— Полная, — кивнул Дон и вдруг оказался в доспехах и с серебряным топором на плече. — Одевайся.
Я, закатив глаза, вызвал из инвентаря всю лабуду, что мы купили в городе. Помахал мечом, демонстрируя готовность.
— Ну, с богом, — сказал Дон и шагнул в приоткрытые кладбищенские ворота.
— Аминь, — согласился я, двинув следом.
TRACK_19
О том, что «нехорошие места» существуют, я и по настоящей жизни знал. Не знал только, как это просто делается, и как банально называется: «дебафф». На́ тебе состояние «на измене», слабость, безмозглость, панику. Всё почему? Всё потому, что в коде так прописано. Пидарасами.
В общем, предупреждён — вооружён. Я отметил неотступное чувство страха, как должное, и, зевая, шагал рядом с Доном. Тот же, весь напружинившись и выставив топор перед собой, аккуратно шагал меж могилок.
— Сто лет сюда не заходил, — поделился он со мной шёпотом. — И до сих пор — мороз по коже. Как вспомню...
Угу, угу. Вон, луна сделалась красной. К п**децу, наверное. Ну точно — вон, могила светится. Прямо на моих глазах из могилы поднялось нечто, отдалённо напоминающее женщину. В длинных белых одеждах, совершенно бесплотное, парящее вместо того, чтоб идти. Оно беззвучно поплыло в нашу сторону. Я разглядел на месте фосфоресцирующего лица — жуткий оскал черепа.
— Е**ть, жуть какую нарисовали, — пробормотал я.
Дон вдруг резко опустил топор и повернулся ко мне.
— Твою мать, Мёрдок!
— А чё я?
— Тебе обязательно весь настрой сбивать?!
— В смысле? Тебе что, нравится бояться? — удивился я.
— Да! — завопил на меня Дон, пока страшная херня плыла в нашу сторону. — Представь — да! Я хочу играть по правилам, хочу по правилам добиваться успеха. И тебе, дураку, помочь хочу тоже — по правилам. Здесь должно быть страшно! Это — стресс, необходимый психике для того, чтобы...
— Ладно-ладно, понял. Молчу. Развлекайся. Я тогда прибухну пока, ты не возражаешь?
Дон не успел возразить — призрачная херня подлетела к нам. И пока я, отозвав доспех, хлебал из горлышка бутылки, слышал, как свистит топор, чего-то там колотя, и как полубеззвучно визжит призрак.
— Огонь, — просипел я, опустив бутылку.
Дон стоял, тяжело дыша. Судя по тому, что полоска здоровья у него над башкой не шелохнулась, битва была не очень страшной. Труп призрака валялся на земле.
— Серьёзно? — не выдержал я. — Ты только что забил топором бесплотную херню?
— На топоре зачарование от призраков, — буркнул Дон. — Какого вообще хрена я за тебя всё делаю? Может, ты хотя бы соберёшь, что выпало?
— Откуда выпало?..
Я с трудом собрал глаза в кучу и увидел, что рядом с призрачным трупом валяются мешочек с деньгами, какая-то травинка и щепочка. Я собрал это всё и отправил в инвентарь на опознание.
Золото: +60
Бес-трава (материал для заговоров): +1
Щепа гроба господня (материал для изготовления зелий): +1
— Тебе это говно точно не нужно? — поинтересовался я.
— Нет, — буркнул Дон и двинулся дальше.
— Слушай, херня какая-то. Во времена Христа вообще гробов не делали. Откуда щепа?
— Мёрдок, перестань.
— Да я давно перестал. Я ж молчу про то, откуда тут такое древнее кладбище, когда всему этому балагану пара лет от силы. И откуда трупы. Слышь, а если копать — чё там будет? Либо нихрена, либо эти дебилы скелетов туда понарисовали?
И тут я понял, что перегнул. Сначала мне показалось, что послышалось. Потом — правда. Дон плакал. Он стоял и тихонько плакал.
— Дон... Да ты чё? — растерялся я. — На вот... Хочешь, бес-траву пожуй? Или крепкого глотни.
Дон вырвал бутылку у меня из руки и жадно отхватил два глотка. Вернул обратно.
— Вот поэтому тебя никто и не любит, Мёрдок, — сказал он, вытирая слёзы латной перчаткой. — Потому что ты не даёшь людям забыться. Всё время напоминаешь, что этот мир — не настоящий, что всё здесь — иллюзия.
— Мне казалось, это очевидно...
— Может, и так! Но мы стараемся. Понимаешь? Мы все — стараемся! Чтобы в наших жизнях был хоть какой-то смысл. А ты...
Он махнул рукой и побрёл дальше. Я, не будь в говно, пошёл следом, тщательно фильтруя базар, чтоб не расстраивать здоровяка ещё больше.
— Слышь, Дон...
— Отъ**ись!
— Да ладно, я про другое. Скажи, а у меня меч тоже с зачарованием?
— Возьми да посмотри.
Я взял, да посмотрел. Обычный меч, никакой инфы о зачарованиях в описании нет.
— Нифига, — доложил я. — А как я буду призраков х**рить?
— Он один тут, — проворчал Дон. — Дальше скелеты пойдут.
— Не люблю скелетов...
— Они на два уровня младше тебя. Резвись, опыт набивай!
— Против скелетов система рекомендует секиры и молоты!
— Страдай, — буркнул Дон.
Вскоре из могилы и правда выкопался скелет. Он, шатаясь, подвалил ко мне и замахнулся костью. Я что есть дури перехерачил ему мечом. Скелет пошатнулся.
— Ещё! — подбодрил Дон. — Комбо!
Я перехерачил ещё раз, слева-направо.
Комбо 2 удара: +20
Чего там «плюс двадцать» и куда упало, я понять не успел. Во-первых, надпись тут же забило сообщение о шестидесяти очках опыта, а во-вторых, скелет развалился в труху.
— И всё, что ли? — Я с недоумением смотрел на мешочек с золотом. — Стоило ради такого Paint запускать. Или в чём они там рисуют...
Мы полчаса мотались по кладбищу, п**дя скелетов, зомби и прочую пе́дарась, лезущую из могил, пока не остановились перед склепом.
— Перекур? — спросил я.
— Босс, — возразил Дон.
— А кто тут боссом?
— Вурдалак...
— Вот гандон! — Я старался проявлять максимум лояльности игре в присутствии Дона, но получалось, по ходу, фигово. Дон морщился.
— Ладно, чё с ним делать-то? — буркнул я.
— Да нихрена ты с ним не сделаешь, он бессмертный. Ты его на себя отвлеки, а я проберусь там к рычагу, дёрну, и его зеркалами сожжёт.
— Ваще без вопросов, брат. По глотку?
Дон отказался, пришлось мне делать два глотка. А ещё говорят, что я — эгоист. Да я вот... Ай, отъ**итесь.
Дон толкнул дверь склепа (она жутко скрипнула) и сделал приглашающий жест рукой.
TRACK_20
Стоило мне перешагнуть порог, как всё пошло не по плану. Сказать по правде, я уже давно так не напивался. Всё больше пиво, пиво... А у крепкого есть особенность.
Это пиво пьёшь и пьянеешь равномерно. Серьёзные напитки обычно дают тебе почувствовать себя боссом, хозяином положения, и в самый неожиданный момент подкрадываются сзади и бьют доской по башке.
Кажется, я что-то прокряхтел, и Дон, идущий рядом, шепнул: «Чувствуешь? Здесь дебафф ещё сильнее!».
Я чувствовал, что, во-первых, я в говно. Картинка перед глазами плыла, ног под собой я не чувствовал. Это была проблема. А я привык решать проблемы, нахерачиваясь. Таким образом мой разум оказался в тупике.
Во-вторых, я увидел синенькую полосочку-алкашку, которая неумолимо ползла к максимуму. И вот тут мне реально сделалось страшно. Ходили жуткие слухи, что та бабка-непись, к которой я ходил лечиться от алкоголизма, исчезла из города. А согласно другим слухам, она начала давать такие п**данутые квесты, которые и трезвым-то хрен победишь.
По-нормальному, конечно, с разового перепоя алкашом не станешь. Но я год бухал умеренно, при каждом удобном случае, и вот сейчас, плюс ко всем стрессам, вылезло ещё и вот такое.
— Господи боже, — прошептал я, остановившись.
— Не бойся его, Мёрдок! — пробасил Дон. — Он питается твоим страхом!
И понёсся куда-то...
— Господи, я спиваюсь! — провыл я.
Вот это будет эпик, когда я появлюсь перед группой без кристаллов, без денег, да к тому же с алкоголизмом.
— Бей его, Мёрдок! — вопил откуда-то Дон.
— Да вот, б**дь, у меня забот других нет, — промямлил я и решительно убрал в инвентарь меч и доспехи.
Хватит. Когда на сцену выходит алкоголизм, уже не до игрушечек. Я достал гитару и сел на пол, скрестив ноги.
