У вас есть две минуты на подготовку к бою!
Все показатели восстановлены до максимума.
В бою нельзя пользоваться свитками, эликсирами.
Тип дуэли — рукопашная.
Допустимые оружия: стилет, кастет, боевая перчатка, когти…
— Ничишуя себе, — стрелку, видимо, пришло такое же сообщение, и, в отличие от меня, он явно не понимал, что происходит.
— Мокрый, чё происходит? Я его грохнуть не могу.
Стрелок в экстренном порядке пытался подобрать подходящее снаряжение, но выходило это у него не очень.
— Шкет, дай стилет! И вещи скинь!
— А кредит за капсулу за тебя выплатить не надо? Че за бред несешь?
— Идиот, давай быстро…
Экстренная и непонятная ситуация, всплеск адреналина, ну и, возможно, отсутствие доверия в команде противника, а может, и мозгов сделали своё дело. На тридцатой секунде таймера вокруг нас прямо в земле очертился круг, метров этак десять в диаметре, за который неведомая сила Шкета вытолкнула, словно порыв ветра щепку. Стрелок так и не получил помощи от ничего не понимающего напарника и у них сейчас шёл откровенный срач. И это хорошо, очень хорошо.
Своими психами Мокрый себя с головой выдал, к ближнему бою не приучен, чистый или почти чистый дистанционник. Хитов мало, с бронёй та же беда и меня, якобы проплаченного сынка, побаивается.
У меня же были свои проблемы. Я пытался собрать в кучу всё то немногое, что можно было бы применить в ближнем бою. Быстро сменил обувку на более бронированную. На правую руку кастет, в левой заготовленная юшка. План действий…всё, таймер.
— За Родину! — с диким воплем я ломанулся к опешившему противнику.
Стрелок попытался увернуться, но неправильно оценил ситуацию, сосредоточившись на кастете, за что тут же и поплатился.
Осквернённая кровь! Урон 17 хп/4 сек. Замедление 11%
Критический удар! Вы нанесли Мокрухе 192 единицы повреждений. Жизнь 848/1.040
Вы покалечили глаз противника, его точность -33%
Ничего себе, а ещё стрелок. Откуда столько хитов!?
Мокруха покачнулся, тряхнул головой и вновь вернулся в строй, саданув с ноги мне под дых. Опрокинуть меня не сумел, а вот дыхание спёрло знатно. Вот она, разница между людьми играющими с выключенным и замаксенным болевым фильтром. Он без глаза в порядке, а я от пинка чуть пополам не согнулся. Разница в уровнях решает, чтоб её. И ведь это с одним глазом.
Удар! Вы получили 202 единиц повреждений. Жизнь 478/680
Расползлись по разным углам, прицениваясь и прицеливаясь. А знатно я ему приложил, понятное дело, на лице больше моей крови, чем его, но выглядит жутковато. Да из сомкнутых век сочится неприятного вида желтоватая жижа.
Стрелок не отводил взгляд единственного глаза от моей левой руки. Пускать в ход тот же приём я не собирался, но всё же наполнил ладонь кровью, тратя драгоценные хиты и вновь ломанулся в бой, но уже с новым боевым кличем.
— Фарш! Рывок!
Замахнувшись рукой для вида, я своей подкованной пяткой впечатал пальцы ног стрелка в землю и тут же добавил правой, подкрепив удар умением, полученным за достижение рубежа в полсотни силы.
Критический удар! Вы нанесли Мокрухе 203 единицы повреждений. Жизнь 645/1.040.
Калечащий удар! Вы нанесли Мокрухе 278 единиц повреждений. Жизнь 367/1.040.
Крепко парню досталось, шматок кожи с лица сорвал, но при выключенных болевых фильтрах грош цена этим спецэффектам.
Вы получили 123 единиц повреждений. Жизнь 355/680.
Сочащиеся язвы! Осквернённая кровь! Эффект обновлён: Урон 34 хп/4 сек. Замедление 22 %.
Вы получили 141 единиц повреждений. Жизнь 214/680.
Осквернённая кровь! Эффект обновлён: Урон 51 хп/4 сек. Замедление 33 %.
Испей моей кровушки, тварюга!
У обоих хиты застыли в красной зоне. Последующий обмен ударами может стать для кого-то фатальным. Отравление кровью его не убьёт, а у меня закончились манёвры. Но пока он замедлен на треть, у меня есть все шансы!
Рывок, обмен ударами. Полоска моих хитов сливается в крохотную мигающую чёрточку. Мокруха ещё жив, но не успевает сделать последний удар — осквернённая кровь доедает несчастного
Подтверждение результатов дуэли ИскИн(ом) № 1.648.
Вы победили в дуэли!
Награда:
За каждую 1 минуту боя, атака/защита +1 %.
Вы приглашены на ежегодный турнир Крока.
…
Достижение: Вольный I ранга.
Первая кровь разумного, которой вы окропили землю, принадлежала бандиту и бесчестному человеку. Вы победили и сделали этот мир чуточку лучше. И неважно, что вами двигало: благородные помыслы или жажда крови. По крайней мере, пока не важно.
Награда: Клеймо Душ
Всё очень прикольно, вот только рогу нигде не видно. Дуэльный круг ещё держится, но думаю это ненадолго. Прежде чем плюхнуться в медитацию, вцепился в ухо распластавшегося на земле трупа и рывком лишил того уха.
Трофей взят!
Всё, медлить больше нельзя. Не закрывая глаз, плюхнулся в позу лотоса, сосредоточился и почти сразу обнаружил крутящуюся рядом со мной Искру — Шкет! Судя по подёргиванию Искры из стороны в сторону, рога явно нервничал и всё ещё не мог преступить круг.
— Парень, у меня есть к тебе предложение, — повернувшись лицом точно к Искре, как можно небрежней бросил я. — Ты сейчас берёшь и валишь к чертям собачьим отсюда. Вот просто берёшь и валишь.
Искра подалась в сторону, видимо пытаясь уйти от моего взгляда, но затея не выгорела. Но стоит признаться, в движении засечь её было куда сложнее.
— Можешь не стараться, я тебя вижу, так что хватит крутиться. Даю тебе пять секунд на принятие решения, через десять, если ты будешь в поле досягаемости — призову тебя в круг следующим.
Десять секунд вышли, а рога так и не свалил, лишь подальше отошёл от круга. Видимо, считает, что на безопасном расстоянии. Уговаривать дальше смысла нет, этим только подкину парню глупых мыслей.
— Ну что ж, ты сам принял это решение, — сняв с шеи ожерелье, я вдел в него новый трофей и покрутил в руках, словно любуясь. — Думаю, ещё одно не будет лишним.
Светить поделкой было не очень разумно, но, главное, эффект всё же это возымело — Шкет предпочёл ретироваться, а у меня словно гора с плеч свалилась.
К моменту, когда круг окончательно развеялся, я уже восстановил все хиты и от греха подальше пустился трусцой в направлении, противоположном тому, куда умчала Искра. Рисковать я не хотел, ибо если сам рога может и не передумает, то вот стрелок ему вполне может мозги вправить. Тогда один удар в затылок — и я труп. Ну ладно, может, два.
