Молчит.
— Сразу после выборов я уеду и потеряюсь. Пока буду здесь… нам лучше прекратить общение. Не пересекаться. Не заходи ко мне, пожалуйста. Или…
…Я не вынесу дистанции, смету тебя в горизонтальную плоскость и…
— …Мы будем всегда об этом сожалеть. Я уже сожалею.
Как повернуться теперь, как встретить её взгляд?
Я же делаю всë правильно, почему мне так стыдно и стрёмно за свои слова?
— Ты прости меня… что я это всë… спровоцировал.
— Ты меня не любишь? — шёпот.
Закрываю глаза, растворяясь в болезненной невыносимой агонии.
— Как сестру — да, — выдыхаю тихо. — Как девушку — нет.
Слышу, как она встаёт с кровати. Обходит меня, открывает дверь.
Оборачивается. Смотрит мне расфокусированно в глаза.
— Как удивительно… А ты оказывается — трус.
Сердце дёргается и сминается всмятку от этого обвинения.
Воздух встаёт куском льда в лёгких.
Дверь закрывается.
Я дергаюсь к ней, ловя пальцами стекло.
Я не трус…
Просто кто-то из нас должен же был остановить это!!! Ну как иначе-то?? Как?!
Прижимаюсь горячим лбом к стеклу, тихо вою.
Ты не пойдёшь оправдываться, Яшин. И исправлять ничего не пойдёшь. Пусть будет — трус. Отворачиваюсь, вжимаясь в стекло затылком. Стекаю вниз. Закрываю глаза.
— Я люблю тебя…
Закрываю ладонями лицо.
Щемит, ноет, колотится… Как-будто я совершил страшное преступление против нас. И я опять ничего не понимаю. Кто прав — чувства или разум??
Агонизируя, не смею прикоснуться к гитаре.
У меня теперь нет права на выражение чувств. Я от него сейчас официально отказался. Они как огромная опухоль распирают меня изнутри.
Тру онемевшее лицо.
Мир не прав! Не прав! Так с нами нельзя!
Зависаю, слежу взглядом за минутной стрелкой. И мне кажется, она летит как секундная.
Я хочу уехать. Найти какую-нибудь нору. Отлежаться. И я могу.
А Яся нет. И это нечестно.
Её разочарование разъедает меня как кислота. Это больно физически.
Я чувствую, слышу, что она плачет.
А мне нельзя туда сейчас. Хвост не рубят кусочками. Это жестоко…
Этот мир неправ всегда.
Но способа дать ему в морду я не знаю. Пусть бы мне что ли кто дал…
Я что-то пиздец, как устал. Отправьте меня в нокаут. Там хорошо…
Глава 24 — Бастард Алексея Михайловича
— Дети… Ужин! — прихожу в себя от голоса Ольги Валерьевны.
Как робот встаю на ноги. Всë затекло. И ничего не соображая иду вниз.
Ты свою позицию высказал, Яшин. Она единственно верная. Теперь нехер прятаться. Смотри в глаза ей. Иначе, реально, трус.
Сажусь на привычное место за столом, напротив Яси.
А Яся выходит к ужину просто нереально красивая!
На каблуках, в белом летнем костюме, открывающем плечи, пупок и её длинные ноги. С распущенными волосами и при макияже.
На заплаканных глазах стрелки. Скулы резко подчеркнуты. Пухлые губы мерцают…
Нокаут мне, нокаут… Дайте выдохнуть, ну кто там рулит этим трешем?
Алексей Михайлович опускает телефон, оглядывая её.
— Сегодня нашим выпуском встречаемся у Лебедевых. — подрагивает её голос. — Охрана всех развезет по домам. Мне нельзя?! — с надрывом.
— Лебедевы?.. — настороженно. — А Эдика же не будет?
— Нет.
— А Корниенко?
— Будет! — оскаливается.
— Ну, он наркоман, Ярославна.
— Господи… — закатывает глаза. — Его раз спалили с травкой! А он уже три года персона нон-грата! Так, мне можно или нет?
Мне кажется, если в неё тыкнуть сейчас пальцем, она взорвётся и дальше будет неконтролируемый пиздец. Возможно, это чувствую не только я.
Потому что Алексей Михайлович, скрипя зубами, сдаётся:
— Ладно. Можно. С территории не выходить. На пьяных селфи не мелькать. Договорились?
— Хорошо.
— Я позвоню сейчас Лебедевым…
Отходит с телефоном от стола.
Я вожу пальцами по экрану своего, листаю ленту. Чтобы не участвовать по возможности в этом семейном ужине.
Пытаюсь смириться с тем, что у Царевны есть жизнь, в которой нет меня.
Я не знаю что мне чувствовать. Уже перешёл какой-то барьер, за которым только белый тупой шум. Как будто я под анестезией.
— Ванечка, сок? Апельсиновый, только сделала свежий.
— Спасибо…
— Где мой телефон? — оглядывается Ольга Валерьевна. — Яся набери меня.
— У меня сел.
— Сейчас… — набираю Ольгу Валерьевну.
Телефон играет стандартной мелодией на камине, возле Алексея Михайловича. Он берёт в руки, смотрит на экран.
Поднимает на жену шокированный взгляд.
— "Бастард… Алексея… Михайловича…"? — перекашивается его лицо от возмущения.
— Что?! — вырывает из его рук телефон Ольга Валерьевна, с ужасом вглядываясь в экран.
Яся стреляет пытливо взглядом то в отца, то в маму.
До меня доходит…
Поспешно скидываю вызов.
— Ой… Черт!
— Ты зачем себя так записал?! — расстроенно смотрит на меня Ольга Валерьевна.
— Прошу прощения. Это шутка вообще была. Дурацкая… — закрываю виновато глаза.
В горле резко пересыхает от неловкости. Ольга Валерьевна вообще-то без нареканий… И очень ко мне по-тёплому.
Родители виновато и растерянно переглядываются.
— Ну что за траур? — усмехается недобро Яся. — Шутка же… Смешно!
Делаю глоток сока, пытаясь смочить пересохшее горло.
— Все же в курсе, кто здесь на самом деле Бастард, а кто — Царевич, — продолжает Яся. — Так что давайте без трагедии.
— Не нужно про это говорить вслух, Ярославна! — рычит отец. — Для меня ты — родная! А прессе совершенно не обязательно знать тонкости твоей родословной. Меня это обижает, в конце концов! Я что — когда-то давал тебе почувствовать, что ты мне не родной ребенок?!
Глоток кислого сока встает у меня в горле, вызывая удушье.
До меня вдруг доходит, о чем они!
— Нет, пап… Ты для меня тоже родной, — опускает она взгляд. — Извини.
В смысле — мы с Царевной не родные?!
Закашливаюсь, сок идёт не в то горло и носом, сжигая слизистую. В глазах искры! Хватая салфетку, вылетаю из-за стола, откашливаясь.
— Простите…
Сбегаю на улицу от их взглядов. Вытираю с лица и шеи сок. Поднимаю взгляд к небу. Солнце слепит глаза.
— Ты прикалываешься надо мной, да?!
Руки трясутся. Что там я нёс ей наверху?!
— Господи, блять!
Мои внутренности словно взбалтывают на блендере. Они прыгают по очереди в горло, которое не дышит, я пытаюсь проглотить их обратно.
"Все в курсе".
Так вот почему я "трус"!
Коне-е-ечно!!! Мне ж, сука, сразу отчитались за все родословные!
Истерично дышу, не зная, то ли мне от счастья сейчас взорваться, то ли головой постучаться о стальной забор!
Не родные!
— Черт!
Короче. Разворачиваюсь к панорамному окну.
Гневно прищурившись, машу требовательно Царевне пальцами: "На пару слов! " — шевелю внятно губами.
В ответ получаю весьма выразительный фак. "Пошёл нахуй!" — тоже очень внятно.
Нервно усмехнувшись, веду руками по волосам. Опять лягушку целовать, чтобы шкурку скинула?
Стою как идиот пялюсь на неë через эту витрину.
Моя…
Практически сдохшее сердце радостно и пьяно пляшет в груди.
Взгляд скользит по её загорелым ногам.
И она опять в шортах… На которые не помешало бы надеть шорты! Ну и куда ты такая без меня собралась куролесить??
Облизывая губы, складывает приборы на тарелку. Прихватив сумочку идёт ко мне.
Ну ладно, не ко мне. На выход идёт.
— Яся… — пытаюсь поймать за локоть, под недоумевающими взглядами родителей и охраны.
Мы как на экране.
Но мне плевать сейчас!
— Держи социальную дистанцию со мной! — цедит надменно, выдергивая локоть.
Ух, змеища какая… Я уже и забыл.
— Ясь, одну минуту! — догоняю ее у выхода.
— Нет, у меня для тебя минут, — глядя мимо меня, надевает тёмные очки. — Нищим духом не подаю.
