Эх, дороги, пыль да туман, холода, тревоги да степной бурьян… Правда, бурьян лесной, но все равно песня хорошая. Любопытно, сколько километров я уже успел намотать в этом забытом мире?
На закате схожу с дороги и углубляюсь в лес. Хруст валежника спугивает дремавших птиц. То, что днем все было спокойно и не встретилось ни души, не означает, что и ночь будет такой же. Здесь светиться не стоит. Мрачный ельник смыкает за моей спиной свои мохнатые лапы.
Еловые… а может, сосновые, не силен я в ботанике… от лежанки исходит дурманящий аромат. Хочется есть и спать, тело ноет в ожидании отдыха. Честный трактирщик не поскупился. Две запеченные куриные тушки, несколько караваев, фляга с разбавленным вином заставляют сглатывать слюну. И что тут у нас еще в мешочках? Так-с, в одном какая-то крупа, а во втором слегка маслянистый крупнозернистый порошок. Сомневаюсь, что это отрава, интуиция молчит, а значит, прямой опасности нет. Хм, по вкусу, похоже, сушеное мясо. В общем, с голоду не помру, но надо будет прикупить котелок. Пожалуй, начну с птичек, а уж потом все остальное…
Ночь опускается незаметно и проходит спокойно. Только под утро меня пробирают до костей сырость и холод. Хочется тепла и уюта. Как же вся эта дребедень надоела! Остатки курицы утешают мой желудок, и я бреду дальше.
Три дня волчьим шагом (много у викингов было хороших идей), и вот проступают очертания Инера. Крепостная стена не внушает доверия, местами зияют дыры, город просматривается как на ладони. Рва нет. Охраны не видно, как будто их смыло. Или я чего-то не понимаю, или здешний барон не в своем уме. Порт – это весьма лакомый кусок, и так бедствовать. Ну да ладно, я не их барон, а значит, мне все побоку.
– Стой! – Дорогу мне преграждают скрещенные алебарды стражников, выбежавших из караулки. – Зачем идешь в славный город Инер? Контрабанда есть? Кто такой?
Они что, идиоты наивные? Кто признается, что везет контрабанду? И вообще…
– Темный охотник. – Привычно вызываю изображение лисьей морды над перстнем и с издевкой продолжаю: – По делам иду в ваш славный город, а что у вас считается контрабандой?
– Это не доказательство, – заявляет один из стражников, указывая на перстень, – такую побрякушку можно и у мага купить, а ты сам мне кого-то напоминаешь.
Перстень охотника назвать побрякушкой?! Да за это убить мало! И еще меня назвать бандитом!!
– Щ-щенок, ты ничего не попутал? – Голос срывается и превращается в яростное шипение. – Ты понимаеш-шь, что ты только что сказал? Зови десятника, бегом!
Юнцы, ошарашенные моим напором и наглостью, отшатываются и, быстро придя в себя, направляют на меня алебарды.
– Стоять! Или мы атакуем! – блеет один из «смельчаков».
– Атакуете? Так вперед! – Закончив фразу, бросаюсь на них.
Медленные ребята… Отвожу одну алебарду и подныриваю под другую. Сокращаю дистанцию. Локтем сминаю нос одному, второму ломаю челюсть. Еще несколько ударов – и они корчатся на земле, всхлипывая от боли. Тоже мне вояки!
– Что здесь происходит?! – останавливает меня чей-то металлический голос.
Отрываю взгляд от стонущих молокососов и смотрю через плечо. Мужчина средних лет с глубоким шрамом на щеке пристально смотрит на меня. Его грозный вид и меч на поясе подсказывают, что это командир стражников.
– Эти щенки оскорбили меня! Пусть научатся себя вести, никакого этикета!
– Да ты сам кто такой?!
– Полноправный темный охотник Лис, – гордо заявляю и повторяю манипуляции с перстнем. – Эти щенки посмели оскорбить меня, за что и поплатились.
– О боги, только тебя тут нам не хватало, – тихо произносит он. – Сначала погром у гномов, теперь еще и ты…
– Давайте разойдемся миром, эти, – показываю на стонущих, – свое получили, а я в город ненадолго, обещаю, больше проблем со мной не будет.
– Вставайте, идиоты, и марш в караулку, – подкрепляет он свои слова увесистыми пинками. – В следующий раз думайте, прежде чем…
– Десятник? – Дождавшись утвердительного кивка, продолжаю: – Что тут у вас происходит?
– Орки разгромили пару лавок гномов, – отвечает воин, – все ветераны теперь патрулируют квартал бородатых, а на ворота поставили этих сосунков.
– Ясно, а с чего это орки на гномов ополчились?
– Карлики то ли святилище, то ли захоронение вождей орков осквернили, – объясняет он. – Точно не знаю, что те, что эти молчат как рыбы.
– Весело тут у вас… Хотелось бы где-нибудь отдохнуть и пополнить свои припасы.
– Лучше в «Бочонке», и цены божеские, и тихо там, а продуктов у нас в изобилии на рынке.
– Спасибо за помощь, – протягиваю ему монетку, – выпей за мое здоровье да позови лекаря, пусть сопляков подлатает.
– Хорошо, так и сделаю. – И задумчиво продолжает: – Будь осмотрительней, кто-то из сильных мира сего очень невзлюбил охотников…
– Буду иметь в виду, – благодарно киваю и ухожу в глубь города.
Да, все веселей и веселей: то бараны, то есть бароны что-то не поделили, теперь орки с гномами. Еще эта фраза про сильных мира сего… Звучит весьма логично, сил на уничтожение ордена пошло немало, какой-нибудь удельный князек это бы не потянул. Тогда кто? Надо поболтаться по кабакам, может, и удастся что-нибудь дельное узнать. Только сменить одежду, а то столько сказок наслушаюсь… Хотя с моей-то внешностью прикинуться кем-то весьма проблематично.
Город как город: узкие и извилистые улочки, двух-, редко трехэтажные каменные дома. Единственное, что радует взор, – море. Шум волн доносится издалека. Запах моря навевает мысли о доме… Так, два прямо, один налево. А вот и постоялый двор. Вместо вывески небольшой бочонок. Забавно.
Зал достаточно большой, чистый, освещен магическими шарами – неплохо идут дела у трактирщика. Десятки столов с лавками из потемневшего дерева (все массивное) располагаются вдоль стен. Бочонки стесняют проход к небольшому прилавку, за которым стоит среднестатистический трактирщик с пивным животиком. Посетителей немного, вот и ладненько.
– День добрый! – приветствую его. – Комнаты сдаете? Мне на пару дней, не больше.
– Ползолотого, – отвечает надменно трактирщик, – деньги вперед. Знаем ваших…
– Держи, – спокойно бросаю золотой. – И скажи, как дойти до рынка?
Трактирщик коротко объясняет дорогу. Небрежно кладет ключ на прилавок и кивком указывает на второй этаж. Сначала рынок, а уж потом все остальное.
Сразу чувствуется дух портового города: шум, гам, всепроникающий запах рыбы разной свежести. Купцы и торговки с лотками теснятся друг к другу. Покупателей маловато. Зато воришек-то! Боковым зрением замечаю, что один из них пытается залезть в мою сумку. Мгновение – и я держу его за руку. Поворачиваю голову и внимательно рассматриваю этого неудачника: худой мальчишка в потертой, но аккуратной одежде.
