и не Маша.
Не Маша, а значит, не ваша.
Ведь много мне и не надо,
я миф и моя награда —
читающая планета!
А тут я иль меня нету —
никому не может быть дела.
Лови, поэма новая полетела!
Странности поэтов
Странные поэты бывают:
про Русь они забывают,
мужик к ним не ходит в гости,
и мы их уже не просим
быть к народу поближе,
потому что всё выше и выше
они над нами взлетают
и про народ забывают.
А мы им хлопать устали —
наверно, плохими стали.
Да ладно уж, средь поэтов
кто-то стар, кто-то устал,
кто-то слишком долго молчал.
Вот так мы на всё глаза и закрыли.
Нас за это в лучшую жизнь не пустили.
Не убить поэта
Не так-то просто убить поэта
за то, за это и за это.
Но он пытался, он старался
(поэт писал, поэт зазнался),
а он, ломая свои руки,
рыдал от скуки:
— Зачем нескромному поэту
писать о том, о сём, об этом,
и сидя дома в тишине,
плевать на киллера в окне?
Не так-то просто убить поэта,
как оказалось, но об этом
расскажет только сам поэт.
Цветы к могиле? Это бред!
Я стихами лезу в драку
А стихов у нас, стихов!
В русской армии полков
столько не было, однако.
Я стихами лезу в драку,
я стихами погибаю,
со стихами воскресаю!
Не было у нас полков,
сколько писано стихов.
Не было у нас наград,
сколько строчек и тирад!
Мы, любимые поэты,
благодарны вам за это:
нас вам хочется читать
много больше, чем стрелять.
Стихи рисовались и пелись
Как-то быстро стихи слагались,
за ними мы не угнались.
Стихи рисовались и пели
лёжа в тихой постели,
и в автобусе шумном,
а на работе отдушиной
выплывали из-под пера.
Была б вечно я молода,
так вам бы совсем надоела,
вы б только моё и пели,
а допев, плюнули и растёрли.
А я листочек протёрла
и новую песню сложила,
если б вечно я жила!
Стихи о любви
— Напиши нам стихи о любви.
— Не умею,
я любовью совсем не болею,
а болею жизнью проклятой,
краем родным и хатой.
О любви я писать не умела,
в окно глядела, старела,
года считая: век, вечность.
Ах, о чем вы?
Сердечность, сердечность.
Не могу я, устала, не буду!
О каждом мужчине забуду,
лишь останется дом мой да вечность,
и сердечность, сердечность, сердечность.
Награды для писателей
Бывает такой писатель,
он пишет и пишет, тратит
все силы свои на куплеты:
«Бери, пространство! И нету
мне дел до того, что читают
или совсем не листают
мои смешные тирады.»
Смерть всё рассудит:
Раздарит награды,
быть может,
не тем, кто блистает сегодня.
А тем, кто был правдой голодный.
Уходила лесенка в небо
Красочными, красивейшими стихами
не проложишь дорогу в рай.
С красочными, красивейшими стихами
жизнь, смотри не проморгай!
Красочными, красивейшими стихами
тропочка в небо ведёт.
Строчки в ряды слагая,
по ней поэтесса идёт.
Уходила лесенка в небо,
уплывала девушка вдаль…
Жаль было людям это,
а ей ничего не жаль!
Я сама для себя
Я сама себе сделаю имя,
я сама себе вырублю гроб,
сама себе памятник вскину,
и умру точно к дате и в срок.
Я сама себя славить буду,
и с небес кричать себе «ура»!
А если вы стихи мои забудете,
я скажу: «Пришла моя пора.
Снова на Земле рожусь поэтом диким,
и опять я напишу вам кучу строф!
Не стереть уже мои вам лики,
улыбающиеся между строк».
Пишу вам с другой планеты
Кто-то сравнил меня
с Анной Ахматовой,
кто-то даже с Цветаевой.
А я сидела лохматая
в полном, полном отчаянье,
перебирая в жизни
какие-то странные числа:
«число рождения, число смерти».
Жива я, мертва? Не поверите,
пишу вам с другой планеты
в смешное, смешное лето.
Листовки добра
— Стихи, значит, пишем?
— Нет, мы видишь,
в вечность кидаем листовки
для будущих забастовок
добра.
Вспомнят потом и меня,
наградят у памятника цветами
(не люблю я цветы, но шут с вами).
Мы, значит, пишем стихи.
И они, чёрт возьми, хороши!
К людям из жалости
Лучше совсем не писать,
чем новогодние шалости;
лучше все время молчать,
хотя бы к людям из жалости.
Лучше тихонько уйти,
чем с дураками ругаться
и долго думать в пути:
драться или не драться?
Как же хочется рецензии писать
Уберите руки с «Призмы»!
От рождения до тризны
не пристало унывать.
Как же хочется гулять,
как же хочется прощаться,
расставаться и встречаться,
в гости семьями ходить,
крепко-накрепко дружить
и рецензии писать
в интернет, едрени мать!
Коротко
Мои стихи — это в будущее письма;
я умру, а они полетят по миру
махая крылами большими такими.
* * *
Ты пиши, пиши писатель,
будет время — разберёмся
почему на книжной полке
столько много твоих книжек.
* * *
Один день из жизни поэта:
кресло, стол, кусок интернета.
Ведь поднимая пыль веков,
к чему сбирать пыль городов?
* * *
Белыми, ласковыми стихами
на чистых, прозрачных листах
мы о гадостях мира писали
в двух, трех, пятидесяти,
миллиардах словах!
* * *
Пока на земле живут такие поэты,
как я, мы не будем бояться за лето,
мы не будем бояться за зиму,
потому что я скоро сгину.
* * *
Пиши пока пишется,
рисуй пока рисуется —
скоро помирать.
* * *
Поэта видно по стихам,
а плотника по дереву.
Никому я не отдам
свою башку намеренно!
* * *
Логика женщины-писательницы:
— Жизнь коротка,
столько планов на будущее!
Пора худеть.
* * *
Наварю варенье, будешь его кушать;
никому не надо стихи такие слушать!
* * *
Каждый писатель на этой планете —
диверсант с других миров.
* * *
Велик лишь тот, кто матами писать умеет.
* * *
Я б тоже матами писала,
да детям начала писать стихи.
* * *
Поэт, доживший до сорока лет — не поэт, а циник.
* * *
Не тронь поэта, а то не будет лета.
Сахалин-господин
Господин-пурга, Сахалин-тоска.
А и где бы ты ни жила, была,
ты такого края не видела:
тут зима, зима бесконечная.
Ой не шила я наряда подвенечного,
меня зимушка в шубку укутала,
замуж выдала, гадала, плутала:
— Будет плохо тебе, не реви, не ной,
