– Да, сладкий мой. Как ты можешь не нравиться? Отягощенная модель, офигительные разрядники и… о!
– Да нет. Я про вообще. В жизни.
– Дурак! Не ломай кайф. Нашел время… – огрызнулась Марфа, – Лучше… Повернись вот так. Ну пожалуйста! И задние манипуляторы вытяни, чтобы на солнце засверка… Да! Теперь, ради Бога, секундочку не шевелись. Все! Иди ко мне! Да не так, дурачок! Сзади, чтобы к накопителям поближе…
И он послушно прижался к ней, желанной и желающей, всем своим большим и мощным телом ощущая приближение цепной реакции…
Через полчаса, выходя из душевой, Трифон с удовольствием вспоминал выражение лица Немки, и без того достаточно неприятное, которое отнюдь не улучшил отпечаток ладони на щеке – грубой, скорее мужской, чем подростковой. О возможных последствиях он не думал. Если кому-то здесь и светят какие-либо карательные санкции вплоть до увольнения в запас, так это Немке, нарушившей инструкцию ради мелочного сведения счетов. Едва ли Трифона упрекнут за рукоприкладство, сегодня он герой.
В соседней кабинке, фальшиво насвистывая, грелась в плотных водяных струях Марфа. Тоже героиня. Временами, когда девичья фигура за мутным запотевшим стеклом наклонялась вперед, Трифону чудилось в ее силуэте что-то смутно знакомое. То ли элемент ходовой, то ли блок накопителя, каким он видится сзади, не хватало только голубых искорок рвущегося наружу разряда.
Попробовать, что ли, пристать? – полушутливо подумал Трифон и сам себе ответил: да ну! Вот через неделю, если их снова вместе отправят на задание-тогда да, а так… Нет, так неинтересно.
С этими мыслями Трифон подошел к стене, задумчиво стянул опоясывающее чресла полотенце.
„Что это я? Разнесет же все на хрен!" – ужаснулся он, глядя, как струя тяжелых фотонов ударяет в стенку писсуара.
Но струя благополучно преломилась о сверкающий фаянс, и только теперь курсант с легким сожалением вспомнил, что больше не ПАУК.
(Е. П…шкин,
отрывок из романа «Механика мертвых слоев»,
изд. «Эх-ма!», Москва, 2003 (по факту 2005)-
3 150 экз., включая перепечатки и доп. тираже)
Первым, что он почувствовал, была мягкость. Непривычная мягкость, которую он настороженно вкушал всем своим расслабленным телом. К слову сказать, совершенно обнаженным. То, на чем он лежал, не было его обычным матрасом, который год от году становился все жестче и площе, то есть, выражаясь медицинским языком, ортопедичнее. Его теперешнее ложе скорее смахивало на перину. Подушка, сползшая углом куда-то под лопатки, тоже была непривычно высокой и мягкой.
«Мягко…» – подумал Толик. Как всегда с великого похмелья мысли его отличались кристальной ясностью и лаконизмом.
Не надо быть Шерлоком Холмсом, Толику Галушкину хватило и собственных дедуктивных способностей, чтобы сообразить, что проснулся он не у себя дома.
«Я не дома», – снова подумал он и осторожно открыл глаза.
Прямо над ним вместо белых рельефных обоев струилась ткань натяжного потолка, такая мелкоузорчатая, что рябило в глазах. На месте черного пластмассового патрона с голой лампочкой висела люстра, которую Толик все не удосуживался приобрести. Впрочем, он все равно хотел не такую, а настоящую, хрустальную мечту провинциального детства.
Обои в розовых тонах, веселенькие шторки, покрытые жирафами и слонами, спешащими в разных направлениях, светлая деревянная мебель – все это он определенно видел впервые. Рядом на кровати, упираясь в локоть горячим мягким боком, лежало чье-то тело, с головой накрытое одеялом.
«Кто это? – в третий раз подумал Толик, осторожно убирая локоть и отодвигаясь на край кровати. – Надеюсь, хотя бы женщина?» В принципе, толщина перины и общая обстановка комнаты делали такую надежду обоснованной.
Невидимое тело молчало. Блокированная алкоголем память-тоже. Куда занесла его нелегкая? Кто оказался настолько добр, что не бросил пьяного замерзать на улице, привел в теплый дом, уложил, раздел… донага? Ответов на эти вопросы не было. Однако присутствие в постели постороннего человека заметно оживило истосковавшиеся по серотонину синапсы.
Был банкет, вспомнил Толик. Хороший банкет, как всегда. Много вкусной еды и выпивки. Но скучно. Скучно…
Далее он вспомнил пузатую бутылку с вензелем, обещающим: Коньяк Выдержанный. И заботливый взгляд Жени-черт, забыл спросить фамилию! – оказавшегося не турбо-, а трубореалистом, причем вовсе не таким неприятным, как показалось с первого взгляда. И слащавый голос обрусевшего грузина, певшего что-то про губы, сла-адкие, как вино. И… да, еще что-то сладкое и белое, припудренное чем-то мелким и серым, тянущееся к нему из туманной дымки на огромной, как ковш экскаватора, ложке. При мысли о ложке Толика слегка замутило, немедленно вспомнился широкий, странно липкий подоконник и ощущение потревоженной весны за окном.
На этом поток воспоминаний обрывался. Оставалось неясным, как его угораздило переместиться с подоконника в банкетном зале на эту кровать в непонятно чьей квартире. Бабочкой он, что ли, перепорхнул?
Да, где-то в промежутке между подоконником и вензелем «KB» были еще танцы. Толик тоже танцевал, и не с кем-нибудь, а… с кем же? Да со Златовлаской! Она была неожиданно добра и в хорошем смысле доступна. Впрочем, есть ли у этого слова плохой смысл? В таком случае почему бы не предположить…
Толик изо всех сил зажмурился, наморщив лоб, так что зашумело в ушах. Этот непрямой массаж мозга отчасти освободил его извилины от непостижимой похмельной логики, благодаря которой вчерашний алкоголик, например, готов до головной боли раздумывать над вопросом, утро сейчас за окном или уже вечер, вместо того чтобы просто встать и отдернуть штору.
Толик повернул голову и посмотрел на то место, где толстое одеяло грубо обрисовывало чьи-то контуры. И пришел к выводу, что проще распознать юного фараона в заплесневевшей мумии, чем определить примерный рост, телосложение или хотя бы пол завернутого в этот кокон человека.
Бездумно Анатолий протянул руку под одеялом, никуда особенно не метясь, и в его ладонь легла острая, почти треугольная грудь. Бесстыдно голая, в отличие от самого Анатолия, который, по собственным ощущениям, был обнажен стыдливо. «Что в вымени тебе моем?» – ни с того ни с сего всплыла в памяти строчка пошлейшего стихотворения.
Или как раз с того, с сего?..
И только полминуты спустя до Толиковой головы дошло то, что почти мгновенно осознали пальцы. Строчку о вымени навеяло неспроста, ведь та, чью левую грудь он сейчас заторможенно сжимал в руке, была автором стихотворения. То есть, по счастью, авторшей. «Какого?… Как?.. – пару раз начинал новую мысль Толик, но не заканчивал. Потом собрался и сформулировал: – Она-то здесь при чем?»
