Журнал современник - Журнал Наш Современник 2008 #10

"Дом грозно пылал, и в этом дыме отлетали души прекрасных русских подвижников, новых русских святых, кому честь была дороже жизни… Столица была отдана на растерзание нечестивым, Кремль готовился праздновать хануку, в пекарнях стряпали опресноки, точились ножи на кошерных животных… "Русские" офицеры, продавшие честь за тридцать сребреников, сейчас пили по-чёрному, заливая сердечную смуту; Поп-цов с экрана пел Ельцину победные оды, поводя утиным носом в сторону обещанной похлёбки… Всё смешалось, всё смутилось, и впереди не виделось ничего светлого. Казалось, в чёрном дыме пожара отлетали в небо последние искры надежды на счастливое будущее… "

Читайте в этом номере первые главы документального повествования Владимира ЛИЧУТИНА "ГОД ДЕВЯНОСТО ТРЕТИЙ…"

Савве Васильевичу Ямщикову — 70 лет!

Савва Ямщиков — да это же целая эпоха в искусствоведении и — шире — в русской культуре! Выдающийся реставратор, блестящий знаток и деятельный защитник отечественного искусства, пламенный публицист — таким предстает перед нами этот русский подвижник. И еще, быть может, самое главное в его деятельности: Савва Ямщиков — человек неудержимого темперамента, заставляющего вспомнить о людях Древней Руси, еще не обузданных татарским нашествием. Ух, какой характер: полюбит, так не то что "шубы с плеча" — сердца не жалко. Невзлюбит — только держись! Гнева Ямщикова побаиваются чиновники Минкульта и даже губернаторы, не уберегшие бесценное достояние нашей культуры. Это праведный гнев и праведная любовь.

Всегда оставайтесь таким же. Многая Вам лета, дорогой Савва Васильевич!

Цена договорная

Индексы: Роспечать 73274, МАП 12625

Уважаемые читатели!

Не забудьте оформить подписку на "Наш современник". Посоветуйте подписаться вашим друзьям. Напомните библиотекарям в районной библиотеке, что "Наш современник" — подлинно народный журнал, его авторы не занимаются интеллектуальной "игрой в бисер", они пишут о реальных проблемах простых людей.

"Русский вопрос" сегодня занял центральное место в политической жизни. В отличие от конъюнктурных изданий, занявшихся им буквально вчера, "Наш современник" в течение нескольких десятилетий уделял ему особое внимание. Скажите патриотам России, что на наших страницах они найдут выступления ведущих политиков, учёных, писателей по острейшим проблемам национальной жизни. Да и сами смогут высказать наболевшее: "Наш современник" — единственный из столичных журналов регулярно публикует большие подборки читательских писем.

Любители отечественной словесности, в журнале, хранящем традиции В. Шукшина и Ф. Абрамова, В. Белова и В. Распутина, вы всегда найдёте чистую прозу и поэзию, не замутнённую пошлостью, сквернословием, "чернухой".

Напоминаем, что "Наш современник" издаётся только на деньги подписчиков. От вас, дорогие читатели, зависит, будет ли выходить журнал, каким тиражом, в каком объёме и насколько влиятельным он будет.

Подписку на "Наш современник" можно оформить: — по каталогу "Роспечать" (индекс 73274); — по каталогу "Почта России" МАП (индекс 12625).

Умер замечательный русский поэт Виктор Дронников, сын Орловщины, сердцевинной земли нашего Отечества. Как же мы богаты талантливыми поэтами, коль при их жизни не успеваем осмыслить всё, что они пережили, перечувствовали и выразили в своих книгах!

По какой-то рутинной традиции многие из них, особенно живущие в провинции, считаются поэтами "второго ряда". Но, как правило, лишь когда они уходят из жизни, мы задним числом понимаем, как были невнимательны и несправедливы к ним. Вспомним потери лишь нескольких последних лет: Николай Дмитриев из Подмосковья, Николай Поснов с Брянщины, Ростислав Филиппов из далёкой иркутской земли, Евгений Курдаков из Новгорода, Михаил Вишняков из Читы. Слава Богу, что перед смертью Виктор Дронников успел передать в любимый журнал подборку стихотворений, чтобы мы успели их прочитать и выразить ему восхищение и тем самым, может быть, подарили поэту последнюю радость в его жизни.

Да будет эта блистательная подборка венком на его свежую могилу, последним поклоном поэта своим друзьям и близким, своей любимой малой родине Орловщине, своей великой России.

Придешь ли? Шепнула: приду… Прокравшись сквозь темные сени, Я ждал её в майском саду — И вот она вышла из тени…

Исчезли и небо и сад — Беспамятным было мгновенье, К припухшим губам наугад Горячее прикосновенье.

Давно никого я не жду У старых морщинистых вишен. Но шёпот сладчайший: "Приду…" Ещё в моей памяти слышен.

Поистерла крылышки пчела В луговом цветущем бездорожье. В венчике ромашки умерла, Как уснула, труженица Божья.

А когда просохла тишина Там, где конь травою сочно хрупал, Муравей, трудяга, как она, Приволок её под хвойный купол.

Пчелы не волнуются о ней, И никто её искать не будет. В лихорадке медоносных дней Сколько их в свой домик не прибудет…

Без вести пропавшая в лугах — Жизнь пчелы, как Божия отрада! Пчелы умирают на цветах — Лучшей доли и желать не надо.

Я никому не подражаю, Попробуй Фету подражать. Но как поэт я возражаю, Что можно Фету возражать.

Я от Есенина пьянею, И невозможно не пьянеть. Я, как Есенин, не умею… В поэзии нельзя уметь.

Поэзию нельзя измерить, Попробуй Тютчева измерь. Поэтам русским надо верить! Но только критикам не верь…

Кто этот мир? И что мы сами? Перетекают жизнь и смерть… О, если б Божьими глазами Хоть раз на землю посмотреть.

Вот почему, светло и слепо, Когда зияют небеса, Я запрокидываю в небо Осиротевшие глаза.

Не удержать звезды в ресницах… Но сколько лет, но сколько лет Душа сама летит, как птица, На Божий свет! На Божий свет!

Когда-нибудь родное небо Меня приблизит без следа… Не говорите: был иль не был? Я там, я там, где был всегда…

От самого себя отстану, От этой жизни перемётной. Ни к чьей не прибиваюсь стае, Поскольку я неперелетный.

Не лезу под чужую крышу, На чем стою — того и стоЮ. Когда незримое предвижу, Я слышу крылья за спиною.

Пока в России есть знаменья — Я знаю, свет идет откуда! Россия — Божье озаренье, А не бесовская причуда.

Она, спеленутая в муки, Принадлежит тому, кто слышит… Она очнётся в трубном звуке, И Бог уже над нею дышит…

Чистый лист бумаги — Белизна полей. Хватит ли отваги Скомкать прозу дней?

Знаю, хватит воли Чистый лист не смять. В зимнем русском поле Молча постоять.

Помолиться Богу В наготе полей. Прикоснуться к стогу Скрытых зеленей…

Стает снег в овраги, Вскроет зеленя… Чистый лист бумаги Вспыхнет без огня.

О, Русь, Россия, как разнится В стихах поэтов образ твой: Для Гоголя ты тройка-птица, А Блок назвал своей женой.

Я потому пишу об этом, Что мне нисколько не смешно. К таким классическим поэтам Быть непочтительным грешно.

Своя у каждого Россия! Но в чёрный день, забыв свое, Какое сердце не просило Победы Божьей для неё!

Когда земель её алкали, Тех, кто на стягах носит ночь, Соединенными полками Она отбрасывала прочь!

Россия русским — Берегиня,

"И синь, упавшая в реку",

И безутешная княгиня

В бессмертном "Слове о полку".

И для меня, как свет в оконце, С рождения до крайних дней Россия — лик! Россия — солнце С чертами матери моей!

Я живу на Родине, как в тире. Если быть точней, — на полигоне. В русском истребляющемся мире Титульная нация в загоне.

Я обложен с Юга и Востока,

А в славянском мире так туманно…

Запада недремлющее око

В наши окна зырит постоянно.

По какому злому наущенью Сердце не проглядывает солнца? Стала моя Родина мишенью Даже для вчерашнего чухонца.

Каждому отметиться охота, Словно едкой окисью на меди. Вот она, вселенская охота На большого русского медведя!