— Доброе, — ответил я, проглатывая ругательства и медленно поворачивая голову на источник радостного возгласа.
— Ну как? — с восторженным придыханием поинтересовалась Алиса, одной рукой поправляя лямку джинсового комбинезона, вымазанного розовой краской, а второй — придерживая очередную жертву грумера на привязи. — Тебе понравилась моя работа?
— Да я… в восторге. Не описать просто в каком.
— Правда?! — улыбка Алисы засияла еще ярче. — А я так волновалась, что не получилось. Это мой первый опыт с бекалками.
— С кем? — уточнил я, наконец покидая салон авто и отмахиваясь от вопроса Марата: “А кто это?”
— С овечками, — пояснила блондинистая. — Бабуля их так называет. Бекалки.
— М-м-м.
— Я теперь им и имена дала. Каждой под свой темперамент. Вот это Мэрилин. Розовая. Она такая жеманная и женственная.
— Действительно…
— Это Артемон. Он не делает ничего собачьего. Просто черный, — рассказывала дочь Пупкова. Нормальная девочка, которая по словам отца не должна была принести мне проблем. Ага…
— А эта? — спросил я, опустив взгляд на третью.
— А эта Элвис. Ну, Элвис Пресли, — добавила девчонка, когда я силился понять, что общего между легендой рок-н-ролла и овцой. — Не смотри, что она девочка. Она так блеет смешно, очень похоже на бэ-э-эйбе. Камон бейбе, айм тайд оф токинг, — пропела девчонка. — Ту туду ду ту ту, — закрутила симпатичной задницей.
— Грэб ёр коут энд летс старт уокинг, — продолжил я замогильным голосом.
— Ну вот! Ты тоже знаешь! — она отпустила веревку и захлопала в ладоши. — Ой, — вновь ухватила за привязь. — Элвису только предстоит преображение!
— Ну, удачи… — прохрипел я, пятясь к авто. Зачем я вообще покинул дружелюбный и прохладный салон. Ах да. Я же решил порадовать блондинистую. — Держи, это тебе, — протянул смартфон и зарядку. — Это мой. Но я давно им не пользуюсь. Если кто позвонит на этот номер, скажи, чтобы перезвонили на второй, — вложил гаджет в женскую ладошку и поспешил сбежать из рассадника радости и восторга. — Погнали, Марат. Опаздываем.
Глава 8. Алиса
Глава 8. Алиса
— Погнали, Марат. Опаздываем.
Сжав в руке смартфон и зарядку, я задумчиво смотрела, как бандит садится в машину и, натянув на глаза кепку, откидывается на сиденье.
— Интересно, — покрутив телефон в руках, я задумчиво осматривала царапины на его корпусе. — Звонить на него, значит, могут. Даже страшно представить, кто именно…
В голове тут же возник образ главы Сицилийской мафии, который медленно набирал номер бандита на крутящемся диске старинного телефона. А трубку возьму я. Алиса. И переадресую звонок на второй номер Василия.
Но глава мафии настолько проникнется моим нежным голосом, что захочет выдать замуж за своего единственного сына. Он меня и похитит следующей же ночью. Своими огромными ручищами замотает в одеяло. Вот как у Василия ручищами, не меньше! И с такой же кривой улыбкой будет смотреть…
Вот же! Почему в голове вместо итальянца упорно появляется Василий?! Жарко сегодня,
что-то. Мне явно напекло голову…
— Алисонька! — я обернулась на громкий голос бабули, что нерешительно подходила к загону с овцами. — Богородица, спаси нас…
Бабушка продолжала молиться, периодически крестясь. И чем ближе она подходила к Артемону, тем тише звучали её слова.
— Ну как? — я даже дыхание задержала, ожидая реакции на свою работу. — Нравится?
Как раз в этот момент к Артемону подошла моя красавица Монро. О, как же гармонично они смотрелись! Иссиня-чёрный Артемон выглядел мужественно и грозно, и на его фоне, словно облако нежности, неспешно перебирала изящными копытцами розовая Монро…
— Внуча, — отчего-то немного хрипло позвала меня бабуля, медленно переводя взгляд с овечек на меня. — А ты у нас крещёная?
— Конечно, — удивилась я вопросу, подцепив пальцами тонкую золотую цепочку и продемонстрировав бабушке крестик, который всегда носила на шее. — А почему ты спрашиваешь?
— Нужно к отцу Сергию тебя сводить, — снова повернувшись в сторону загона, бабуля продолжила: — Пойдём домой, Алиса. Жарко сегодня. Как бы голову тебе не напекло…
— Пойдём, — радостно приняла я её предложение.
Как бы там ни было, а теперь у меня есть телефон. И его нужно зарядить. Как бы я ни боялась звонков от Сицилийской мафии. Ведь теперь у меня был шанс вывести бандита на чистую воду!
Он же мужчина. Я уверена, что, передавая мне телефон, он его зачистил, но… мужчина. Василий точно что-то пропустил. Что-то такое, что при следующей встрече я смогу выкрикнуть победное “Ага!”, глядя в его лицо.
— Сегодня же сходим к отцу Сергию, — цокнула языком бабуля, когда мы вошли в дом.
— Почему? — поинтересовалась я, осознав, что случайно произнесла вслух это самое победное “ага”, представляя растерянное лицо Василия, когда правда окончательно вскроется.
— А потому что, — многозначительно произнесла бабуля, подходя к столу и беря в руки свой кнопочный телефончик. — А лучше пусть сам приходит. Да, так даже лучше будет…
— Хорошо, — беззаботно согласилась я с ней и практически вприпрыжку побежала в свою комнатку.
Розетка, зарядка… осталось чуть-чуть подождать, и всё тайное станет явным! О, это вкус победы…
А после можно будет посмотреть модельные стрижки для остальных овец. В планах у меня был панк-рок и задорный хаер на головушке одной из бекалок. Ещё хотелось сделать нечто похожее на задорные кудряшки. И обязательно рыжие! Точно! Бекалку буду звать Аллой. Будет очень красиво…
— Ну, включайся, — дождавшись, пока на телефоне появятся десять процентов заряда, я нажала кнопку включения, ожидая, пока загрузится главный экран. — Посмотрим, посмотрим…
На заставке стояла фотография довольно развалившегося на траве пёсика. Хотя скорее пса. Здоровый сабыч, даже по фото видно. Не то чтобы я ожидала увидеть фото трупа в мешке вот так с ходу, но ноту разочарования всё же ощутила.
Как и в галерее, когда пролистывала имеющиеся в телефоне фотографии. Скукота… ни пистолетов, ни перестрелок, ни фото жертв Василия…
Одни поля, картошечка, что-то похожее на початки кукурузы. Фото пса с заставки во всех ракурсах и…
— А это кто? — прошептала я, увеличивая фотографию и рассматривая эффектную брюнетку. — С губами перебор. Это уже не модно. Даже глупо! — высказала я своё мнение, смотря на явно перекачанные губы, накрашенные красной помадой.
Девушка отчего-то вызывала у меня антипатию. Стройная, ухоженная. Красивая, если судить объективно. Но то ли дело было в её недовольном лице, то ли в руке, что обнимала её за талию. Здоровая такая рука. Знакомая. Как и половина торса и кусок бороды. Остальной Василий в это селфи не влез.
— Да и пожалуйста, — фыркнула я, припомнив кое-что из сказанного бандитом мне ранее. — Теперь понятно, какие предпочтения для выгула у Василия-младшего. Просто фу.
Закрыв фотографии, я решила проверить сообщения и имена в телефонной книге. И там, и там было пусто. Подчистил, значит. Ну, ладно…
Последнее, куда я залезла в поисках компромата, в плейлист. Вот только музыкальные предпочтения Василия снова подкачали. Никакого шансона. Никаких грустных суровых песен о тяжести отбывания срока. Ни куплета про чифирь и нары.
Пара популярных года два назад трека и кое-что из рока. Всё.
Кажется, я недооценила Василия. Подчистил всё он мастерски. Даже обидно, что зря репетировала победное “ага”. Придётся ловить бандита на чём-то другом…
— Ой! — вскрикнула я, стоило телефону буквально ожить в моих руках.
Входящий звонок. На дисплее высвечивался незнакомый номер.
Пока я прикидывала, каковы шансы на то, что это тот самый глава Сицилийской мафии с непристроенным в заботливые женские руки сыном, звонивший отключился.
Правда, тут же начал звонить снова. Какой настойчивый мафиози…
— Алло, — ответила я на звонок, готовясь услышать итальянскую речь.
Или русскую, с красивым акцентом. Вот только вместо этого я услышала надменный женский голос. Чисто русский. Без намёка на Италию.
