Беседка
Я выхожу курить во двор.
Над ним деревьев спящих ветки
ведут со мною давний спор.
Он ни о чем. Иду к беседке.
Ее я спрятал в глубине,
в кустах разросшейся сирени.
Легко здесь думать в тишине
и предаваться милой лени.
Скамейка, старый круглый стол,
букет цветов, увядших впрочем.
Да, здесь бывал и слабый пол...
Но с ними мир, увы, не прочен.
И, кстати – пару слов о них,
кого прекрасней нет на свете:
я посвящу им лучший стих,
а может – пару строк в сонете.
Но не сегодня, не сейчас,
когда в зените полдень алый.
Их не понять, что им до нас?
И мой привет им запоздалый.
Мечтать мешает днем жара
и снова шепчет тихо ветер
о том, что юности пора
уже проходит… Скоро вечер.
Я расскажу вам про чердак, -
пустынный храм под крышей прочной.
Сюда свалили кое-как
набор вещей не нужных точно.
Здесь света нет и только днем,
порывшись в порванных коробках,
возможно вырасти умом
от разных книг, лежащих робко.
Еще, я помню, видел здесь
набор игрушек новогодних,
газет, журналов разных смесь,
полно комплектов прошлогодних.
Под грудой старых, пыльных книг
нашел дневник свой старый, школьный.
Открыл его и сразу сник,
блеснув в глазах слезой невольной.
Вот фотографии в углу:
листы поблекшие без даты.
Я бы воздал им похвалу,
но запропали все куда-то.
Так обойдемся без имен,
без биографий и заглавий.
Жизнь пролетит, как сладкий сон...
(Так подсказал мне ум лукавый).
Вернемся к списку всех вещей -
он бесконечен словно небо,
Я ощущаю кожей всей,
что продолжать его нелепо.
Вчерашний день на чердаке
лежит, пылится понемногу.
Давно он скрылся вдалеке,
а я ищу туда дорогу.
Опять этот ветер – проказник
всю ночь мне в окошко стучал,
как будто израненный всадник
носился меж вздыбленных скал.
А я всё не спал и казалось:
то время уносится вдаль.
И сердце тоскливо сжималось,
в себя запуская печаль.
Под утро дождем припустило
А ветер немного притих.
Спокойно, торжественно было
и больше проблем никаких.
Стелется дым. На пустых огородах
время пришло жечь костры.
Ночи длинней. Дни проходят в заботах
без лишних слов и жары.
Кто не успел, тот остался голодным,
хочется есть – не зевай.
Как хорошо быть, как птицы, свободным.
Собран уже урожай.
Строчки простые? Такая работа -
грабли, лопата, ведро.
Мы огородов и пашен пехота,
сеем лишь хлеб и добро.
«Я знаю, с наступленьем темноты...»
Я знаю, с наступленьем темноты
легко писать и дышится свободней.
Всё затихает в доме. С высоты
спустилась ночь, темно как в преисподней.
Не видно звезд, луны и фонарей.
Мой дом стоит в деревне на отшибе.
Вокруг полно болот и пустырей,
течет река в немыслимом изгибе.
И зарево от города вдали,
где гам стихает только поздно ночью.
Хочу туда, но шхуна на мели
и паруса изодраны все в клочья.
Осталось, смачно плюнув в этот быт,
уйти топтать далекие дороги.
А может надо просто меньше ныть,
смотреть на всё задумчиво и строго...
В полях нездешних щедрый урожай.
Там не наносят люди сердцу раны.
Зовется скромно это место: "рай".
Но чувствую ‑ туда еще мне рано.
Так будем жить, бороться день за днем
и соблюдать с излишком чувство меры.
Прекрасна жизнь в величии своем,
хоть дни порой бывают тускло‑серы.
«Это было, как будто, вчера…»
Это было, как будто, вчера.
Не прошло ведь и даже полгода.
Бесконечно менялась погода,
Безмятежно текли вечера.
Я не знал, что такое стихи,
не исписывал мелко тетрадку,
жизнь размеренна – все по порядку.
Вот пишу, - за какие грехи?
По ночам, как лунатик, брожу.
В голове разбегаются строчки –
как осеннего леса листочки;
хорошо, хоть жену не бужу.
Жизнь несется, как слон под уклон.
Тяжело современным поэтам.
Их, без малого вон – миллион,
разберись-ка ты в хаосе этом.
Я, наверно, заброшу тетрадь.
Снова радуга в небе приснится.
И опять буду сеять, пахать...
Может трактор куплю, – пригодится.
Стихи разлетелись на весь Интернет.
Смешно и досадно – какой я поэт?
Живу я в деревне, читать недосуг.
Мозоли не сходят с натруженных рук.
То крыша течет, надо красить забор
и времени нет расширять кругозор,
болеют цыплята, растут сорняки,
а в доме углы заплели пауки.
Чтоб все переделать, не хватит ни сил,
ни время, ни денег, что ты накопил.
Зимой снег засыплет и выйти нельзя,-
какая свобода, какие друзья?
И если вам скажут: "деревня… шарман…"
не верьте вы в сказки, – обман всё, обман.
Здесь пыльно и грязно, полно комаров,
скребут тихо мыши и нет докторов,
стучит ночью рама, – наверно сквозняк,
кругом – тишина, за окном – сонный мрак.
И тело все ноет от сделанных дел.
Одно в голове: "Что еще не успел?"
Как все надоело, хоть прыгай в петлю…
За что ж я деревню так сильно люблю?
Мой милый друг! Пишу тебе письмо,
в деревне тихой молча прозябая.
Здесь хорошо жить сумрачной зимой,
листы пером беспомощно марая.
Но жарким летом – мухи, комары…
Никак не дописать вторую строчку.
Унынье, скука, приступы хандры;
и водку пью, как сволочь, в одиночку.
Здесь все безлюдно, тихо, как в раю:
гулящий кот, пугливые соседи;
зато покой, – я спешки не терплю,
веду с тетрадью чинные беседы.
Проходят дни, опять тоска и тишь.
Шальное солнце катится по кругу.
Ну как же тут, мой друг, не загрустишь
в безмолвный час вечернего досуга…
«Сказать тебе, мой милый брат…»
Сказать тебе, мой милый брат,
я так устал, везде разлад,
кругом все дорожает.
И жизнь проходит стороной.
Что делать нам с больной страной
никто уже не знает.
Так нравственность упала,
а им все мало, мало…
Молюсь я часто, каждый день;
вот в церковь не хожу, мне лень,
не вижу улучшений.
Читаю Пушкина опять,
но раньше стал ложиться спать –
в объятья милой лени.
И каждый день смотрю закат,
и этой жизни очень рад.
Но иногда щемит в груди:
что ждет нас завтра впереди?
Уже бушует кризис.
Жена опять всё за свое:
"ну что за жизнь, кругом жулье…"
Так, женские капризы.
На огороде весь бурьян
посох и по утрам туман.
Вот завтра выборы у нас.
Тот пыл, что прежде, весь угас;
кого избрать, не знаю.
Они все обещают рай,
лишь побыстрее выбирай,
вот и сижу, гадаю.
У нас в деревне, как в стране –
всё пусто и уныло.
Но я доволен всем вполне,
вчера не лучше было.
«Что-то осень нынче рано наступила…»
Что-то осень нынче рано наступила.
Ветер носится в саду, ломая ветки.
Я в деревне что-то вроде старожила,
типа чижика без крыльев в тесной клетке.
Вот пишу письмо тебе, мой друг заветный:
приглашаю поскучать до лета вместе.
Мы затеем разговор с тобой предметный,
пока куры отдыхают на насесте.
Я полезу в тесный погреб, где хранится
пыльный строй бутылок гордых и солений.
Будем есть и пить, пока не задвоится,
аксиомами стирая пыль сомнений.
Сколько тем пока блуждает без ответа:
о политике, о вечности, погоде.
Мы ж не стоики с тобою, мы эстеты.
И кинзу всегда берем на огороде.
У камина так приятно расслабленье.
Лепестки огня творят волшебную картину.
Мысли вдаль бегут, меняя направленье,
словно в небе ткут лениво паутину.
Понимаю, развлечений не хватает
здесь в провинции и далеко от моря.
Будем ждать, пока весною снег растает
и напьемся просто так, по-русски, с горя.
«Трава растет у самого порога…»
