Подождав с минуту, Блум перешел к соседнему окну и снова стукнул прутом по краю рамы.
К величайшему удивлению Блума, на этот раз ему даже ждать не пришлось. Окно распахнулось настежь и вниз из него свесилась голова, покрытая серыми, отросшими сверх всякой меры волосами, сальными лохмами торчащими во все стороны. Лицо у хозяина окна было оплывшим и сильно помятым, словно его только что вытащили из постели, не дав даже толком проснуться. Подбородок и щеки покрывала густая щетина. Мутный взгляд водянистых глаз с белками, покрытыми частой сеткой красноватых прожилок, проплыл из стороны в сторону.
Наконец, сделав определенное усилие, человек сфокусировал взгляд на своем незваном госте. Он попытался было что-то сказать, но внезапный приступ икоты помешал ему сделать это. Человек выпрямился, постучал себя кулаком в грудь и снова глянул на Блума, с трудом выговорив при этом единственное слово:
– Чего?..
Несмотря на разделяющее их расстояние, на Блума пахнуло кислым запахом недельного перегара.
– Простите, вы не скажете мне номер вашего дома? – сделав шаг назад, спросил Блум.
Человек сосредоточенно поскреб ногтями висок, после чего отрицательно мотнул головой.
– А на какой улице он стоит?.. – предпринял новую попытку что-либо разузнать Блум. – Быть может, вам известен номер уровня?..
Ответом ему всякий раз был непреклонно-уверенный отрицательный взмах нечесаной головы.
Непонятливость тупо глазеющего на него мужика начала раздражать Блума.
– Мне нужно узнать, что за улица находится по другую сторону дома, – тщательно артикулируя слова, в надежде таким образом донести их смысл до хозяина окна, а для доходчивости ещё и жестикулируя обеими руками, медленно произнес Блум.
Конечно, можно было, не тратя времени на вусмерть пьяного дебила, попытать счастья у другого окна, однако у Блума не было никакой уверенности в том, что трезвый человек так запросто откроет окно, просто услышав на улице какой-то стук. Скорее уж, он свяжется с инфором для того, чтобы выяснить, что происходит у него за окном.
Высунувшийся из окна мужик задумчиво изучал дерево за спиной Блума.
– Ну так что? – проявляя нетерпение, спросил у него Блум.
– Чего?..
Мужик взглянул на него так, словно впервые увидел.
– Я могу войти к вам в квартиру? – спросил Блум. Мужик безразлично пожал плечами.
– Заходи…
– Мне нужен стул, чтобы забраться в окно, – обреченно произнес Блум, заранее настраиваясь на то, что придется повторить эту фразу несколько раз.
Но, как ни странно, на этот раз смысл сказанных им слов дошел до мужика довольно-таки быстро. Он сначала отшатнулся куда-то в сторону, но затем вновь возник в окне, держа за ножку табурет. Наверное, когда-то это был стул, но теперь у него отсутствовала спинка.
Бросив табурет вниз, мужик едва не угодил им в Блума.
Когда Блум поднял табурет и попытался установить его под окном, выяснилось, что у него не было ещё и одной ножки.
Кое-как пристроив табурет у стены и с трудом сохраняя равновесие, Блум взобрался на него и, подпрыгнув, навалился грудью на подоконник.
Ухватив Блума за воротник рубашки, хозяин квартиры втащил его в помещение.
Перевалившись через подоконник, Блум встал на ноги и окинул взглядом своего нового знакомого.
На вид ему можно было дать от сорока до пятидесяти лет. Из одежды на нем были только безразмерные трусы с красными маками и застегнутый на одну пуговицу темно-синий клубный пиджак с лопнувшим по шву рукавом.
Интерьер комнаты полностью соответствовал внешнему виду хозяина. Стены были заляпаны разноцветными пятнами. На полу валялись пустые коробки и кульки. Стол, покрытый грязными и местами прожженными обрывками пластика, был завален объедками и грязной одноразовой посудой. Объедки и посуда были разбросаны и по горизонтальной панели пульта инфора, а на экране, чем-то похожим на засохший соус, была написана парочка отменнейших непристойностей, имевших, по мнению того, кто это сделал, прямое отношение к смыслу жизни. Судя по всему, хозяин не испытывал ни малейшей потребности в общении с инфором.
Быстро оценив окружающую обстановку, Блум даже с тоской подумал, что здесь не грех было бы хотя бы имитаторы использовать. А помимо них ещё и ароматизатор воздуха, – несмотря на то, что в углу комнаты надсадно гудел кондиционер, в помещении стоял затхлый, отдающий чем-то кисло-тухлым дух.
– Чего?.. – глядя на Блума мутным, абсолютно ничего не понимающим и в такой же степени ничего не выражающим взглядом, тупо произнес хозяин.
– Ничего, – ответил ему Блум.
– Ну, как знаешь…
Мужик отошел в сторону и привалился плечом к стене.
– Давно пьешь? – глянув на него искоса, спросил Блум. Мужик выгнул губы так, что углы их едва не коснулись подбородка. Он ещё попытался было развести руки в стороны, но потерял равновесие и, чтобы не упасть, был вынужден прижать ладони к стене.
– Тебе интенсивную психокоррекцию не предлагала? – поинтересовался Блум.
Не глядя на него, мужик взмахнул рукой. Жест был настолько неопределенно-универсален, что толковать его можно было, как заблагорассудится.
Разговор явно не клеился.
– Ну, ладно… – махнув рукой на бестолковый разговор, Блум, в поисках выхода, направился в глубь тускло освещенного пространства.
Для того, чтобы покинуть квартиру, ему пришлось сначала пройти через грязную, заваленную какой-то рухлядью и хламом прихожую, а затем ещё и изрядно повозиться с замком, который, должно быть, открывался только один раз в жизни, – для того чтобы впустить в квартиру её безалаберного хозяина.
Коридор за дверью был точно такой же, как и в доме Мейлы, – длинный, изогнутый под прямым углом.
– Добрый вечер, господин!..
Блум только недовольно поморщился и рукой махнул на привратника, открывшего ему дверь парадного.
Робот что-то ещё крикнул ему вослед насчет возможности вызова автоэла, но Блуму было не до того. Выбежав за дверь, он быстро огляделся по сторонам.
Улица как улица. Ничем не отличается от тех, что он уже видел.
Пробежав вдоль фасада здания, Блум остановился на углу.
Указатель на стене дома, из которого он только что вышел, гласил следующее: «Дом 120. 63-я улица. Уровень З.»
– Здорово, – очень спокойно, совершенно невыразительным голосом произнес Блум.
И в ту же секунду свет вокруг него померк. В Городе наступила ночь.
Пора было возвращаться домой.
Блум снова вошел в подъезд дома, каким-то совершенно непостижимым образом находящегося одновременно на двух уровнях Города, и, миновав услужливо-назойливого, как и все его собратья, робота-привратника поднялся на площадку первого этажа.
Дверь квартиры, которую он покинул несколько минут назад, все ещё была незаперта.
Пройдя через прихожую, Блум вошел в комнату.
Хозяин квартиры сидел за столом, подперев голову рукой, и с неизбывной тоской смотрел в распахнутое окно.
Услышав шаги Блума, он вместе со стулом повернулся в его сторону.
– Чего?..
– Мне нужно обратно, – указал на окно Блум. Всклокоченный мужик посмотрел сначала на него, потом на окно. Наконец в его замутненных алкогольными парами глазах как будто мелькнула искорка разума.
– А ты, собственно?.. – мужик сосредоточенно наморщил лоб. Начав говорить, он едва не потерял нить мысли. Однако, сделав неимоверное усилие, он все же вспомнил, о чем собирался спросить. – Ты кто такой?.. А?..
– Я? – Блум на секунду задумался. – Я Стили Блум, умерший прошлой ночью.
– Серьезно?.. – мужик оглядел Блума едва ли не с восхищением; – Вообще-то… – начал было он, но задумался. – Вообще-то… – повторил он через некоторое время уже с совершенно иной интонацией. – Для покойника ты выглядишь неплохо.
– Рад это слышать, – улыбнулся Блум.
– Ты… туда?.. – мужик махнул рукой в сторону окна.
– Туда, – утвердительно кивнул Блум.
– Ну… Давай…
Блум подошел к окну, сел на подоконник и, перекинув ноги, спрыгнул на газон.
Колченогий табурет, так и оставшийся стоять у стены, Блум поднял и протянул мужику, свесившемуся в окно.
– Оставь, – махнул рукой тот. – Может кому ещё понадобится.
– Ну, ладно, – Блум поставил табурет на прежнее место. Пора было уходить, но мужик, лежа грудью на подоконнике, продолжал смотреть на Блума, словно тот ещё должен был сказать ему нечто чрезвычайно важное. Блум неуверенно потоптался на месте.
– Ты бы навел у себя порядок, что ли, – сказал он, бросив быстрый взгляд на серое, с синюшным оттенком лицо. – Закажи новую мебель…
– Зачем? – недоумевающе повел плечом мужик.
– Ну, чтобы перед гостями не было стыдно.
– Какие ещё гости?.. – мужик хлопнул глазами и утробно икнул. – Кроме тебя у меня никого не было… Да и ты в окно забрался… Говоришь, что покойник… Чудно…
– Ладно, – кивнул Блум. – Будь здоров.
– Заходи… Если что… – вяло ответил мужик.
