Я замер. Ветер хоть и вредный и считает себя мною (или меня собою - не важно), но мыслит он здраво.
Не ошибся он и на этот раз. В то место на рисунке, про который я уж было подумал, что зря рисовал, упал простой тетрадный листок в клетку, свернутый вдвое по диагонали.
– Больше ничего? - на всякий случай уточнил я.
"Все… Сворачивай…"
Я отменил заклинание, и только потом подобрал листок и развернул прежде, чем отключить щит.
Только несколько строчек: "Дорогой маг Стихии, я тебя недооценил. Ты заслуживаешь более пристального внимания. Если хочешь поближе познакомиться, встретимся через полчаса возле маяка. Приходи один".
Написано было ровным крупным почерком черными чернилами, а вместо подписи - клякса. Что бы это значило? То, что я даже подписи не заслуживаю? Странный способ выразить презрение
Я молча сложил листок в несколько раз и засунул в карман. Стас был так занят щитом, что ничего не замечал. Вот и замечательно.
На улице, вроде, никого не было, и я перехватил у него щит, чтобы он его не выпустил, а то плакали бы окна близстоящих домов. Я остановил заклинание Купола невидимости сам. Стас и так чуть не свалился.
– Чего не предуп… - он замолчал, едва начал возмущаться, его взгляд скользнул мимо меня. - А Брагин? Не получилось?
О да, еще как получилось…
– Нет, - я покачал головой. - Он защиту поставил, - письмо в кармане прямо-таки жгло меня. - Вернись домой, а я к Захару, надо посоветоваться.
Стас так выдохся, что даже не стал рваться со мной.
– Ладно, - согласился он.
Поверил. Не зря я Светку врать учил - сам кое-что умею. Мерзко это - врать, но тащить Стаса к Кришне я не собирался.
– Поставь защиту, - посоветовал я ему, - чтобы тебя никто магией не вытащил. Если что, кольцо при тебе.
Он серьезно кивнул. А я… А я приготовился к очень важной встрече.
Даже не знаю, почему я на самом деле не вызвал Захара или кого-нибудь из Стихий. Они не приняли меня всерьез в нашу последнюю встречу, но они и раньше меня так воспринимали. Но Кришна зачем-то решил со мной встретиться, а, значит, опасность мне не угрожает. Может, мне где-то в глубине души льстило, что он прислал мне записку. Но кто знает, может, он разослал их всем и просто создал таинственность, чтобы застать нас врасплох?
"Ты должен предупредить хотя бы кого-нибудь, куда собрался…" - настоятельно сказал ветер.
Тоже мне, новость сообщил. Знаю я, что должен был. Я всегда что-то и кому-то должен…
Я прохаживался по берегу. Вид маяка меня не вдохновлял. Кришна вот-вот должен был появиться. А, впрочем, Кришна ли это? Хотя я сомневался, что ослепленный ненавистью Игорь так хорошо меня изучил, что придумал наживку, на которую я непременно попадусь.
Кольца были на руке. Оба. Я мог связаться как с белыми, так и с черными магами в любую минуту. Но мое неестественное любопытство не позволяло мне этого делать.
"Надо было хотя бы Стасу сказать…" - ветер опять заканючил свое.
– Чтобы он потащился за мной? - ехидно поинтересовался я.
"Чтобы, в крайнем случае, он мог предупредить остальных…"
– Не жди крайних случаев, и их не будет.
"Витражи…" - напомнил ветер.
– Так, может, все-таки скажешь, что мой дед понимал в витражах, что никак, по-твоему, я понять не смогу?
"Ты поймешь…"
Очень приятно. Прям как Захар, который утверждает, что я могу научиться всему сам.
В воздухе что-то внезапно изменилось. Я это сразу почувствовал, словно сквозь меня прокатилась взрывная волна очень малой мощности.
"Почувствовал?" - спросил ветер.
"А то".
Это могло быть только одно.
Я резко обернулся, готовый в любой момент отбить удар. Я не ошибся. Передо мной стоял невысокий мужчина лет шестидесяти, плотный, голова лысая с седым венчиком волос, нос крупный и мясистый, губы тонкие, а из одежды - белоснежный балахон до пят. Он напоминал доброго дедушку из сказки или ангела-хранителя, каким я его себе представлял.
"И это - Кришна? - ошалело пронеслось у меня в голове. - Человек, убивший собственных жену и сына, погубивший двадцать пять магов в одном только Приморье? Это?!"
И нападать он - во всяком случае, пока - не собирался, потому что стоял-то он передо мной, но внутри прозрачного купола, который покрыл собой около двух метров травы в диаметре. Такой щит был в тысячу - если не в две - мощнее того, что ставили мы со Стасом. Этот служил для защиты не от любопытных глаз, а от враждебной магии. И он был по-настоящему мощный и непробиваемый. Даже маг Стихии в одиночку не способен создать нечто подобное. Может, втроем или даже только все вместе.
Какая же у этого Кришны сила? Он бы расправился со мной в два счета, стоило бы ему этого захотеть. Но он почему-то не хотел. Щит не пропускал магию как вовнутрь, так и изнутри. Значит, он всего лишь предупредил меня им, чтобы я не вздумал нападать. Еще бы, я же не самоубийца!
– Давно хотел с тобой встретиться, - с мягкой улыбкой произнес он, не отводя глаз от моего лица. Он что, идиот, думает, что я поверю в его доброту после того, что он уже вытворил? Зато после этой его улыбочки я сразу все понял: Кришна пришел меня не убивать.
– Не правда, - я постарался унять холод в своем голосе и сказать как можно более равнодушно.
Он прищурился:
– Почему это?
– Потому что, если хотел бы, то сделал бы задолго до того, как я попытался вызвать Игоря Брагина.
Он пожал плечами:
– Ты прав, юноша. Я не выделял тебя из остальных Стихий до вашей стычки с Игорем… - его улыбка стала несколько кривоватой. Выходит, я был прав, наделяя Игоря силой, его "начальник" не знал, с кем тот собрался расправиться. - Будь уверен, мальчишка понес наказание.
Я еле удержал на лице равнодушное выражение.
– Надеюсь, он жив?
– А есть разница?
"Видишь ли, моя сестра по уши в него влюблена".
Но, ясное дело, я этого не сказал.
– Разница есть всегда, - пространно ответил я. - Чем я вас так заинтересовал? Сына напоминаю? - уж не знаю, зачем я сказал такую гадость, но просто не сдержался.
Уголок его губ дернулся, но он справлялся с эмоциями гораздо лучше меня.
– Мой сын был блондином, - сухо произнес он.
– Волосы пошли в алтарь вместе с костями? - меня понесло. Лицо добродушного пожилого человека, за которым прячется грязный убийца, вызывало отвращение.
Теперь Кришна не сдержался и улыбнулся холодной ничего хорошего не обещающей улыбкой:
– Парень, ты соображаешь, кому грубишь?
– Конечно, - я ответил со всей серьезностью. Еще бы я не соображал. Хорошим людям я грублю не так.
– Неплохо, - оценил он мой ответ. - Твой ход мыслей мне ясен. Что ж, я могу это стерпеть. Это ничего, марионеток у меня множество, так почему бы ни договориться с кем-то, кто будет мне возражать?
