— Невидимый дракон? — кажется, их проняло. Заозирались. Эх, и почему я правда не невидимый дракон. Сейчас бы спалила нафиг всю эту баллисту, поплавила б им луки-стрелы, испепелила б одежду и умотала обратно на остров, к женихам-невестам. А эти пусть потом выбираются к своему хозяину как хотят. Интересно, что за хозяин такой. Надо постараться разузнать… Если живая останусь.
— Откуда ты знаешь про невидимого дракона? — главного уже прямо трясло.
— Че?
— Я говорю, как ты увидел дракона, если он невидимый?
— Так это… — в голосе подпаленного типа появилось удивление. — Так он это. Штаны ж мне кто подпалил?
Я затихла — ждала, что скажут продвинутому драконолову его дружки. Ох, они сказали… Ох и сказали же они. Такого скопища «быбыдрыхов», "мруза хаев", «хурмысов» и "мграз дро бабахов" на мои уши давно не высыпалось. Типу припомнили его супервыстрел, от которого дракон делся непонятно куда, и то, что он уронил кому-то на ноги мешок с жиром, и кривые руки, и пересоленную кашу (она-то откуда взялась?)и его кфытьи мозги, которые испортили все дело… Тип вяло отругивался, предъявляя всем свои штаны — мол, пусть сами убедятся — они точно подпаленные, а остальные поливали его от и до, и горячо жалели, что драконихи на самом деле тут нет — они б ее не тронули, лишь бы она на самом деле спалила этому придурку что-нибудь важное, кроме головы… А что им теперь хозяин скажет, страшно даже представить!
— А что сделает… — главный, кажется, уже выдохся. И говорил как-то почти безнадежно. — Парни, перестаньте орать. Теперь, даже если мы наизнанку вывернемся, толку с того не будет. Упустили — все. Бочка нам.
Бочка? А-а… Это в смысле «крышка», местные так говорят. То есть этим моим ловцам скоро придет крышка. Интересно-интересно… Да что ж за хозяин такой? Что-то очень уж крутой, прямо как наш черный маг, чтоб ему так и остаться там, куда послали. Тьфу-тьфу-тьфу. Нет-нет, только не это… Нет. Если он такой грозный, то что ж не пришел сам меня ловить? Ставинне бы пришел.
Призадумавшись о распроклятом черном маге, который до сих пор отравлял нам с Риком жизнь, я пропустила кусочек разговора. Кажется, мои охотники причитали что-то о своей горькой судьбе и о выбрыках своего странного хозяина.
— Тс-с! — вдруг прошипел один, нервно оглядываясь.
Все резко замолчали и тоже стали вертеть головами. Я поглубже забилась под камушек и проверила, не выбивается ли из норки хвост. Нет вроде. Вот он, хвост, рядышком. А что ж они тогда так молчат? По-нехорошему.
Неужели заметили? Охххх… Мне вдруг как-то очень понятно стало, какое маленькое углубление под этим камнем. И как просто в случае чего будет вытащить меня отсюда. А там… даже если они не поймут, что я и есть пропавший дракон, то все равно ничего хорошего мне не светит.
По песку прошуршали шаги. Ближе. Еще ближе… Я задержала дыхание. Тихо-тихо… Спокойно. Мало ли что им тут понадобилось.
Еще ближе. Совсем рядом! Замри!
Кусты рядом затрещали, как гром. Я еле удержалась на месте, притаилась, с камнем слилась… и кажется, не дышала. Пока сердитый голос (совсем рядом!) не проговорил:
— Хвала предкам, показалось.
Все отмерли.
— Точно? А то этот хвостатый доносчик мастер прятаться.
— Угу. Севин так попал. Болтал про хозяина. А этот как раз затаился рядом, видно. Послушал, и…
— Тварь мохнатая, и откуда его хозяин только выкопал! — рыкнул чей-то голос. — Тьфу.
— Ты б поосторожнее с языком. А то как с Севином будет.
— Избави предки.
— Да нет, не может быть. Далеко. Как бы он сюда-то попал?
— А точно его нет?
— Можешь сам проверить! — огрызается главный.
Песок хрустит еще под парой ног. Снова трещат кусты. Я дышу тихо-тихо, хоть и понимаю уже, что это ищут не меня. Кого-то другого. Доносчика — они сказали. Доносчика… Не знаю, кто этот доносчик, но чтоб ему сегодня Новодворская приснилась и устроила скандал. У моего камня толкутся уже несколько пар кожаных сапог, песок летит во все стороны, все глаза запорошил, земля дрожит. А если кто-то из этих охотничков решит подвинуть камень, меня вообще в порошок разотрут…
— Нет. Нема его тут, — наконец говорит один. — Показалось. Пошли к костру, мужики. У меня тут есть немножко браги…
Фух. Наконец-то! Ой… Я растерянно посмотрела на дымок и нервно — в сторону охотничков. От моего облегченного вздоха расплавился песок.
Но они этого уже не видели…
Ура алкоголю!
Бррррр, надо же… прав был папа, когда твердил о вреде алкоголя. Ох, прав. Сколько раз говорил: мол, дочка, поаккуратнее с коктейлями, а то всякое может быть. И здоровью вредит, и жизнь себе испортишь, потому что под градусом такое натворить можно, что потом лет десять не расхлебаешь. Точно. Вот только объяснял неправильно. То есть в общем-то правильно, но от меня слова отлетали, как мячик от ракетки. А вот заснял бы меня раз в таком нетрезвом виде, да показал наутро, как я выглядела, да какую чушь несла, да кто мне под градусом показался крутым и симпатичным… Думаю тогда я б не скоро себе что-то градусное смешала.
Такие мысли крутились в голове, когда от костра послышалось "Наливай по второй!" Мои неудачливые киллеры вовсю проспиртовывали организмы. Или прображ… пробрагни… тьфу, нашла о чем думать! Главное, что они сейчас хлещут свои градусы и им пока не до меня. И ни до чего, кроме браги.
Тогда я посмела вылезти из-под камушка и посмотреть, что у меня там с боком и крылом. Да-а. Бок выглядел нерадостно. Под шерстью, да еще в свете костра видно было плохо, но и так понятно — попало мне крепко. Правое крыло шевелилось с трудом, и мысль о том, чтоб куда-то на таких крыльях лететь, была… ну, дикой. А если кувыркнуться? Не знаю. Если подумать… подбили-то меня, когда я была драконом. А бок болит и у меня-мышки. Так что если я снова отыграю назад в дракона, этот суперсиняк никуда не денется, так ведь? Не знаю, не знаю. Зато как обрадуются охотнички!
У мельничной запруды,
Там, где река течет
Живет красотка Трудди
И песенки поет! — грянуло от костра. Так, эти уже наквасились до песен.
Нет-нет, радовать мы их не будем. Тем более, если учесть, как мне сейчас плохо (бок болит, дышать тяжело, и до сих пор от соленой воды мутит), то после кувырка драконша из меня получится, наверное, в отключке. А что делать? Вот влипла…
Охотники тем временем дружно орали песню о красотке Трудди, которая, оказывается, умела не только петь песенки. Я не вслушивалась, но там было что-то про утро и дойку коров, потом про день и поле, потом про обед и стирку, потом про вечер, ужин и коров. Интересно, когда они уже до ночи доберутся… Заткнутся наконец. Голова и так болит и не хочет соображать, а тут еще эта Трудди — прямо робот какой-то. Пашет и пашет. Может, хоть ночью отдохнет?
