хорошо время провести. Сюда? Нет, «Зорька» — место для быдла, а Матвей вроде как олигарх. То есть в гостиницу, скорее всего. Что это нам дает? Да ничего, разве что Пашу рядом с ним заметим. Но мы уже и так знаем, что Паша рядом с ним, нам ничего доказывать не надо.
Проследить здесь никого не получится — город маленький, машин мало, любой хвост будет сразу заметен, а Паша нас еще и в лицо прекрасно знает. Так что… что «так что»? Что у нас есть и что может быть от этой слежки? В общем, у нас уже все ниточки соединились, лично нам самим доказывать уже ничего не надо. Нам бы просто Пашу. И того, кто больше всех знает. Есть у них такой? Добыли бы Пашу — узнали бы и это.
Паша… как добраться до Паши?
Я поглядел на Федьку, возвращавшегося за стол с двумя кружками чаю.
— Нет у них ни хрена на десерт, говорит, — пожаловался он на буфетчика. — За десертом в гостиницу посылает, а у них на сладости потребителя нет, у них только водка с закуской.
— Оно и верно, — кивнул я и добавил, вспомнив из Зощенко: — А натурального лимонаду, извиняюсь, не держим — потребителя нету.
— Во-во, примерно.
— Ну и хрен с ним, у меня идея есть, — сказал я, вдруг осознав, что она у меня и вправду появилась. — Допиваем — и пошли.
— Чего задумал?
— Увидишь.
Чай был горячий, быстро допить не получилось, а оставлять недопитым было жалко, тем более что еще на холод идти. Допили все же, потом засобирались, застегиваясь на ходу. Скрипнула и глухо бухнула, захлопнувшись за спиной, дверь трактира, снег заскрипел под подошвами. Прошли через уже почти безлюдный базар к гостинице, на всякий случай стараясь держаться дальше от темных мест — на инстинкте, так сказать.
— А эти чо здесь делают? — спросил Федька, увидев двух мужиков в черных полушубках, овчинных шапках и с автоматами на плече.
На рукавах полушубков виднелись красные повязки «милиция». И стояли эти самые милиционеры возле моего «кюбеля», причем один из них, усатый, лет тридцати с виду, держал в руках мой карабин и ППШ Федьки. То есть пошарились в машине. В салоне, если точнее, потому что если бы они заглянули в багажник, то нашли бы еще и вальтер с глушителем.
— Э, орлы, вы чего тут делаете? — разозлившись, с ходу спросил Федька.
