— *** на, — доброжелательно сказал я новоявленному мудиле. — Вали, изучай мир, проходи квесты, качай уровень.
— Заткнись! — прошипела на меня Сандра и, откашлявшись, начала речь: — Приветствую тебя, воин, в славном городе Линтоне. Здесь ты найдёшь дела, достойные твоего клинка...
Я тихонько ржанул. Сандра замешкалась. Судя по лицу, ей тоже очень хотелось ржать, но профессиональная гордость не позволяла.
— Достойные, значит, — пробормотала она. — Клинка... Ага! Чтобы изготовить новое оружие, починить или закалить уже имеющееся — обратись к кузнецу Хаммеру. Общайся с людьми, которых встретишь на улицах — у них могут быть ценные сведения, или поручения, выполняя которые, ты сможешь зарабатывать деньги и ценные предметы. Чтобы построить свой дом, следуй за светящейся путеводной нитью...
— ...на***, — договорил я.
— Твою мать, Мёрдок! — взревела Сандра. — Я же просила не мешать работать! Теперь заново читать всю эту хрень!
— Простите, — выдавил Ахилесс, — а вы разве живая?
Он обращался к Сандре. На «вы», да ещё и простите...
— Тысяча извинений, — отозвался я. — А вы разве девственник?
Ахилесс покраснел. Я картинно продемонстрировал фейспалм и, наконец, заткнулся. Ладно. Чего я, в самом деле? Может, это вообще какой-нибудь двенадцатилетний безногий инвалид, умерший от рака мозга, который в жизни ничего хорошего не видел. Для него эта упоротая игра, может, самой настоящей жизнью станет. А тут — такой мудак, как я.
И не успел я создать у себя в голове трогательный образ мальчишки-инвалида, как Ахилесс выдал:
— Я, вообще-то, девушка. Просто мне показалось, что так ко мне будут меньше приставать...
— В смысле? — вытаращил я глаза. — А тут что, ещё и так можно?
— Тут по-всякому можно, — сказала Сандра.
— Ё-ё-ё... — протянул я, прикидывая, сколько ж из тех героев, что бухают каждый вечер у меня в кабаке, могут оказаться на поверку девчонками. А сколько... Стоп! — Сандра... — У меня задрожал голос. — Скажи мне правду, умоляю, ты...
— Вот соврала бы, чтоб ты вены себе на жопе перегрыз, — вздохнула Сандра. — Да жалко идиота. Женщина я, женщина. Правда, не настолько секси, как здесь. Даже близко.
— Ф-ф-фух! — выдохнул я. — Это фигня. Секси не секси — вопрос пятнадцатый. Дело в принципе.
Пока я, успокоенный, думал о странном, Сандра отбарабанила свою речь, всучила Экси (так я стал называть про себя это существо) свиток и указала на выход.
— Интересно, с кем она будет трахаться? — задумчиво сказал я, глядя на закрывшуюся дверь. — С парнями или с девками?..
— А что-нибудь, кроме этого, тебе вообще интересно? — вздохнула Сандра и шлёпнулась на стул рядом со мной.
— Угу, интересно. Как сохранить кабак.
— Иди и заключи договор с пивоваром. Бочка — один золотой, а ты с этого сброда сколько за вечер поднимаешь? Сто?
— Да хоть двести! — взорвался я. — Какого хрена он лезет в мои дела?
— Он — бог. Как бы тебе от этого ни было паршиво, он — бог. Вот и всё.
Я сплюнул на пол и промолчал. Нечего было сказать. Сандра со всех сторон права. Этот крысёнок — бог, а я — червь. У него власть, а у меня даже тело — виртуальное. И то получено благодаря ему.
— У меня на сегодня всё, — сказала Сандра таким тоном, будто хотела меня утешить. — Может, пойдём к тебе и...
— Не, — поморщился я. — Не люблю прятаться от проблем.
— Сказал алкоголик и кокаиновый наркоман, — фыркнула Сандра, тут же позабыв сочувствующий тон.
— И что? Я бухлом и дурью не прятался от проблем, а создавал проблемы. И решал их, не приходя в сознание, как и подобает настоящей рок-звезде.
— Мёрдок. — Она положила руку мне на плечо. — Не нужен тебе этот сраный трактир. Продай его кому-нибудь и собери уже группу.
— Не из чего собирать, — буркнул я.
— Так собери из дерьма и палок! Господи, Мёрдок, если в твоей группе будет хотя бы пара человек, способных ритмично биться бошками об стены, это будет в разы лучше того убожества, с которым ты колесил по миру.
— Так ты нас слышала? — удивился я.
Мы об этом как-то никогда не разговаривали. Ещё по жизни я привык, что на нас всем начхать.
— Я под вас сдохла! — простонала Сандра. — В грёбаном хосписе. Обмотанная проводами, напротив огромной «плазмы» — спасибо моему обожателю. Там транслировали ваш концерт, если это можно так назвать.
— И как тебе? — спросил я.
— Не могла дотянуться до пульта. Когда почувствовала, что умираю, заплакала от счастья.
— Вот сучка, — покачал я головой и встал. — Пойду пообщаюсь с Миллером. В неписьню ещё можно стрелять из арбалета?
— Уже нет, закон об ограничении агрессии в городе. Штраф.
— Что за дерьмовый мир...
TRACK_07
По городу я ходил нечасто — всё больше бухал в трактире, спал в трактире, либо занимался сексом с Сандрой в трактире. А городок-то изменился, оказывается! Когда я только сюда попал, весь город являл собой полторы корявых улицы, а теперь — ну, пусть не на город, но на посёлок вполне тянет. Магазины какие-то, народ туда-сюда снуёт. Рынок вон.
У многих над головами висели восклицательные знаки. Это означало, что безмозглому хрену есть, что сказать. Всё как в жизни: чем меньше мозгов, тем больше потребность высказаться. И не надо тут про мою карьеру певца и сонграйтера! Это вообще другое.
Как я ни тыркал свой интерфейс, никакой волшебной стрелочки-указявочки на Миллера из него не выбил. Можно было только включить автопилот до дома — полезная штука, если перебрал и вообще не разбираешь, где верх, где низ, и чем они отличаются от лева и права. Правда, у меня дома не было. Его надо было строить, а мне, когда я только здесь оказался, строить было вломы, поэтому я пошёл в единственный на город кабак и бухал там до закрытия, а когда меня попросили выйти, я случайно заменил хозяина. Так и живу...
В общем, пришлось хаотично слоняться по городу в поисках знакомого имени над башкой рядом с восклицательным знаком. А если этот Миллер днём в кулдауне отдыхает, как это тут называется? Вот тогда-то у меня затянется эта песня... А я не из терпеливых.
— Эй, Мёрдок, Мёрдок! — послышался знакомый голос.
Я, скорчив мучительную гримасу, обернулся.
— Рома, в лоб тебе с ноги. Что ты ко мне прилип, как банный лист?
Рома остановился и, растянув лыбу от уха до уха, сказал:
— Есть предложение.
— Нахрен, — вынес я взвешенное решение.
— Ты не слушал.
— Ты наблюдательный.
— Мёрдок, не гони. Это тема! И твоему заведению репутацию поднимем. Слыхал, сегодня второй трактир откроется? Говорят, с репутацией — сразу в два косаря.
— А у меня сколько? — невольно заинтересовался я.
— А ты не в теме? Полтора косаря у тебя.
— Вот уроды, — только и покачал я головой. — Федералы...
— А? — не понял Рома.
— На, — огрызнулся я. — Терпеть не могу бесталанных выскочек, которые пробивают себе дорогу деньгами и связями.
Тут мне сделалось грустно и захотелось нажраться. Или занюхать чего-нибудь эдакого.
— Тема, — продолжал гундеть Рома. — Давай я сегодня устрою стэнд-ап шоу? У тебя, естественно. Один золотой за вечер.
— Стэнд... Чё? — чуть не поперхнулся я.
— Ну ты чё, вообще не в теме? Ну, шоу, блин. Юмористическое.
— Иди ты нахер, Петросян! — Я развернулся и пошёл дальше. Но от Ромы так просто было не отвязаться.
— Да ты пойми, — гундел он, поторапливаясь за мной. — Это сразу плюс две сотки заведению! Поднимешь до двух тысяч — и сможешь заряжать за пиво в полтора раза больше, а цены у поставщиков снизятся.
— Где б найти этих поставщиков ещё, — буркнул я.
— А, ты Миллера, что ли, ищешь? Да он у ворот стоит! Он же, типа, не местный, у него за городом пивоварня. Только её не нарисовали ещё. Но пива привезёт.
И откуда он всё это знает? Тоже, поди, инсайдерская инфа, как у меня. Вот был бы я поспокойнее — я бы на брата не орал постоянно, а пытался бы у него выудить инфу, а потом, с помощью этой инфы, делал бы себе хорошо. Но меня так ломает с того, что вокруг нереальная хрень, и воспринимать её всерьёз совершенно не хочется.
