Осень одиночеств - Игорь Шляпка

Из-за тучи смотрит глупо

круг застенчивой луны,

а за ним в тумане мутном

звёзды мелкие видны.

Непонятливо моргают,

словно глазки дураков,

и стыдливо прикрывают

тупость пеной облаков.

Слабоумный ветер гасит

свет бездомных фонарей,

и ночные виды красит

безголосый соловей.

Всё рассудком не страдает,

и беспечности полно,

даже, я подозреваю,

искры божьей лишено.

Да, звучит довольно грубо,

но, простите мой кураж,

здравомыслием абсурда

полон видимый пейзаж.

О чём мечтали, вспомни, лет сто назад?

Весной случиться где-нибудь, например, в Париже.

Пешочком от Сен-Сюльпис пройтись в Люксембургский сад,

Испить под липами Тюильри фисташковый лимонад

Не абы ради чего, а так, для удовольствия и

чуть-чуть престижа.

Наслушавшись Розенбаума с Дольским, накинуть в свет

Цветное кашне из шёлка и сюртук из твида,

А после дёргаться в ритме Abb-ы под треск кассет

Или бит-квартет, курить ВТ и, без шуток, не ведать СПИДа.

На «фронте западном» было без перемен,

Маразм упорно шептал трюизмы,

Не предвещало будущее никаких измен,

Но мы надеялись, что исчезнут — измы.

В мозгах плясала ведьмой неясная кутерьма,

Кружила глупостью, страстью, наглостью и строптивым бесом,

А задницы дЕвичьи облегала плотно фарцованная фирма,

И не плохие задницы, если честно.

До 90-х было не ближе, чем до Луны,

Никто не ведал — упс! — что случится Миша,

В кино, увы, семьёй ходили по выходным,

Володя пел в то время ещё живым,

Но думалось всё же, редко, но о Париже.

Да-а… о Париже.

Ещё о Col-e, Сандре, и всякой там ерунде,

Но не о том, не о том, что вскоре

Повиснет жизнь на то-о-неньком волоске,

Ведь на войне оно, как водится, на войне,

Вдвойне, втройне да сплошном миноре.

«Машина» пела, что будет гореть свеча,

Но лица стёрты нынче, и краски тусклы,

И нету рядом больше того плеча,

Как нет Дассена, Боба и даже «Марселя Пруста».

Эх, годы-черти, вечно торопятся наугад,

Как снегопад вгоняют память в тоску и дрёму.

Ведь все, чем жили, случилось ровно сто лет назад,

И ныне мало кому знакомо…

Ни там, ни сям, ни здесь, ни тут,

Всегда бежал, куда зовут,

На всяк вопрос — один ответ,

Он ни при чём, и ваших нет.

Не знал, не ведал, не имел,

Не думал, не был, не хотел,

И даже… не женился.

Зачем тогда, скажи-ка мне,

На белый свет родился?

Мне бы рук не разжать,

не разнять молчаливых объятий,

не отнять поцелуев горячих

от нежной щеки,

сердцем чтобы в твоём откровенном

и ласковом взгляде

всё о нашей судьбе прочитать

до последней строки.

Века, года, недели, дни

Исчезнут в пустоте,

Мечты несбыточной огни

Погаснут в темноте.

Надежд и веры давний круг,

Обиды серый лёд,

Всё перемелется и вдруг

В былое ускользнёт.

Растают, сгинут без следа,

Как утренняя тень,

Беда, тоска и холода.

И вспомнить будет лень

О бренной глупости словес

За много-много лет,

И ждать обещанных чудес,

Которых больше нет.

Пеплом выкрашено небо.

Над макушкой ноября,

Как испуганная небыль

Еле теплится заря.

Кошкой серой, осторожно

Лапу тянет к облакам

В алом блике безнадёжном

С тенью рыжей пополам.

Незаметно за оконцем

Утро бледное встаёт,

И слепой осколок солнца

Начинает свой полёт.

Дождь уже слезою ноет,

Будто знает, лишь на час

Осень слабо приоткроет

И закроет мутный глаз.

Тучи сложены навесом,

И грозит с небес, увы,

Нам опять брезгливым жестом

Злой осенний перст судьбы,

Вестник скорбный буден серых,

И тоски унылой груз,

Загоняя в кровь и нервы

Незалеченную грусть.

Будет снова одиноко,

Безутешно, без конца

Песнь невидимого рока

Ныть в израненных сердцах.

Меж многих дней застенчивых и серых,

Что каждый год толкутся в ноябре,

Один бывает солнечным и смелым,

Как блик рассвета в мутном янтаре.

Казалось бы, откуда взяться чуду,

Кому он нужен, главное — зачем?

Известно всем, что краткие минуты

Ничто для своры тёмных перемен.

Но так, видать, судьба распорядилась,

Что даже в сердце скаредной зимы

Случается порою божья милость

И дарит миг предчувствия весны.

Наступит день, когда потоки счастья

Обрушатся на голову мою,

И Ангелы в порыве буйной страсти

Хвалебный гимн усердно запоют.

В такой денёк фартовый и красивый,

Когда лафы, что грошей у купца,

Удача чтоб о милости молила,

Как лошадь у гнедого жеребца,

А каждый малый, но удобный случай

Пускай приходит с просьбой на поклон,

И слава льнёт, как девица, а лучше,

Как