Неожиданная догадка осеняет меня, когда я уже теряю всякую надежду отыскать Диму. Мама хранит в школе личные дела на каждого ученика даже после того, как они выпускаются или уходят сами. Там должен быть его домашний адрес.
На следующий же день я снова иду в школу. Дожидаюсь, когда мать уедет по делам, и прохожу в ее кабинет, отпирая дверь запасным ключом, что хранится дома. Здесь много стеллажей с папками, и я принимаюсь искать. Это получается быстро. Мы выпустились в этом году, папка с делами на учеников моего класса еще не убрана в архив.
Судорожно листаю информацию на каждого, пока не дохожу до Соболева. Сердце делает сальто, когда я вижу его домашний адрес. Это не так уж и далеко от школы. Делаю фотографию, убираю папку на место и мчусь по адресу.
Эпилог
Начинает накрапывать дождь, дует сильный промозглый ветер. Август в этом году выдался совсем холодным. Я потуже затягиваю плащ и почти бегу до Диминого дома. Чем я ближе, тем сильнее слабеют коленки от нервов. В голове уже предстает картина нашей встречи. Я скажу Диме самые важные слова, скажу, как сильно его люблю, скажу, что мечтаю стать его женой. Он ведь простит меня? Он ведь не мог разлюбить меня за два месяца?
У подъезда я останавливаюсь, чтобы перевести дыхание и дождаться, когда кто-нибудь зайдет или выйдет, чтобы пройти внутрь. Это старая серая пятиэтажка из не очень благополучного фонда. Говорят, здесь небезопасно ходить ночью.
Наконец-то дверь подъезда открывается и вываливается какой-то пьяный мужик. Я отскакиваю на шаг назад, поскольку он не очень устойчиво стоит на ногах, а затем юркаю в подъезд. Мне нужна квартира номер 316.
В подъезде воняет кошачьей мочей, и я натягиваю на нос водолазку, стараясь не дышать глубоко. Дверь с маленькой табличкой 316 оказывается на третьем этаже. Я с недоумением оглядываю деревянную обшарпанную дверь, которую при желании можно выбить одним ударом ногой. У нас такая на даче в сарае.
Набравшись смелости, заношу кулак и стучу. Но неожиданно дверь сама отворяется с тихим скрипом. Сглотнув подступающую к горлу тошноту, делаю неуверенный шаг в помещение.
— Здесь есть кто-нибудь? — стараюсь спросить погромче, но голос выходит сиплым и слабым.
В ответ мне тишина. Я делаю еще один осторожный шаг в квартиру и оглядываю прихожую.
Старый облезлый линолеум покрыт слоем грязи. В прямом смысле слоем черной уличной грязи. На стенах старые желтые обои, местами ободранные. Из-под поломанного плинтуса вылезает таракан, и я от страха отпрыгиваю назад. Коричневое насекомое пересекает прихожую и скрывается в дыре другого плинтуса.
Это точно Димина квартира? Он здесь живет? Может, в его личном деле была ошибка в адресе?
Желание поскорее сбежать охватывает все мое тело, но усилием воли я заставляю себя сделать еще один шаг внутрь. Короткая прихожая переходит в коридор. Я сворачиваю и первое, что вижу, — множество пустых бутылок из-под водки.
— Здесь есть кто-нибудь? — снова спрашиваю. Голос опять выходит сиплым. Это потому что его колючей проволокой сковал страх.
Делаю еще два осторожных шага. Первая открытая дверь — кухня. Я чуть ли не вскрикиваю от неожиданности, когда вижу здесь человека. Опустившись лицом, в грязный стол с бутылками и стаканами кто-то спит. Судя по фигуре и волосам чуть ниже плеч, это женщина.
— Кхм, простите, — зову.
Никакой реакции. Лишь плавно вздымаются лопатки от сонного дыхания.
Кухня еще омерзительнее, чем коридор. Здесь тараканы ползают по стенам. Подавив брезгливость и очередной приступ тошноты, я подхожу к спящей женщине.
— Эй, проснитесь, — трясу ее за плечо.
Пьяное тело издает нечленораздельные звуки и продолжает спать дальше.
— Эй, — трясу за плечо сильнее. — Проснитесь.
Тело резко дергается и медленно отрывает от стола голову.
— М? — смотрит на меня заплывшими глазами. — Ааа, — тянет беззубым ртом.
Женщина протягивает руку к полупустой бутылке водки и наливает в рюмку.
— На, — придвигает ко мне.
Я стою, будто парализованная, потому что в этом пьяном, опухшем, заплывшем лице я узнаю черты лица Димы. От осознания того, что это его мать, сердце ухает в пятки, а к глазам подступают слезы.
— Бушь? — указывает головой на рюмку водки.
— Где Дима? — выдавливаю из себя.
— А? — женщина прищуривает пьяные глаза.
— Где Дима? — повторяю громче. — Я ищу Диму.
— Его больше нет, — и шмыгнув носом, она опрокидывает в себя рюмку, которую налила для меня.
— В смысле больше нет?
— Нет его больше… — женщина снова шмыгает носом и наливает новую рюмку. Залпом выпивает и валится головой на стол.
У меня начинает кружиться голова, и мне приходится схватиться рукой за грязный шкаф. В эту же секунду я чувствую на ладони что-то мягкое и липкое. Боже, я раздавила таракана. Рукой.
Не находя обо что вытереть ладонь, я вытираю ее о свой плащ. Мне хочется кричать, плакать и бежать подальше от этого места. Я не могу поверить, что это Димин дом, что это его мать, что он вот так живет… В школе он был совсем другим, со мной он был совсем другим.
Я пячусь на выход из кухни. Дальше по коридору виднеются еще двери, и я решаю пойти до конца. Раз уж я здесь, я должна сделать все для того, чтобы найти Диму.
Я открываю следующую после кухни дверь. На секунду меня ослепляет порядок в этой комнате. Чистый линолеум, хоть и старый, просто белые стены, две аккуратно заправленные кровати, а между ними шкаф. По запаху, витающему в этой комнате, я понимаю: она Димина.
Завороженно прохожу внутрь и оглядываю внимательнее. У ближайшей ко мне кровати стоит тумбочка, а на ней стопка книг и фотография в рамке. На негнущихся ногах я подхожу ближе и
