— Вика? Этот мужик, что последним приходил, по телефону записывался?
— Не-а, — отозвалась в трубке Вика. Слышно было, как шумит мотор и играет в маршрутке «Радио Шансон». — Записался на сайте. Можешь посмотреть… А зачем?
— Для дела, — отрезала Ирина. — Ну все, извини.
— Помочь тебе?
— Сама справлюсь.
Демон нависал над ней, мешая сосредоточиться. Ирина вошла на свой сайт, ввела пароль, просмотрела записи. Последний посетитель зарегистрировался на форуме под непроизносимым ником и оставил для связи электронный адрес, похоже, одноразовый — имя ящика выглядело дико, бессмысленный набор букв и цифр.
— Фигня, а не адрес, — пробормотала Ирина.
— Если я хочу записаться на прием к ведьме, но не хочу отставлять свои координаты, — мудро начал демон, — я создаю новый ящик, специально для этого случая…
— Или пишу, что в голову взбредет.
— Нет. Потому что я не малолетний сетевой тролль, я действительно собираюсь нанести визит этой ведьме. А значит, я заинтересован в том, чтобы получить информацию… Просто напиши ему! Сейчас!
Ирина, как загипнотизированная, набила в поле темы: «Новости от ведьмы Ирины». Затем, почти не задумываясь над смыслом, но отыскивая на клавиатуре каждую букву, настучала сообщение: «На твоей фотке — проклятие. Позвони мне».
Она оставила в теле письма свой мобильный телефон и отправила сообщение — возможно, в никуда.
— Если письмо вернется — значит, ящика нет, — сказал демон, будто отвечая на ее мысли.
— И что тогда делать?
Демон молчал.
— Ты знал, что в базе нет его телефона? — вдруг спросила Ирина.
Демон молчал.
— Почему ты не сказал мне? Почему сам не выследил его? Почему не запомнил номер его машины? Он же единственная ниточка! Почему ты…
— Потому что я вселился в тебя! — рявкнул демон. — Я знаю то, что знаешь ты, смотрю твоими глазами и слушаю твоими ушами! Если бы я мог сам что-то узнать — не стал бы мараться!
— Использовать меня — значит мараться? — тихо уточнила ведьма.
— Именно, — демон прошелся по кухне.
Ирина опустила глаза. Пока демон пугал ее, мучил, издевался — можно было притворяться покорной и искать путь к спасению. Но сейчас демон не скрывал омерзения; она вдруг почувствовала себя глубоко и несправедливо оскорбленной. Я отомщу, подумала она, чтобы справиться с яростью. Я найду, как отомстить. Он еще не знает, с кем связался.
Сжав зубы, она проверила почту, раз и другой. Письмо не вернулось.
— По крайней мере, ящик существует, — сказал демон.
Но ответа нет, подумала Ирина. Может, он создал себе электронный адрес на один раз да и забыл о нем?
— Я ошибся, — признал демон, помолчав. — Я помнил, что с Катей прошло легко… Мы просто ее нашли.
Ничего себе просто, подумала Ирина, но ничего не сказала.
Фото застолья лежало на клавиатуре. Кроме бутылки Мартини, в тот день гостям предложили бутерброды с икрой, нарезку сыров, салат со свежими овощами, заливное…
— Что они празднуют? — спросил демон.
Ирина пожала плечами:
— Не Новый год — это точно, на Новый год люди по-другому одеваются. Чей-то день рождения? Восьмое марта? Может быть что угодно, только…
Она замолчала, всматриваясь в снимок. То, что заинтересовало ее, едва попало в кадр — самым уголком.
— Это Пасха, — сказала она уверенно. — Вот кулич на столе. И вот здесь кусочек кулича, за бутылкой. В этом году Пасха приходилась на четвертое апреля.
— А если это прошлогодний снимок?
— Какое это вообще имеет значение?
Демон не ответил. Ирина снова проверила почту — письмо не вернулось, но и ответа не было.
— Тупик, — сказала она сквозь зубы.
— Не тупик, — демон остановился у нее за спиной. — Кто эти люди? Что ты о них знаешь?
— Этот белобрысый — бабник, — нехотя начала Ирина. — С виду сморчок сморчком, откуда что берется. Лет ему около тридцати, по профессии — офисная крыса…
Начав говорить, она не могла остановиться. Демон снова описал круг по кухне и уселся перед ведьмой. Его лицо из внимательного сделалось недоверчивым, потом изумленным.
— Одинокий, кольца на пальце нет… разумеется, — Ирина, щурясь, смотрела на фото. — Скорее всего, снимает квартиру. Однокомнатную. Пьет… средне. Недоволен жизнью. Имеет виды на эту черненькую девицу, которая сидит рядом, но, судя по позе девицы, ему ничего не обломится. Пожалуй, с этим все… Теперь девушка. Чуть за двадцать. Не замужем. Глупенькая. Но добрая. Вот еще: она постилась, по крайней мере, две недели перед Пасхой, постилась строго. Поэтому очень гордится собой… Не студентка. Образование среднее. В этой компании постоянного бой-френда нет… Скорее всего, в поиске. Но белобрысый ее не устраивает.
Ирина помолчала.
— Ясен пень, — сказала медленно, — девушка запала на нашего фотографа. И смотрит эдак чуть мимо… со значением.
— Откуда ты знаешь, что она постилась? — подал голос демон. — Я тебе не клиент. Лапшу мне на уши не надо.
Ирина не удостоила его ответом.
— Теперь блондинка… Ручонку положила на плечо девице, что означает эта ручонка? Никакого сексуального подтекста. Скорее, неосознанное предостережение: не зарывайся, киса, этот мой. Подсознательно чувствует в девчонке соперницу… Блондинка-то старше брюнетки, немного поправилась за последние месяцы — сидячий образ жизни, коктейли, пирожные, — Ирина перевела дыхание. — Решила худеть, поэтому на тарелке у нее только салат. Сама она штучка та еще, умнющая, стерва. Дамы подобного склада не вешаются ни при каких обстоятельствах. Таким образом, под подозрением двое: девушка и сморчок. Причем девушка на первом месте.
— С чего ты взяла, что девушка постилась? — упрямо переспросил демон.
Ирина вздохнула:
— Посмотри на ее тарелку. Ты когда-нибудь видел, чтобы человек за праздничным столом ел одну колбасу?
— Может, она просто любит…
— Ага-ага. Еще цвет лица. Еще блеск в глазах. И щеки ввалились.
— Неубедительно.
— Не собираюсь тебя убеждать.
Демон задумался.
— Таким, как она, очень важно считать себя правильными, — помолчав, сказала Ирина. — Знать, что ты хорошая. Что-то значить в собственных глазах. Говорю тебе: если кто-то на этой фотке потенциальный самоубийца — так это она.
— Проверь почту.
Ирина повиновалась, заранее зная, что результата не будет. И точно — ящик пустовал; она задумалась, разглядывая цветные рекламные вставки.
Открыла Яндекс. Набрала в строке поиска: «выложил интимные фото».
Нашлось четыреста шестьдесят четыре тысячи страниц.
