О!
Вечером того же дня Лена оттрепала Машу и славно потягала её за волосы. Впервые в жизни из-за меня дрались! Причём женщины!
Грешен я, грешен… Переспал я с Машей… Противно самому.
Маша старалась. Приговаривала: «Женишься на мне — ещё лучше тебе будет. Каждый день, каждый день…»
Может быть, оно и неплохо было. Но противно… Не то, что любви, а даже симпатии в этом не было. Чистый секс, помноженный на расчёт. Это чувствовалось.
И все же… Я был горд! Я раздулся, как мыльный пузырь! Мне вдруг скучно стало отрывать билеты, и считать какие-то копейки! Ведь я уже стоял на пороге собственного дела! Больших денег!
Не подневольного труда на хозяина, а труда на своё собственное благо. На моё благо будут трудиться другие, а я буду стричь купоны! Это — будет моим трудом!
Ура! Виват!
Матери я пока ни о чём не писал. Да я как-то и подзабыл про неё… После первого перевода я послал ей ещё один, долларов на сто, а потом начал копить себе на институт, и больше ей ничего не посылал. Так, презванивался иногда по телефону.
Причём, чаше звонила она мне, чем я ей.
Я отнёс в некую контору две тысячи баксов, и ровно через неделю получил новенький российский паспорт, с пропиской в какой-то Богом забытой подмосковной деревне.
Контора меня не обманула. Но мой паспорт — тот, с которым я приехал в Москву, они забрали.
— А как ты хотел? — из подлобья оглядел меня конторский хмырь, вручая паспорт. — Надо же было твой паспорт сдать, взамен!
Я не знал, как я должен был хотеть. Я — никак не хотел.
Я полистал свой новый паспорт, и не найдя в нём никаких изъянов, на том и успокоился.
Примерно с неделю я проходил гордым гражданином России.
Как Маяковский, я «доставал из широких штанин свою краснокожую паспортину» и любовался ею.
Миша сам позвонил мне, чтоб узнать, в порядке ли мои паспортные дела.
— Когда у тебя выходной? Во вторник? После смены не уходи! Я приеду, и поедем сделку заключать! — кричал он в трубку.
Воскресенье прошло, как обычно. А в понедельник вечером в клуб с проверкой пришли менты. Никто их особенно не испугался. Менты частенько наведывались к нам с «чёсом». Хотя выручка у них была небольшой.
Публика-то у нас приличная, наркотой в открытую никто не торгует. Проституток наглых тоже нет.
Но в этот раз менты повели себя как-то странно. Начали проверять паспорта. И у сотрудников — тоже.
Дальше я мог бы ничего не рассказывать. Кто не дурак, тот уже догадался. Это я — догадался последним.
— Что это за ксива драная? — спросил мент, вертя и крутя в своих грязных лапах мою гордость — мой российский паспорт.
— Паспорт, — пояснил я.
— Этот паспорт … засунуть надо…
— Что?
— Ты, парень, дурак? Или прикидываешься? Это же грубая подделка! Вот, смотри, даже морда твоя косо наклеена!
По правде говоря, фотография была наклеена ровно. Но…
— Твой фальшивый паспорт придётся изъять. А ты… в отделение, до выяснения…
— Что?
Не успел я произнести и полслова, как мне дали по шее и затолкали в мусоровоз. Через пятнадцать минут я уже наблюдал мир через решётку обезьянника.
Стены, выкрашенные в заборно туалетный цвет. Вонь. Бомжи, и другие, не менее колоритные фигуры на лавках.
Я тоже сидел на лавке, и не знал, смеяться мне или плакать.
Вообще-то ситуация была такова, что вполне можно было и посмеяться. Но… Сидел я на лавке, и голова моя была пуста.
Пару раз промелькнуло в моём мозгу одноообразное подобие мысли: «Миша — сволочь… Миша — сволочь…»
«А ты разве раньше этого не знал?» — спросил я сам себя.
И сам себе утвердительно кивнул в ответ.
«А сам-то ты — кто?»
На этот вопрос ответить было труднее. Тут уже не катил даже «дурак». На этот вопрос я не мог ответить — проваливался в пустоту.
— Свободы! Свободы требую! — время от времени кричал бомж в углу. — Не имеете права! Сволочи! Суки! Волки позорные!
Он приподнимался, тряс решётку, и снова бессильно валился на лавку. Так повторялось несколько раз, примерно минут через десять-пятнадцать.
Потом бомж притих, а я поймал себя на том, что тоже хочу вскочить, как и он, и прокричать те же слова…
Бедные, бедные мы люди… какие же мы одинаковые…
Так я провёл пару часов, пока меня не вызвали. На допрос.
Допрос — это, конечно, громко сказано. Пока меня не вызвали «на развод».
— Где взял фальшивый паспорт? — спрашивал меня всё тот же мент, который проверял документы в клубе. Второй мент стоял рядом.
Первый мент был чернявым парнем моих лет, с прыщеватыми щеками. Шапка всё время съезжала ему на лоб, и могла бы совсем съехать, если бы не тормозила на ушах.
Это тоже было бы смешно, если бы не было так грустно.
Второй мент был постарше, потолще, и молчаливие. Вероятно, он был здесь главным, так как первый всё время поглядывал на него, задавая мне вопросы.
Сверялся со старшим товарищем, правильно ли действует.
Видимо, к утру смена их заканчивалась, и им надо было успеть меня «развести».
— Ты понимаешь, что тебе грозит статья? Срок тебе грозит! — наступал чернявый мент.
Я молчал.
— Но дело можно уладить…
— Сколько? — наконец, догадался я.
— Тысяча.
— Рублей?
— Ты дурак?
— Тысячи баксов у меня нет.
— Тогда будешь срок мотать.
— У меня есть пятьсот.
Менты переглянулись.
— Ладно, уговорил. Где? — спросил чернявый.
Я назвал адрес.
— Недалеко. Поехали… — дал добро старший.
Менты снова затолкали меня в свою машину.
Я отдал им последние пятьсот баксов, оставшиеся у меня из того, что я скопил себе на учёбу. Журфак МГУ снова помахал мне ручкой… Вместе с «Кофейным домиком», надо понимать…
— Нормально, — сказал чернявый, пряча мои баксы себе в карман.
— А как же я буду без паспорта? — задал я ментам глупый вопрос, когда они уже повернулись ко мне спиной, как к отработанному материалу.
Чернявый покрутил пальцем у виска.
— Езжай домой, да пиши заявление, что паспорт потерял. Или — что украли его у тебя.
— Учить вас, дураков, — сказал второй, и плюнул себе под ноги.
«Надо было сказать им, что у меня есть триста баксов, а не пятьсот, — подумал я. — Они бы согласились…»
Но поздно пить боржоми…
Жизнь, несомненно, движется по кругу. Снова я стоял в Москве, на вокзале, и в кармане у меня было двести баксов.
Двести баксов — моя доля за последнюю смену в клубе «Зелёная птица».
Спасибо ребятам — мою долю они не разделили между собой, а придержали.
Лена только вздохнула, провожая меня. Так, как вздохнула бы старшая сестра, провожая непутёвого младшего братишку.
Маша же прошествовала мимо меня с поджатыми губами. Ещё бы! Я так безжалостно обманул её ожидания!
Саня и Лёха предложили мне подловить Мишу и набить ему морду. Я был признателен бойцам за их предложение, но пришлось им отказать.
Митя уже не завидовал. Он злорадствовал, но слегка, не подавая виду.
— Придурок ты, Вася, — заключил он.
Тут я вынужден был согласиться. Даже если бы я не согласился — мне было нечем опровергнуть Митины слова.
Наташе я всё-таки позвонил.
— Да что ты… Ай-ай-ай… Да я — ни сном, ни духом… Я всё хотела выбрать время, и поговорить с тобой о кафе… но тут Вика заболела… — причитала она в трубку.
Мне так хотелось ей поверить… Я сказал ей, что верю.
— Я сожалею о случившемся, — продолжала она. — А разве у тебя есть доказательства, что Миша к этому причастен?
Доказательств у меня не было.
— Возвращайся, и я передам тебе кафе!
— Спасибо, — ответил я. — Я вернусь.
A`ll be back!
Видимо, что-то подобное произошло и с моим отцом. Уровнем повыше, конечно.
Отца упрятали в тюрьму.
Меня — устранили проще. Действительно, кто я такой? Свалился им на голову никто и ниоткуда, и передавай ему собственность, отдавай долю…
Это ещё хорошо, что со мной обошлись так изящно. А могли и просто — кирпичом по голове, в ближайшей подворотне.
Кто бы меня искал? Кто бы опознал? Был человек, и нет человека…
Снова по моей спине пробежал холодок. Только причиной был уже не Петя, ударенный сковородкой, а я сам.
Как хрупка человеческая жизнь… любая случайность может прервать её… Господи!
Мне надо было подумать. Мне надо было как-то проанализировать всё произошедшее, но я не мог. Все чувства, все мысли остановились. Это был уже не я, а какой-то сплошной тормоз с глазами. Я автоматически простился со всеми и собрал свои немногочисленные пожитки.
Чтобы вернуться в Москву, мне надо было, для начала, её покинуть. У меня не было паспорта, а впереди была граница. Хоть и СНГ, но всё же…
Я взял билет до последней околопограничной станции.
