- Ключи от машины. – потребовал Алекс.
Полицейский извлек из кармана брелок сигнализации с пристегнутым к нему ключом и кинул их наемнику, который перехватив их на лету свободной рукой.
- Удостоверение.
- Сомневаешься что я коп? – Винсент попытался улыбнуться, однако улыбка вышла натянутой. Он пытался держаться, однако Алекс видел как ему страшно.
- Документы! – вновь потребовал наемник, после чего полицейский швырнул ему свое удостоверение.
- Кто нас заказал?
- Я точно не знаю. Серьезные люди. Они не представляются…- не стал запираться француз. – Но могу сказать точно они либо настоящие психи, либо успешно под них косят…
- Зачем им нужна была девочка?
- В детали ни кто не вдавался… Я получил две фотографии, твою и девочки…
- Мою фотографию?
- Да. Оставил в машине… Было объявлено награждение – живыми или мертвыми…
- Как вы держите связь? – вновь спросил Алекс.
- Ты не поверишь…
- И все же?
- Это очень оригинальный способ…Они присылают послания с помощью ворона…
- С помощью ворона?
- Да… - полицейский развел руками. – Я понимаю это звучит глупо, в наши дни, но это так…
- Обратная связь тоже через птиц? – недоверчиво спросил наемник.
- Отчасти. Если я оставлю завешанной правую штору на втором этаже своего дома, то вскоре от них прилетит ворон и заберет мое послание. У них повсюду свои глаза и уши, но кто они такие я даже не хочу думать…
Алекс задумался. Да, при всей архаичности этого способа – отследить полет ворона практически не реально.
- Но девочку я не собирался убивать… - вновь подал голос Винсент. - Я бы не смог убить ребенка…
- А передать её в руки убийц смог бы?
На этот вопрос полицейский не ответил.
- Все ясно. – констатировал наемник, и по его тону Винсент понял что их разговор подходит к логическому завершению. Вся напускная бравада вдруг покинула его и он запричитал:
- Подожди, подожди! Пойми, мне были очень нужны деньги! Не для себя… Мой сын тяжело болен… Там… В документах… Наше совместное фото…
Наемник приоткрыл кожаную обложку удостоверения, и скосил на неё взгляд. Под закладкой действительно обнаружилась фотография, на которой был запечатлен Винсент рядом с сидящим в инвалидной коляске мальчиком.
- У него кроме меня никого нет… Он тяжело страдает… Ему требуется очень дорогостоящие препараты…И я… - голос Винсента дрогнул. – И я был готов на все… На все, что бы хоть как то облегчить его мучения… Если бы у тебя были дети ты бы понял! Ты бы понял, что ради своего ребенка ты пойдешь на все! На все, понимаешь? Как бы это не было тяжело! Я знаю, что кажусь тебе монстром… Но если бы ты был на моем месте… Черт… Если бы только знал каково это жить и знать, что твой сын умирает и ты ни черта не можешь с этим поделать, потому что у тебя нет этих проклятых денег! А те у кого они есть никогда не помогут тебе! Они лучше купят очередной сраный Бентли или яхту что бы катать шлюх через Ламанш, или просадят все на наркоту! – полицейский говорил все громче, так что под конец он уже просто кричал, едва сдерживая навернувшиеся в глазах слезы?
- Как его имя?
- Что? – всхлипнул коп.
- Как зовут твоего сына?
- Мишель… Его зовут Мишель… - голос копа по прежнему дрожал.
Наемник несколько секунд пребывал в раздумьях, а за тем опустил пистолет.
- Хорошо… Отвезешь нас куда было запланировано. За тем мы расстанемся и ты навсегда
забудешь о нашем существовании.
- Да да! Конечно! – затараторил Винсент. – Спасибо! О господи! Спасибо!!!
- Благодари своего сына. - наемник сунул Глок в набедренную кобуру и повернувшись спиной к французу направился к машине.
Шелест одежды. Звук взводимого курка.
Алекс резко развернулся выхватывая пистолет одновременно с этим бросаясь в сторону.
В руке Винсента был зажат маленький револьвер, который до этого был спрятан в кобуре закрепленной на лодыжке.
Полицейский нажал на спуск. Алекс выстрелил в прыжке, после чего упал на землю и перекатившись левее принял положение для стрельбы лежа. Однако нужды в этом уже не было.
Продажный полицейский Винсент лежал на спине. А накатывающий на его тело пенный прибой, обильно окрашивался красным.
Держа его на прицеле наемник быстрым шагом преодолел разделявшее их расстояние после чего заметил, что не смотря на то, что пуля пробила Винсенту грудь он все ещё жив.
- Зачем?! - с досадой произнес он глядя на умирающего. – ЗАЧЕМ?!
- Они… Они бы… Все равно…Узнали… - едва слышно отозвался Винсент, после чего взгляд его стал неподвижным.
Полина уже подходила к своему мотороллеру, когда из сумочки донесся сигнал, свидетельствующий о поступлении на телефон нового входящего смс сообщения.
Девушка бросила взгляд на экран, и увидела что смс прислал пропавший журналист.
- Вот ведь балбес! - подумала Полина открывая сообщение. - Так стараться и все пропустить! Ну что ж, отец Грегори обещал рассказать ему все что прочел, но вот снимков нерасторопному писаке не видать. Беспокоить второй раз месье Люмэ она не станет. Надо было приходить вовремя.
Девушка открыла сообщение:
“ Милая Полли! Мы все в опасности! Не звони! Просто приезжай! Срочно! Мой адрес…”
Девушка набрала текст смс сообщения: Объясни что происходит?
Ответ пришел почти сразу: Приезжай! Вопрос жизни и смерти!- Вот же… - Полина выругалась. Ладно, придется ехать. Но если причина того, что ей сейчас придется нестись через полгорода окажется не достаточно веской, она сама его убьёт, безо всякого таинственного Братства!
Морис Люпэн жил на четвертом этаже старого многоэтажного дома, с неработающим лифтом, и стенами, обильно покрытыми граффити как снаружи, так и внутри подъезда. Ни какого консьержа здесь отродясь не было, а если он и был, то давным-давно сбежал в более приличное место.
Гулко цокая каблуками по бетонной поверхности ступеней, девушка поднялась на нужный этаж, и оказавшись перед дверью журналиста надавила на кнопку звонка, однако ничего не услышала. Полина нажала на кнопку сильнее, однако результат был прежним, и ей стало ясно, что звонок не работает, так же как и лифт.
“Просто замечательно!” - подумала девушка, после чего решила привлечь внимание хозяина квартиры просто постучав в дверь. Однако на стук так же ни кто не отозвался.
- Нет ну это уже ни в какие рамки не лезет! – произнесла Полина чувствуя что потихоньку начинает закипать от выходок журналиста. То не явился в Библиотеку, куда сам так жаждала попасть! Теперь вот потребовал срочно прибыть к нему домой, сославшись на неописуемую важность, а сам даже не встретил! Да сколько можно? Ей что, больше не чем заняться? Нет, правильная была песенка в старом советском мультфильме - кто людям помогает, тот тратит время зря!
