Голова просто пухла. Время шло. Четырнадцатое мая, двадцать пять магов… Время не шло, а беспощадно летело, не обращая на мои старания никакого внимания.
– Черт! - я выругался вслух, впрочем, в комнате был только Емельяныч, а он видел меня уже во всех проявлениях: в радости, в горе, в истерике, в отчаянии, в ярости. Его стесняться смысла не было.
– Не нашел? - участливо поинтересовался он.
– Нет.
– И что делать будешь, студент?
Ненавижу, когда он меня так называет! Но на этот раз я смолчал - обида была вовсе не тем, что я мог себе позволить в сложившейся ситуации.
– Не знаю… - я перебирал в голове все возможные варианты. Черт, я знаю фигову тучу заклинаний, многие из которых мне в жизни не пригодятся, а то, что требовалось, вечно было за пределами моих знаний. - Емельяныч! - меня внезапно осенило. Так всегда: начинаю процесс самобичевания, так идея тут же - хлоп! - и притопала.
– Что? - у домового даже глаза от любопытства оттопырились.
– Что, если использовать Иголку в стогу? - быстро спросил я.
Он почесал седые волосы и задумался на пару минут. Чего думать-то? Скажи "да" или "нет" - всего и делов. Нет, задумался. Теперь, студент, жди.
Заклинание Иголка в стогу было слабым. Оно не могло призвать мага, который поставил магическую защиту. Но вдруг Игорь в порыве ненависти не защитился? Впрочем, почему бы не рискнуть? Ведь может повести. Проблема была не в этом.
– Через него людей не ищут, - сказал домовой.
– Подумаешь,- отмахнулся я, - не облезет, ну, обдерет немного. Но это ничего. Выживет, проблема не в этом.
– А в чем? - не понял он.
– Это ведь локальное заклинание, - напомнил я. Локальные заклинания - вообще дрянь несусветная, ведь действуют они только в определенном месте. - Мне придется прочесть слова Иголки на улице, откуда он переместился. Но ведь это улица! Опять ждать ночи? Это глупо. В следующий раз Кришна может накачать Игоря куда большей силой, и, если он ударит, неожиданно появившись из темноты, я могу не справиться. Но и днем на улице…- я почесал затылок - типичный жест балбеса.
– Поставь щит невидимости, - посоветовал домовой.
– Не удержу, - возразил я. - На Иглу уйдет больше энергии, чем обычно. Думаю, следует соединить в ней несколько других. А лучше - десяток заклинаний Вызова. Так что в самый ответственный момент щит может испариться…
Тут я замолчал посреди фразы, заметив, что Емельяныч ухмыляется, вместо того, чтобы посочувствовать.
– Я сказал что-то веселое? - желчно поинтересовался я. Эта безысходность меня уже достала, а тут еще веселые домовые…
– Дурак, - снисходительно сказал Емельяныч, и весь мой запал мигом испарился, хотя новой истины он мне открыл, можно подумать, я о себе чего-то не знаю… А он тем временем продолжил: - Дурак ты, каких свет не видывал. Щит он не удержит! В одиночку, естественно. Так кто ж тебя просит? В твоем распоряжении маг первого разряда.
"Я действительно дурак…" - я стукнул себя по лбу.
– Да ладно ты, - успокоил меня Иосиф Емельянович, - привык ты на себя полагаться. Но ученики не только за тем, чтобы нервы выматывать и дома поджигать, они могут еще и приносить пользу.
Я улыбнулся наивным рассуждениям домового. Или это я наивен, а он излагает по-настоящему серьезные вещи, аксиомы, спорить с которыми бессмысленно.
– Ты прав, - признал я.
Он расплылся в довольной улыбке.
– Учись, студент.
И я ушел искать Стаса, чтобы выложить ему свой план и немедленно приступить к его осуществлению. Было четыре часа дня, а до темноты тянуть было нельзя.
Стас обнаружился в большой комнате. Он смотрел телевизор, читал книгу и что-то жевал. Прямо Гай Юлий Цезарь - умудряется все делать одновременно.
– Что делаешь? - поинтересовался я.
– Приморские новости смотрел, - сообщил он, - твое старое интервью показывали. Неплохо смотришься на экране.
– А книга?
Он приподнял ее так, чтобы я увидел обложку: "История зарождения магических искусств". Том седьмой. XV век. Ага, та самая.
Да уж, не думал, что можно смотреть новости и читать книжку, от которой мозги узлом завязываются. Может, Стасик - гений? Ага, а я вечный студент. Скоро мне у него придется учиться.
– Изучаешь пожирателей магии? - удовлетворенно хмыкнул я.
– Ага, - он отложил книгу и подозрительно серьезно уставился на меня. - Слушай, это ж невозможно написано. До того скучно, что даже новости не интересные. - Неужели никому в голову не приходило переписать старый материал доступным современному человеку языком?
Я так и стоял в дверях, привалившись к косяку и засунув руки в карманы джинсев. Бедняга Красов был прав - мы с пацаном все же схожи.
– Мне приходило, - просто ответил я.
– И? - Стас недоуменно постучал пальцем по старой книжице. - Где же новая версия?
Я пожал плечами:
– Только в мечтах. Я не против, чтобы это переписал кто-то, но не я. На подобную деятельность нужно жизнь положить, а потом еще одну, чтобы протолкнуть свой вариант книги общественности.
– Короче, надо быть бессмертным? - уточнил Стас.
– Короче, надо очень сильно этого хотеть.
– А я теперь вынужден читать эту ботву! - возмутился он. Да, я не мог не признать, в книге полно информации, но читать ее тяжело.
– Не ори, - голова и так гудела. - Я не поболтать зашел. Пошли, мне нужна твоя помощь в вызове Игоря Брагина, - в его взгляде появилась заинтересованность. - Сможешь удержать щит невидимости в течение… в течение получаса?
Он закусил губу, задумчиво глядя на меня. Когда речь шла о важном, Стас попусту не храбрился. Да, он мог сделать то, о чем я просил. В этом я был уверен. Вот только я обучил его за полмесяца не слишком многому. И получалось у него не все. Вспомнить хотя бы иллюзорного дракона, с которым он не справился на вираже.
– Наверное, справлюсь…
"Неверный ответ…" - влез ветер, как всегда без спроса и как всегда некстати.
"Заткнись!"
"Ты грубишь…"
"Помолчи!"
Этот вредный ветер вечно был прав! Наверно, именно это меня и злило. Почему всегда прав кто угодно, но только не я?
– Мне нужен точный ответ, - сказал я Стасу, в глубине души радуясь, что хоть кто-то знает еще меньше, чем я.
Он пожал плечами, бессознательно копируя мой жест.
– Справлюсь, - твердо ответил он. Еще бы, Стас уже меня узнал, я никогда не удовлетворяюсь ответом, который не полностью соответствует моим ожиданиям.
– Тогда пошли.
Он снова пожал плечами:
– Как скажешь, мастер-учитель.
Я скорчил рожицу на это свое название, но на пререкания времени не было.
– А куда Лена подевалась?
– Я думал, на кухне…
