Да я и сама, впрочем, уже собиралась это сделать. Ну как его в таком состоянии оставишь - я же не изверг. Да и не чужой он мне человек. И Алиска конечно, тоже, меня за рукав дергает: мам, давай останемся на денек, чего там, ну его, этого психа…
Так что пошли мы с сумками при всем честном народе обратно. Тут и поезд тронулся. Все, разумеется, на нас смотрели, даже носильщики. Кто, как говорится, плакал, а кто смеялся…
А Ващенко хоть бы хны. Идет счастливый, улыбается, щебечет, держит меня за руку… Моментально успокоился. Что-то мне стал рассказывать… Мне бы тут понять - в какие железные объятия я попала, но бабы же дуры - вместо этого я подумала про себя: как страдал, как страдал, хоть и дурак, а все-таки любит меня, наверное…
Ващенковская мама, когда мы вошли, сказала: ну, слава Богу… Но глаза отвела. Так я и не поняла до сих пор - это она ему сказала, когда наш поезд, или он сам догадался?.. И еще - интересно, она знала, что он устроил на вокзале? То есть это был рядовой сьемочный день или все-таки премьера в нашу честь? Впрочем, сейчас это все уже неважно…
Я тогда решила - забыть. Ну мало ли - воспоминания… И все былое в отжившем сердце ожило. Ведь так плакал.
Но вскоре я поняла: ростовское танго с бывшей подругой - это вовсе не сингл “Remember”. Это ващенковская болезнь. Болезнь называется “на кого б залезть”… Он просто не может, чтобы рефлекторно не кидаться на женщин. На всех женщин, попадающих в его поле зрения. Неважно, бывшая ли это подруга, известная вдоль и поперек, прекрасная незнакомка в метро или случайная продавщица магазина “Продукты”. Реакцию вызывал практически любой обьект женского пола.
Вы мне не поверите, но доходило просто до смешного. В основном он с друзьями, еще двумя такими же больными, как он, “живописцами”, окучивали ЦДХ, Центральный дом художника на Крымском мосту. А там ведь контингент очень специфический: студентки, одинокие гуманитарии женского полу, кому делать нечего, гости столицы, изредка просто интересующиеся… Трудовая интеллигенция одним словом, вся сплошь озабоченная и замороченная. По ней наш герой и специализировался, безошибочно полагая - эти быстрее дадут…
Причем, что интересно: выбирал в основном иногородних… Уж я не знаю, почему… Легче познакомиться, может быть. И так легко, а тут еще легче. Ведь все (или почти все) иногородние девушки сейчас приезжают в Москву с тайной мыслью - а вдруг он, суженый? Плюс квартира на улице Горького?..
Сколько мне крови эти гастролерки попортили, трудно описать. Особенно сначала. Кто только не звонил… От Калининграда до Находки. И что самое главное - эти дуры не подозревали, по-видимому, о существовании разных часовых поясов. То есть вся Сибирь, Урал и Дальний Восток рвались к Ващенко по ночам. И чем дальше в глубь страны - тем позже звонили…
В Москве три, а в Петропавловске Камчатском - полночь…
Лежишь, бывало, ночью, можно сказать, дремлешь в объятиях милого, и вдруг звонок. Он у него еще такой противный - сначала какой-то дребезг с рычанием, а потом пронзительная трель: др-р-р-з-и-и-инь!!!
И я бы ничего, перевернулась на другой бок и сквозь сон, может быть и не услышала: мало ли, ночь, ошиблись номером - но Ващенко каждый раз дергался, как ужаленный. Прямо подскакивал на месте.
Телефон стоял с моей стороны. Беру трубку. - Алле? - говорю. А там девичий голос (очень вежливый от неожиданности ): будьте добры Игоря… (И ведь все молодых выбирал, подлец…) Я конечно, любезно спрашиваю: девушка, а вы знаете, сколько времени?! - Но трубочку передаю. - Тебя, - говорю, - милый… - А он шепчет: скажи, что меня нет!.. Я уехал!.. - Я говорю: бери трубку! - Трясущимися ручками берет. Голосом Ивана Козловского говорит: Да?.. Я слушаю… Н-нет… Это не Игорь…
Ну, дальше я не слушала. Накинула платье и гордо удалилась на кухню. Сижу - курю. Типа - я в негодовании. На самом деле негодовала я первые три, от силы - четыре раза. На пятнадцатый раз негодовать глупо.
Минут через пять появляется Ващенко, прыгающий на одной ножке со штанами в руках… Я сначала испугалась: может уронил что, на ногу-то, на нервной почве… Но потом поняла: не может от испуга попасть в штанину. В одну попал, а в другую - не может.
Подскакал к столу. Смотрит на меня:
- Натуля, что ты… Иди ложись…
Тут я говорю голосом, рождающим эхо:
- Где ты их находишь?!
Затравленный взгляд, дрожащие губы:
- Кого?
- Баб этих!
Опять затравленный взгляд, пауза. После паузы дрожащим голосом:
- В “Макдональдсе”…
Да, первое время я напрягалась и ревновала, потом перестала обращать внимание: подумаешь, привычки прежней, холостяцкой жизни, постепенно отстанут, человеку же не двадцать лет, но потом, со временем, это стало меня как бы это сказать… нервировать. Три месяца проходит, полгода, а звонки все идут и идут… И главное - количество их не уменьшается!.. А периодами даже наоборот - растет! То есть, думаю, что это значит? Что не прекращает гад свою гнусную деятельность, продолжает цепляться к девкам!.. Причем головой я понимала, что с ним ничего не сделаешь - характер, - горбатого, простите меня, могила исправит, но ничего не могла с собой поделать: обидно же… Причем на нервной почве стало у меня возникать ощущение, что он водит их днем, когда я на работе…
У меня появилась неуверенность в себе. От неуверенности пошли скандалы. Потом я, по совету подруги, не пришла домой ночевать. Скандалы усилились. Теперь неуверенность почувствовал Ващенко. Исходя из общего стиля наших отношений, довольно часто доходило до рукоприкладства. Я начала ходить в припудренных синяках…
Причем схемы конфликтов не отличались разнообразием. Чаще всего это происходило так.
Я в чистом виде (никаких романтических историй, клянусь!..) задерживаюсь на работе. Причем ненадолго - часа на полтора. Часто даже звоню, предупреждаю. Ващенко в это время готовит ужин. Почему-то на мои предупреждения он не обращает внимания. (В трубке, когда я звоню, с его стороны молчание и вздохи). Ставит ужин на стол. Ждет. Меня нет. Начинает нервничать. Меня нет. Далее все развивается по одному и тому же сценарию с небольшими вариациями…
Действие первое.
Я прихожу. Ващенко с надрывом указывает мне на накрытый стол и удаляется в свою комнату. Там он закуривает сигару (заметьте стиль: сигару, а не сигарету!) и - садится за мольберт. На улице, как правило в это время уже довольно темно, так что, о том, что он там пишет, можно только догадываться. Причем пишет маслом… Этюд в багровых тонах. Я, уже предчувствуя дальнейшее, как можно дружелюбнее кричу из кухни:
- Игоречек!.. Иди кушать!..
Он не появляется. Я подхожу, пытаюсь его обнять. Говорю:
- Ну, что ты?
Ответ, исполненный холода и достоинства:
- Я? - Это произносится даже с подвыванием, на прибалтийский манер: яа? - Ничего. А ты что?
Моя рука, разумеется, отстраняется. Гордо поднятая голова. Размашистые движения кисти. Ухожу на кухню и пытаюсь как можно больше проглотить до начала следующей серии.
Максимум минут через пять появляется Ващенко. Где это у Пушкина? “Выходит Петр. Он разгневан. Лик его ужасен…”
Действие второе.
Вначале он всегда задает один и тот же вопрос:
- Где ты была?!..
Вопрос задается дискантом. Я стараюсь отвечать ему как можно более миролюбиво:
- На работе… Ты же знаешь… Садись…
На лице Ващенко появляется улыбка Цезаря “И ты, Брут”:
- На какой работе?! - восклицает он с надрывом. - Время - полдесятого! Все давно разошлись!..
- Как на какой… - смирно, заметьте, смирно! даже, я бы сказала, со смирением, отвечаю я. - В галерее… Рошняк приходил (это довольно талантливый художник, картины которого мы продаем), мы поговорили…
Закончить я не успеваю.
- Ах, Рошняк приходил… - голосом питона Каа зловеще говорит Ващенко. - Рошняк. Хорошо… А еще кто был?
Мне уже хочется послать его куда-нибудь подальше. Почему я должна оправдываться и, главное, непонятно в чем?! Но я сдерживаюсь…
- Толик. Рыба…
Продолжаю наш путеводитель. Толик - это наш, как бы это получше выразиться - внештатный сотрудник и друг. Рыбой его прозвали за большие очки и совершеннейшую флегматичность. Иногда мы его просим о чем-нибудь, что-нибудь прибить, отвезти, поднести, мужчин-то вокруг мало… Иногда заказываем небольшую работу (он тоже “пишет”, но весьма средне…).
Ващенко его хорошо знает, причем знал еще до меня. Присутствие Рыбы означает абсолютную безопасность с точки зрения, так сказать, д' амур (кто же будет заводить романы при общих знакомых) и я специально упоминаю про него, чтобы успокоить Ващенко. Но - не тут то было, Ващенко ваши аргументы не нужны, потому что он - он знает настоящую правду!..
Он усмехается:
- Я тебе не верю.
Ну что тут остается делать… Сначала я растерянно спрашиваю “почему?”, но потом в какой-то момент у меня кончается терпение (нервы-то не железные, и потом я же правда была на работе!..) и я начинаю орать.
