Глава 1
Снова кошмар. Один и тот же, на протяжении последних двух лет. И он никак не прекращается. Не помогали ни психиатры, ни таблетки. И если первых он чаще всего обвинял в некомпетентности, хотя прекрасно знал, что эти бедолаги всеми возможными способами старались помочь ему, то таблетки… Тут можно было уже винить его самого — он принимал их через раз. Ну не любил он принимать лекарства, точнее не мог принимать их курсом. Сам вовремя вспомнить не мог, а ставить напоминание каждый раз считал излишним.
Демон посмотрел на настольные электронные часы — 8.26. Во сколько у него сегодня встреча? Кажется, он снова проспал. Ну, замечательно. Вчера полночи окучивал клиента для того, чтобы сегодня успешно проср… то есть, проспать подписание документов. Это просто гениально. Надо будет обязательно взять на заметку.
Ну что же, если сделка всё равно сорвалась, это вовсе не значит, что ему не обязательно появляться в офисе.
Демон добрался до ванной комнаты и сразу же встретился со своим отражением. Ему не нравилось то, что он видел в этом зеркале. Когда-то он был красивым мужчиной — видный, привлекательный, просто гроза женщин. Как же это было давно.
Сейчас на него смотрел поседевший, слишком резко постаревший мужчина. Такой сорокапятилетний старик с потухшими, вечно грустными глазами. Он по-прежнему усиленно следит за собой, даже в спортзал ходит по расписанию, но всё же… тяжёлый груз вины сильнее сказался на внешности, чем попытки оттянуть молодость. Даже два груза. Но изменить ничего нельзя было. Нельзя вернуться в прошлое и предотвратить то, что случилось. Если бы только можно было всё исправить…
Где-то в спальне звонил телефон. Громкий рингтон доносился даже через плотно закрытую дверь ванной комнаты, напоминая о том, что его ждут дела. Новые приступы разрушительного самоедства могут и подождать до следующего приёма психолога. Совсем немного, всего четыре дня. А вот дела ждать не могут.
— Да, Артурчик, — номер первого помощника светился последним неотвеченным. — Рассказывай, насколько всё плохо.
— Я бы не был настолько пессимистичным, — голос полугрузина-полуабхазца казался довольным. — Оказалось, что наш клиент совсем не умеет пить. Позвонил его человек и перенес подписание документов. На послезавтра.
— Послезавтра суббота, — напомнил Демон. — У меня пробежка, потом спортзал. Когда ты предлагаешь мне с ним встречаться?
— Юрий Александрович желает встретиться, так сказать, в неформальной обстановке. Сейчас он ждет моего звонка, в котором я озвучу время и место вашего свидания.
— Вот вообще не смешно, — если бы Демон умел улыбаться, он бы оценил шутку, но сколько Артур не старался, развеселить друга у него никак не получалось. — Ладно, я понял. Давай, скажем, в шесть вечера. В нашем "Подвальчике". И пусть сразу документы захватит, а то опять придётся переносить. И так несколько раз.
Смешить у Демона получалось лучше, чем смеяться. Вот и сейчас на другом конце провода послышался разливистый смех. Отсмеявшись, Артур подвёл итог.
— Суббота, шесть вечера, "Подвальчик". Документы с собой. Запомнил. Передам. До встречи в офисе.
Артур отключился и Демон наконец смог привести себя в порядок. Если уж торопиться всё равно не было смысла, можно было больше времени уделить своему внешнему виду. Полчаса в ванной — и в зеркале отразился всё тот же грустный старикан, но уже более ухоженный, с аккуратно подстриженной бородкой и модной прической, более-менее подходящей по его возрасту в паспорте.
К счастью, офис находился совсем недалеко от дома. Всего в каких-то двух кварталах. На привычную пробежку окружными путями времени уже не было, а проветрить голову от похмелья не помешает.
Натянув черную облегающую футболку под такого же цвета джинсы, Демон захватил легкий пиджак и отправился на работу.
Яркое утреннее солнце слепило глаза, только усиливая головную боль. Надо было всё же выпить Нурофен. Теперь же придётся терпеть до самого офиса. У Инги всегда была наготове антипохмельная аптечка, на такие вот случаи. Не секретарша, а мечта. А как она делает массаж шеи — просто закачаешься.
Пройдя ещё немного, Демон понял, что до офиса он не дотянет. Нужно будет всё-таки зайти в аптеку. В самую ближайшую, наподобие той, возле которой он только что прошёл.
Он резко развернулся и сразу же столкнулся с девушкой. Бедняжка сразу же бросилась собирать содержимое своей сумочки.
Демон слишком резко сел, пытаясь ей помочь, но получил только новый приступ головной боли. В глазах потемнело и он вынужден был сесть прямо на тротуарную плитку и крепко сжать виски.
— Вы в порядке? — послышался нежный женский голос. — Что с вами?
— Всё нормально, — через силу выдавил из себя Демон. — Просто похмелье. Сильное.
Девушка звонко рассмеялась.
— Я как раз только что покупала что-то из обезболивающего, — она принялась копаться в сумочке, которую только что так усердно собирала. На плитке возле них выросла целая горка из косметики, телефона, каких-то самых разных медикаментов и всякого рода дисконтных карт, которые по идее обычно хранили в кошельке. Наконец, девушка достала яркую упаковку и открыла её. — Вот, держите. Вы только извините, но у меня запить нечем.
— Неважно, — Демон всё-таки взял предложенную капсулу и проглотил её. — Да и не стоило. Аптека рядом.
Девушка снова громко рассмеялась, опустившись рядом с ним на плитку. Сам Демон смеяться и не собирался, хотя ситуация действительно была смешной. Вместо этого он отобрал у неё сумочку и принялся закидывать туда всё, что лежало на земле.
— Вы извините меня, если что, — девушка успокоилась и теперь заинтересованно наблюдала за действиями незнакомца. — Я задумалась и не заметила вас.
— Всё нормально, — ещё несколько вещей осталось. — Это я слишком резко повернулся. Вы могли не…
Демон замер, рассмотрев незнакомку. Этого просто не могло быть. Она была поразительно похожа на… Нет, это чистая случайность.
— Демьян, — представился он и тут же одёрнул себя. Когда он в последний раз слышал это имя? Даже в офисе или на переговорах он заставлял всех называть себя не иначе, как… — То есть, Демон.
— Отличное имя, — девушка улыбнулась, ещё больше став похожей на ту, которая до сих пор приходила к нему во снах. — А я — Лиза.
Глава 2
Демьян. Лиза завалилась на кровать и уставилась в потолок, мысленно рисуя это имя. Очень красивое, а самое главное, редкое. Да и хозяин ему соответствовал. Красивый, стройный, выглядит достаточно ухоженным для своего возраста.
Интересно, сколько ему? Пятьдесят лет? Или пятьдесят пять? Хотя, может быть и все шестьдесят. Но уж точно внешне он моложе своего паспортного возраста. Хотя обычно мужчины далеко “за” выглядят более потрёпанными, а Демьян достаточно подтянут, аккуратно подстрижен и одет с иголочки.
С одной стороны, наверняка у него кто-то есть, не сам же он себя обслуживает и это уж точно не какая-нибудь гувернантка. А с другой… женатикам обычно глубоко плевать на свою внешность, если у них в семье все в порядке. Хотя бывают и исключения.
Вот только было одно "но" — у женатиков не бывает такой сильной грусти в глазах. Настолько сильной, чтобы она так глубоко впечатывалась в сознание. Интересно, что такого произошло в его жизни и как она может ему помочь?
Но сначала следовало бы кое-что уточнить.
Лиза поднялась с кровати и подошла к телефону. Подняв трубку, она по традиции услышала короткие гудки, но так и застыла на месте. Лиза поняла, что совсем ничего о нём не знает, кроме имени. Ни фамилии, ни места работы, даже приблизительного. Только район проживания. И это в том случае, если он действительно живёт где-то поблизости, а не приехал в гости, в командировку или просто снимает комнату… в одном из элитных районов города.
Этой информации точно не хватит. Этого слишком мало.
Лиза положила трубку и задумалась. Заняться ей всё равно было нечем, так почему бы не отправиться на то же самое место и проторчать там до самого вечера? Наверняка этот красавчик работает в одном из офисных зданий, которые как раз располагались недалеко от места их столкновения. Если он шёл на работу пешком, то по идее он должен возвращаться той же дорогой.
