Делать нечего – придётся идти на базар. Продать что-нибудь.
Взял старый пиджак, я поволокся на улицу.
Пиджак было жалко продавать.
Когда-то я в нём на свадьбе был.
Правду говорят, первая любовь – запоминается на всю жизнь.
Вот и я помню как молодой был, красивый.
А она стояла рядом – в белой фате и с цветами.
Я часто вспоминаю её. Если не всю, то до половины – откуда росли её длинные ноги – это точно.
Только вот верхнюю её половину – запомнил хуже…
Кажется – блондинка?
Или нет, брюнетка…
Беру и нюхаю пиджак – может запах её духов сохранился?
Чем-то действительно пахнет… но это не духи… Мусик, урою тебя заразу когда вернусь домой…
Пиджак – это всё что осталось от моего прошлого.
Впрочем, будущее – выглядит не лучшее…
Судите сами – я мечтаю отсосать коту. И продать на базаре пиджак.
И ещё – пожрать вкусно сегодня.
Точка.
Я нищий.
Вы когда-нибудь видели что нищий плачет?
Или просит сострадания? (Я имею в виду искреннего а не ради того чтобы получить от Вас деньги).
Нет. Напротив – он опускает глаза чтобы Вы не встретились с ним взглядом и не догадались что он – счастлив.
Потому что ему плевать на всё – чего боитесь Вы.
На правила.
На законы.
На налоги.
И на всю эту планету в целом.
Которая однажды послала его в жопу.
А он её – нах.
Но при этом – он смог выжить.
Как после этого – не чувствовать себя счастливым? Не гордится собой?
Заходя в автобус – попробуйте согнутся и застонать – чтобы тебе уступили место.
Получилось? Поздравляю!
Это не подачка.
Это – аплодисменты хорошему актёру.
Я – нищий.
На мусорнике встречаюсь взглядом с бродячим псом – мы не отводим взгляды.
Мы понимаем друг друга.
– Почему ты возвращаешься к своим? – Во взгляде у пса.
– Да еб..л я их – Отвечаю тоже взглядом.
Пёс смеётся.
Однажды, я становлюсь таким как все – хожу на работу, оплачиваю счета, посещаю музеи.
Это – как подняться на самолёте в небо.
А потом, прыгаю вниз с него – и падаю.
Чувство падения – офигительное чувство.
Смерть и жизнь.
Солнце и звезды.
Все летит к черту!
Ветер…
Ветер…
Ветер…
Ты становишься никем. И зовут тебя никак.
Однажды я зарегистрировался на литературном сайте в интернете. Мне дали страничку.
Я там писал, творил, сочинял.
Заимел друзей и приятелей.
А потом – вдруг исчез оттуда. Никому не отвечал.
Прошёл год… второй…
Друзья сначала переживали… спрашивали – куда ты пропал? Жив ли вообще?
Потом – спрашивать перестали.
Но никто так и не понял что мой сайт… стал моей могилой.
Я прихожу туда по субботам, с букетом цветов.
Поправляю огорожу (удаляю ругательства).
Смотрю, не посещал ли кто меня, не оставлял сообщения?
Посижу там, повспоминаю прошлое. Выпью пива… помяну…
С каждым разом – друзей становится всё меньше.
И через пару месяцев – не будет никого. Это точно.
Могила станет забытой.
Даже тропика зарастёт травой.
Скупая слеза выкатится из моего правого глаза.
А левый – усмехнётся.
Не каждый сможет – смотреть на свою могилу.
И плевать что она виртуальная. Ведь чувство у меня такое – как будто настоящая.
И тогда я вдруг, снова сяду на самолёт. И взлечу в небо.
На работе – сделаю карьеру.
Буду платить за проезд в общественном транспорте… уступать место старикам.
Буду активным на сайте и вести активную переписку.
У меня будет снова много друзей, приятелей.
Будет смех… шутки! Жизнь – будет бить ключом!
Все для того – чтобы набрать повыше высоту самолётом.
А затем – снова прыгнуть вниз.. без парашюта…
Что-бы почувствовать как снова – всё летит к черту…
Твоя слава и удача…
Друзья и приятели…
Надежды и мечты…
– Пох..й! Пох..й! Пох..й! – Свистит в ушах ветер.
И тогда вдруг ты увидишь внизу реальность – вот она, планета. А на ней – виднеется моя могила.
И всё остальное – была пыль.
Однажды я захотел попробовать быть богатым – и я стал им. Хоть ненадолго но успел почувствовать и… ужаснутся.
За это время я постарел… поседел… и по настоящему понял что такое депрессия!
У богатых – один страх… это потерять богатство. все остальные мысли – производные от этой… По ночам – снится что ты потерял все. От одной этой мысли становится жутко, больно и страшно. От этого – можно заболеть даже. Каждый день – ты обслуживаешь своё состояние.
Хорошо что это было недолго!
Иначе я повесился бы…
Когда нечего терять – жить намного проще.
В тебе болит только всякая мелкая хрень – твоя гордость, надежды, мечты. И вся прочая ху..тень которой тебя пичкали с детства. Книгами и фильмами. В школе и семье.
К этой боли привыкаешь.
Это те же само как кусать губу – больно, но жить можно.
Лишь капелька красного ручейка из прокушенной губы, медленно попадает в рот… кисло-сладкого вкуса… и вместо того чтобы разжать зубы – ты кусаешь губу ещё сильнее – больно и сладко…
больно и сладко…
Так же само – и нищета.
Она такая же на вкус.
А может…я не один такой?
Государство в котором я живу – очень бедное в Европе. И возможно даже – в мире.
Говорят что враги, рассчитывали специально довести народ до крайней нищеты чтобы он восстал против демократии.
А народ наоборот – чем становится беднее, тем счастливее улыбается…
Парадокс!?
Враги в растерянности…
И только я – на минуту оторвался от счастья и пишу Вам у компьютера.
А ещё я – не только нищий.
Но и старый.
И значит – мне умирать скоро.
Страшно ли?
Кидаюсь к иконам с мольбой?.. Воплями о прощении?
Ползу на коленях со свечами в руках?
Надо бы… говорят это полезно… но в душе – я понимаю. Тот кто засунул меня на эту планету – будь добр, забирай обратно. Так же плавно и нежно…
И смотри, не урони по дороге.
Я ведь в принципе – хороший малый.
А ещё, перед смертью, дай мне возможность – пожрать вкусно, поеб..тся весело. И постебаться – на моем сайте.
Ведь он – литературный.
А ещё – надо мне пару хороших дел успеть сделать.
Типа – подать нищему…
Я 3 года выбирал такого – один из них, стоял у магазина на коленях и явно косил, не хуже меня.
Другая – держала фотографию какого-то мальца и просила ему на операцию. Я напомнил ей что 10 лет назад она уже стояла тут с этой фотографией так что за это время – наверное малец этот стал папой.
Бабёнка перестала скулить и шёпотом послала меня нах.
Третий нищий – был на коляске. Он выглядел каким-то серым, не подымал головы.
– Ты классно косишь! – С восхищением сказал я ему – Даже меня разжалобил приятель.
Но тот не отвечал.
И я обиженно отошёл в сторону. – Не хочешь говорить так не говори…
Лишь после обеда – кто-то заметил что он умер.
Коляску отвезли в сторону и базар продолжал свою нищенскую жизнь.
Весёлую и беззаботную.
Лишь я, всё время подходил коляске, и просил прощение у нищего.
– Я ведь думал ты косишь…
Его серое лицо смотрело вниз и только теперь я заметил какое оно худое и изнеможённое.
– Прости друг – Снова и снова скулил я – Это всё она, наша еб..ная нищета виновата. Она развращает… меняет душу человека… делает циничным…
Я выгреб всё что было у меня в карманах, и положил ему на колени… – Прости меня пожалуйста… прости… прости…
Потом нашёл тут бабёнку с фотографией мальца – и тоже дал ей.
Она с изумлением смотрела на меня и ничего не понимала.
– Зачем? – лишь спросила.
– Да еб..сь всё в рот – Загадочно ответил я. И ушёл…
Пора самолёту – набирать высоту.
Наверное.
Вообще-то шоу называлось – "Поговорим откровенно".
К примеру, Вас бросила жена. Или Ваш ребёнок выбрал других родителей.
Вы пишите слёзное письмо на программу – и Вас приглашают на неё через месяц.
То что случится потом – никто не знает.
Может поэтому я не пропускал ни одной передачи пока не…
В этот раз, на программу пригласили одну молодую смазливую девицу.
Утирая слезы она сообщила что воспитывает одна своего ребёнка.
– А где Ваш муж?
И девица, смущаясь поведала что его нету, а родила она от мужа своей сестры.
– Помилуйте! – Изумился ведущий программы, мужчина лет 50-ти: – Как так может быть?
– Вот так… – Загадочно усмехнулась девица и стала жаловаться что теперь – сестра её не пускает в дом.
– Постойте – Оборвал её эксперт по семейным вопросам доцент Иванов. – Как так получилось что Вы родили от её мужа? И сколько Вам тогда было лет?
