Из записок русского националиста-одиночки
На лекциях в Высшей школе милиции нам рассказывали, что по делу Чикатило расстреляли двух невиновных, а сколько народу посадили – вообще неизвестно. Жалко! Жалко мне этого Золоторотова, а помочь пока не могу. А Космачев – трус! Кошка черная дорогу перебежит – останавливается, а если видит, что навстречу идет компания подростков, переходит на другую сторону улицы. На этом, на его трусости я решил сыграть. Испугать и заставить самого во всем сознаться. Мне не поверят, а ему-то поверят, никуда не денутся, когда он с повинной явится. Я узнал его телефон в телефонной книге и позвонил… Он спросил, кто я. Я ответил: русский националист, правда, не сказал, что одиночка, чтобы он не подумал, что я один. «Что вам от меня нужно?» – «Мы всё про вас знаем». – «Что?» – «Всё». У него голос дрожал от страха. Завтра я с ним встречаюсь. Покажу ему его «Дело» и, не дав опомниться, заставлю там же написать явку с повинной.
№ 128
Герман Штильмарк – Евгению Золоторотову (в ресторане «Распутин», ненаписанное)
Здравствуй, друг!
Уж ты-то знаешь, как я ненавижу пафос и, вот на тебе – друг! Кто-то где-то сказал когда-то, что разрушенное пафосом восстанавливает юмор, но на юмор у меня нет уже ни сил, ни средств. Не помню, называл ли я когда тебя другом, разве что пару раз, но советско-китайское слово «дружба» точно не употреблял. Мне и сейчас легче назвать тебя уродом, тем более что ты и есть урод. Ты сделал все, чтобы прийти к такому финалу: молчал, когда надо было говорить, и говорил, когда надо было молчать, а если что-то делал, то всегда во вред себе… Впрочем, это уже не имеет значения. Думаю, если бы ты вел себя наоборот, финал был бы тем же самым. Эх, если бы ты послушал меня тогда и вышел, выбежал из той поганой конторы, что в Благовещенском! Последнее дело – писать письма в прошлое, но именно этим я сейчас занимаюсь. А что делать, если будущего у нас с тобой нет. Опять пафос, чёрт его дери!
Не знаю, уезжал ли кто в твоей жизни за бугор в те времена, когда этот самый бугор был непреодолимой преградой. В моей жизни это случалось не раз, когда приятели или просто хорошие знакомые с великим трудом переваливали за него, оседая в какой-нибудь Америке, в какой-нибудь Германии или в каком-нибудь Израиле. Оседали, и с концами! Их не пускают сюда, тебя не пускают туда, телефонный разговор запишут и прослушают, а найдя что-то для себя интересное, напечатают и подошьют к «Делу». Уезжали – как умирали, поэтому, когда стали теперь возвращаться оттуда пачками – кто из любопытства, кто покрасоваться, а в основном зернышек на бывшей Родине поклевать, на них смотрят, как на восставших из гроба мертвецов, удивляясь, что хорошо сохранились, впрочем, редко, чаще сокрушаясь, что от человека ничего не осталось. Заграница как кладбище. Но, что любопытно, и они смотрят на нас с тем же пытливым интересом эксгуматоров. Россия – мать сыра земля. Они для нас умерли, а мы для них сдохли. Ты находишься сейчас в суде в двух кварталах от меня, но между нами тоже бугор, куда более непреодолимый, чем нынешний бугорок госграницы. И мы с тобой друг для друга умираем – одновременно и скоропостижно. Недавно я узнал, как уезжал из этой страны Глинка, композитор, тот самый, который «Жизнь за царя» и гимн демократической России сочинил. Разделся старичок на границе догола, до самого гола, бросил на землю, как тогда говорили, платье, чтоб и духу русского с собой случайно не прихватить, плюнул, крикнул: «Ноги моей больше здесь не будет!» – и шагнул под шлагбаум. Не Глинка – гранит. Я бы так не смог. Да и не захотел бы. Я тут недавно с одной вечеринки домой возвращался, пьяный вдребадан. Меня гаишник тормознул. Увидел и сходу: «Триста баксов». Я расплачиваюсь, он – под козырек. На следующем посту меня чуть не с хлебом-солью встречали. Правда, тоже за триста. Приехал, можно сказать, без штанов, но ведь приехал! Нет, я другой такой страны не знаю, где все люди братья и в любой момент готовы друг друга убить… Да и куда, куда ехать? В Китай, чтобы раствориться среди полутора миллиардов китайцев? Так ведь не растворишься! В Австралию – висеть вниз головой? Мы и здесь на ушах стоим. Франция, Германия, Америка? Бывал неоднократно и вынес твердое убеждение – все сидят в своей заднице. Французы – во французской, американцы – в американской, далее по списку. Мы, разумеется, тоже в заднице, но в своей, микрофлора привычная, а к чужой привыкать уже поздно… «Остается одно – только взять умереть…» Я тебе не говорил, но тяга к суициду у меня наследственная, все мое детство мамаша заглатывала горстями просроченные таблетки – ей казалось, что папаша недостаточно ее любит. По той же самой причине папаша периодически пытался застрелиться из духового ружья. На самом деле они любили только себя, меня же ненавидели, я мешал им жить полнокровной жизнью мужчины и женщины. Наследственность – страшная сила, дважды я это уже пробовал. Первый раз, когда заработал свой первый лимон. Новый русский миллионер решил сыграть в старую русскую рулетку, оставил в барабане один патрон, крутанул, нажал… Правда, был пьян. Но второй раз – трезв. Меня кинули на тот самый миллион и еще на три чужих. Не то что из-за денег, просто меня всё равно заказали. «Живым не дамся», – сказал я, вытащил один патрон, крутанул, нажал… Через месяц у меня было три лимона, а три – мое любимое число, ты знаешь. Сегодня третье июля, мой день рождения, мне сорок лет, не отмечают – праздную один, с полным барабаном. Тем более что денег у меня снова нет. На билет, допустим, хватит, а там придется начинать с нуля. Но я не хочу начинать там, да и здесь продолжать не хочу! Это проклятая земля, на которой никогда ничего живого не вырастет! Это проклятая страна, где никогда не будет нормальной человеческой жизни! Это пустыня – Рашка, здесь выживают только пресмыкающиеся. В ней был один человек, мой друг, урод, один на сто пятьдесят миллионов, я много по ней поколесил, со многими, очень многими, слишком многими знаком и, пребывая в здравом уме и трезвой памяти, заявляю: ты здесь не просто лучший, единственный, ты – последний. Ты – сокровище, реликт, живой динозавр. Травоядный. По счастливому для меня совпадению – мой друг. Или не по счастливому – не знаю. Вообще-то, с тобой трудно, а иногда невозможно. Потому что, урод, ты всегда прав! Прав, когда требуешь остановить машину рядом с лежащим на тротуаре пьяным, чтобы проверить – пьяный он или умирает, потому что девяносто девять – пьяные, а сотый – умирает, и его можно еще спасти. Трудно дружить с мальчиком, который не дрочил, – нельзя поспорить, как это лучше делать.
Ты не делал того, что все делают, делал то, чего никто не делает, и всё делал так, как никто не делает, и фокус в том, что именно так и надо делать. Ты делал и был прав! Любил жену, с которой в этой стране не переспал разве только твой друг, да и то пришлось буквально отбиваться, любил – и был прав! Души не чаял в дочери, которую не признавали твоей даже дети. Смотрел на шнобель, которым ее Дерновой одарил, и находил в нем собственную курносость. И опять был прав! А в собственной матери, помешавшейся на коммунистической идее, маразматической, злобной, ненавидящей всех старухе, находил интеллект Софьи Ковалевской и добродетельность матери Терезы. И в этом ты, конечно, прав. Дешевую проститутку считал королевой, не смея дотронуться до нее пальцем. И опять прав! И называл другом изолгавшегося, испаскудившегося, ничтожного человека, который уже давно не человек, а дерьмо собачье…
Знаешь, а ведь я тебе завидовал, сколько тебя знал – завидовал. Кажется – кому, казалось бы – чему? Я – тебе, твоей способности любить. Я никогда никого не любил, не мог, не получалось, видел по тебе, как это… Как это прекрасно…
Свою неспособность любить я компенсировал способностью купить… Но я пытался, пытался…
Под твоим благотворным влиянием я даже пытался заниматься благотворительностью. Детским домам, например, помогать… Я в детстве завидовал детдомовским, тому, что у них ни папы, ни мамы… Так вот – воруют! Приносишь деньги директору – ворует директор, приносишь вещи воспитателям – воруют воспитатели. А дети, которым от всех твоих даров досталось по петушку на палочке, лижут этого петушка, смотрят на тебя и ненавидят. После того, как они прокололи в моем «ягуаре» все четыре колеса, я оставил благотворительность, а тебе ничего этого не рассказывал, чтобы не травмировать. Нет, я не требую любви, не жажду благодарности, но ненавидеть-то меня за что?
Я лично общался с миллионом отечественных чиновников, и ни один, я подчеркиваю, ни один ни разу не отказался от взятки. И не то чтоб я так предлагал, что нельзя отказаться, наоборот, сами просили, клянчили, требовали: «Дай! Дай! Дай!» В девяносто четвертом, что ли, году, Верховная Рада Украины приняла под мой бизнес закон. Из-за моего харьковского детства они считают меня своим, правда, не знаю кем: хохлом, немцем или жидом. Так знаешь, сколько мне это стоило? Десять тысяч долларов. Я собственными глазами видел, как перед входом в их вшивый парламент депутатам раздавали тощие конвертики. По сотне, я думаю, на рыло. Ты, конечно, скажешь, что то Украина, а это – Россия. А я на это у тебя спрошу: Гоголь чей писатель? Все мы одним миром мазаны. Русским. Рашка по-прежнему занимает 1/6 часть суши. Мы всех проглотим, переварим и выкакаем, и будет одно русское дерьмо.
