Лес приобрел глубину, превращаясь из мешанины зеленого и коричневого в ажурную конструкцию стволов и веток, прозрачную и торжественную, как колоннада храма. Выстрел, четвертый. Кто-то стреляет в кого-то, кто совсем близко от меня. Из темных глубин отпрыгивают солнечными зайчиками пятна света. Вот плавится серебром "изнанка" листа, вот белеют цветы гигантской черемухи, вот - золотой стрелой - луч солнца, вот - что-то блеклое, неправильное. И странный металлический щелчок оттуда. Не колеблясь, одним движением приник к "щеке" приклада винтовки, выстелил. Сильный толчок в плечо, грохот, еще выстрел - еще толчок и грохот. Пахнуло порохом, начисто перебивая тонкий запах черемухи, лесной сырости и молодых, клейких еще листочков; я, пригнувшись, сменил позицию, шмыгнув за узловатый ствол дуба и положив ствол винтовки на удачно подвернувшуюся развилку, образованную стволом и нижними ветками какой-то молодой рябинки. И мысль, догнавшая меня только теперь, после выстрела, и ошпарившая кипятком - а во что я стрелял-то? Выстрелов больше не слышно, но это ничего не значит. А я вот торопиться не буду. Я подожду. Почти уверен, что тот, в кого я стрелял, - человек.
Его тела не было видно, но я почти не сомневался, что попал. Прислушался к лесу, "вошел" в неторопливый ритм слегка покачивающихся веток, в этом же ритме качнулся к следующему дереву, еще к одному. Теперь зигзаг выпишем, главное - появляться на виду, без укрытия, в течение двух-трех секунд, не больше. Лучше - меньше. И нельзя надеяться на стволы молодых деревьев - мощная винтовочная пуля пробьет их на раз.
Ага, вот и моя пораженная мишень валяется. Подходить пока не стану, посмотрю чуть издали, прильнув к земле и просунув ствол винтовки сквозь ветви куста дикой малины. Так, что видно? Почти ничего не видно. Привстать? Лохмотья какие-то, нет, это не лохмотья, это камуфляж лохматый, "лохматка". Кто ж таков? Вряд ли эльф-лесничий натянет "лохматку" у себя в лесу. Не лесничий, однозначно. Уже хорошо, уже отлегло... СКС-М у него, вот так дела! Точно, не эльф. И что-то не так с карабином, не пойму что. Лицо и шея какой-то зеленой краской намазаны. Хорошо подготовился... Это что? Шаги? Опять залег, перехватил поудобнее винтовку, посмотрел сквозь прицел - из-за дерева скользнул тонкий силуэт, склонился над убитым. Мосинка. Куртка с растительным узором, дорогая. Очень дорогая. Деревце, вышитое на куртке, охватывало своими тонкими веточками грудь и плечи. Спину, понятно, тоже, хотя сейчас я ее почти не видел. Листочки, рельефно "пробивающиеся" на ткани были нежно-зеленого цвета, но я был уверен, что летом они нальются изумрудной глубиной, осенью пожелтеют, но, естественно, не опадут, а зимой покроются белыми точками, идеально маскирующими владелицу. Изящные сапожки из зеленоватой кожи, и размерчик-то не мужской, даже если на эльфийскую хрупкость скидочку сделать. Эльфийка, нет сомнений, хоть и волосы спрятаны под широкую панаму защитного цвета. Такую курточку абы кто не наденет. Родня Кемменамендура, больше некому.
- Даро!- насколько мог мягко скомандовал я. Как же! девушка отпрянула, вот она уже за ближайшим деревом, ствол Мосинки направлен в мою сторону. А я в кустах этих... Чувствую себя мишенью.
- Ты кто? - крикнула эльфийка, а я задумался - почему, собственно, я решил, что передо мной девушка - ей может быть и сто пятьдесят, и двести лет... Нет, точно девушка, не старше меня, я такие вещи нюхом чую!
- Да не бойся, друг я, мэллон! - меня начал уже забавлять этот разговор. Точно девушка и неопытная. Опытная, осознав, что подставилась, не стала бы задавать дурацкие вопросы таким грозным тоном, - был бы враг, давно пристрелил бы тебя, как вот этого...
Логика моего замечания все же подействовала, поэтому, когда девушка решительно крикнула "Покажись!", в ее голосе не было такого уж испуга. Только задор. Да и стреляй она на голос, давно бы меня убила. Ну, ранила бы точно. Значит, по сути, ничего мне не угрожает.
- Ладно, выхожу!
Я медленно встал, опустил СВД стволом вниз, и неспешно вышел из-за своего укрытия, как медведь из малинника. Подошел к убитому мной мужику, намеренно не обращая внимания на эльфийку, присмотрелся к телу. Вообще, дела! Ствол СКС-М венчала ни много ни мало труба глушителя - ПББС, кажется, так это называется! Лохматка, самозарядка с ПББС, - это я кого привалил? Спецназ Ярославский? Не верю! Так кричал один деятель из истории пришлых, до Переноса. Да и не будет шляться один спецназер по местам, где можно схлопотать пулю, а кроме времени кормления манулов разведывать нечего... Или есть чего, просто я не в курсах? Спецназеров группа должна быть...
Легкий шелест шагов заставил меня отвлечься от размышлений. А хороша! Волосы светлые, платиновые, глазки так и сверкают, фигурка изумительная - худенькая и спортивная, ноги, что называется, от ушей, плечи развернуты, сквозь по-детски приоткрытый ротик виднеются белейшие зубки...
- Так вот ты какой, мэллон, - произнесла девушка с некоторым разочарованием, ну уж тут, как говорится, чем богаты...
- Представляешь, кто это может быть? - я указал стволом СВД на убитого. - Перевернем? - и, не дожидаясь согласия, перевернул мужика на спину.
Вот это красота! Не краска зеленая, на руках и лице, - кожа зеленая. Алху это, натуральный алху. Враг элдаров и прихвостень княжеского дома Твери. По-другому, гурка. Гурками они стали неизвестно почему - спасибо какому-то острослову из генерального штаба тверской армии, назвавшему небольшой народец - полулюдей, полудриад - с зеленоватой кожей и прекрасным "чувством леса" - гурками, по образцу британских наемников из истории пришлых до "Переноса".
- И что гурка делает на территории Ярославского княжества, да еще с винтовкой с глушителем?
Этот вопрос я адресовал стоящей рядом со мной эльфийке, которая, может, и выглядела недовольной, но изумленной или испуганной - отнюдь.
- Это Макар, - сказала девушка, и не успел я задать вопрос, откуда она знает, как зовут гурку, как она подняла на меня загоревшиеся гневом глаза и сказала, - да не Макар. А макар!
- Ах, макар! - завершил я этот идиотский диалог и начал было собирать трофеи с поля боя - то есть обирать труп "убийцы". Но не успел я нагнуться за винтовкой, как ствол Мосинки ударил меня поперек живота, наподобие шлагбаума перегородив дорогу.
- Это ты куда, маэтор? - подозрительно спросила красавица, и уж простите мой синдарин, кроме подозрительности в ее голосе звучала неприкрытая насмешка. Вот зачем так резко, я ж готов с ней поделиться.
- Я убил, мой трофей, - в духе букваря для недоразвитых эльфийских детишек пояснил я свои действия, очень кротко, без гнева и пристрастия.
- Ты, как же! - фыркнула эта невозможная девица, - да если бы я не дала тебе зайти ему во фланг, да если бы не подставлялась специально под его огонь, что бы ты сумел?! Сам бы лег, ветринаэр!
